Глава XIII Пробиваясь сквозь шум
Нью-Йорк гудел.
Сирены, голоса, грохот поездов — всё сливалось в один непрекращающийся шум. Майлз сидел на крыше, свесив ноги вниз, сжимая телефон.
Маска лежала рядом.
Он смотрел на неё, будто она была чем-то чужим.
— Зря... — прошептал он. — Я всё испортил.
Телефон завибрировал.
Аарон Дэвис.
— Эй, малой, — голос дяди был спокойным, слишком спокойным. — Слышал, у тебя тяжёлый вечер.
Майлз вздохнул.
— Я рассказал ей, кто я.
— И как прошло?
— Как катастрофа.
Повисла пауза.
— Знаешь, — наконец сказал Аарон, — иногда, когда слишком много шума в голове, надо сделать что-то знакомое. Что-то... своё.
— Например?
— Помнишь микстейп? Тот, который мы с твоим отцом так и не закончили.
Майлз невольно улыбнулся.
— Да... помню.
— Давай закончим его. Для начала — найди хороший сэмпл. Просто звук города.
Майлз встал.
— Ладно. Попробую.
Он двигался по улицам, прислушиваясь.
Колёса автобуса на мокром асфальте.
Дверь метро.
Смех детей.
Уличный музыкант, играющий фальшиво, но искренне.
Майлз записывал всё.
И впервые за долгое время не думал о Нуформе, Roxxon или Подполье.
— Знаешь, — сказал он, когда связь с Аароном снова включилась, — а почему вы с папой... перестали общаться?
Шум города словно стих.
— Я обещал, — ответил Аарон. — Расскажу. Но сначала — закончи микстейп.
— Ты уходишь от ответа.
— Нет, Майлз. Я просто хочу, чтобы ты был готов его услышать.
Майлз кивнул, хотя дядя не мог этого видеть.
— Хорошо.
Он посмотрел на ночной город.
Шум никуда не делся.
Но теперь в нём появился ритм.
И Майлз начал понимать:
чтобы услышать правду — иногда нужно сначала найти музыку.
