Стихи ночного поэта

А дело вовсе не в осени,
Не в ее дождливой хандре,
Не в слякоти или мороси
И даже не в желтой листве.

Порой в сентябре запоздалом,
На душе заиграет апрель,
А весной, с ее вьющимся садом,
В сердце пурга и метель.

И дело не в том, что больны мы
И нам нужно бежать до аптеки.
Все гораздо, значительно проще -
Дело в другом человеке.