Глава 1.
"-Ваша память — это монстр. Вы.
забываете, она нет. Она все копит
в себе. Она сохраняет всё это для
вас, она прячет это от вас, — она
сама решает, когда излить на вас
все, что накопила. Вы думаете, вы
имеете память, — нет, это
она имеет вас."
Мы сидим в маленьком кабинете. Серые стены, непонятные картины - все это наводит на тоску. Передо мной, за столом сидит мужчина лет сорока. В очках. Кое-где уже виднеется седина. Одет он просто: в костюме, белом халате и совсем не подходящих туфлях. Если честно, меня пугает этот халат. Ощущение, словно сидишь на приеме в психушке.
– Это было летом. Знаете, я даже не подозревала, что это лето изменит мою жизнь.
– Продолжайте.
Я изучаю его лицо. Никаких эмоций. Интересно, сколько тут людей было до меня? Тебя ведь совершенно не волнует мой рассказ, я изолью тебе свою душу, а ты всего навсего ответишь мне своим давно заученным текстом. Он что-то чиркает в своём блокноте, записывает практически каждое моё слово, лишь изредка поглядывая на меня. Это ужасно действует мне на нервы. Его взгляд пуст, он вроде бы смотрит на меня, но ощущение, что взгляд проходит, не задерживаясь на мне, мимо, как-бы насквозь. Странно, вчера вечером я и думать не могла, что окажусь в этом месте. Хотя нет, проснувшись в своей комнате я поняла : пора. Мне это все просто осточертело. Если ты меня слышишь, прости, я правда не хочу ничего забывать. Но это слишком больно. Я знаю, я обещала помнить, но я не справляюсь.
– Слушайте, а Вы когда нибудь любили? Что Вы знаете о любви? -черт, надеюсь звучало не слишком бестактно.
– Да как-то не случалось : сначала школа, потом университет, теперь карьера. Может и было что-то, но сомневаюсь, что это была любовь, скорее увлечение. - Он изогнул свою бровь и посмотрел на меня поверх очков, можно сказать, с удивлением.
Меня до глубины души задевает его ответ. И с чего он возомнил, что может помочь?! Да он даже не знает что такое любовь!!! И что я тут делаю? Какое-то время я просто молча сижу в смятении, но тут меня прорывает:
– Вы говорите, можете мне помочь забыть при том, что никогда не любили?! В книжках читали что-ли?- я ухмыляюсь и нервно перебираю пальцами,- Это смешно, любовь – совсем не то, о чем пишут в книгах или показывают в фильмах. Это совершенно разные вещи. Наверное, глупо, что я пришла сюда. Спасибо, я думаю, здесь Вы ничем больше не сможете мне помочь. Всего хорошего, - звучит слишком грубо, не так, как я планировала, на какой-то я момент я даже решаюсь извиниться, ведь это я сюда пришла к нему. Но тут он, откладывая ручку и блокнот, спокойным ровным тоном отвечает:
– Я не говорил, что помогу Вам забыть. Нет сил, что помогут Вам забыть. Он Вас оставил, Вы считаете, что это конец. Но, давайте, будем честны? Вы говорите, это было настоящей любовью. У настоящей любви нет конца. Какие бы не были причины разрыва, будь то разочарование, измена, она всегда будет жить у Вас в сердце, и все, что Вам остаётся-помнить. Она отделяется от разума, живёт вне происходящего, временами напоминает Вам о себе и терзает душу. Будто смеясь, спрашивает, помнишь меня? Все, что Вам остаётся, оставить её в себе и научиться жить каждым новым днём. Для этого Вы и здесь. Я научу Вас с улыбкой вспоминать о прошлом, без боли, без страданий. Помогу принять это. Не прощаюсь, думаю, мы ещё встретимся. До скорого.
Я поднимаюсь и выхожу из помещения.