Записки карандашом

Я пишу тебе письма

Раз. Два.

Снова и снова

Три. Четыре.

А в ответ тишина

Пять. Шесть.

Может что-то случилось? Почему ты молчишь?

Семь. Восемь.

Я все ждала. А оказалось напрасно. И сказала себе: «последний раз»

Девять. Десять.

Это было так просто. Все стало понятно потом. Это были лишь письма. Бесконечные письма. В саму пустоту.