Поэзия

Любовь...как спорно это чувство,
Но говоря о ней порой,
Мы упускаем суть искусства
Скрывающееся за мглой.

Об этом говорим с тревогой,
Целуя руки яркой тьмы,
И рвёмся яро за подмогой
Скрывающейся в ней зари.

И вновь сидящий у окошка,
Ты сам себе задашь вопрос.
Взывая в разум всё что можно,
Накручивая прядь волос.

Ты вспомнишь яркое прощанье
И бледный цвет её лица,
Что дополняет одеяние...
Его ты помнишь до конца.