36 глава " Жара после матча."
ОСТОРОЖНО ГОРЯЧАЯ ГЛАВА!!!!
НЕ ДЛЯ ДЕТЕЙ🖐🖐
Толпа ещё гудела за пределами стадиона, но вы уже шли по улице — он справа, ты слева, и между вами висело напряжение.
То самое… которое начинается не со злости, а с того, что хочется снова притянуть его за ворот и поцеловать.
— Ничья, — говоришь ты, глядя вперёд.
— Ничья, — повторяет он, но ухмылка такая, будто он выиграл.
— Но, если подумать… Барса играла лучше.
Ты сразу поворачиваешь голову:
— Не надо вот этого! Реал играл чище!
— Реал играл скучнее.
— Ой всё, — фыркаешь ты, ускоряя шаг.
Он легко догоняет тебя, поднимает бровь:
— Ты сердишься, princesa?
— Нет.
— Точно?
— Да.
— А выглядишь… как будто хочешь меня ударить.
Ты смотришь на него, и сердце делает «тук».
Он стоит близко. Слишком близко.
Лицо чуть раскрасневшееся — то ли от эмоций, то ли из-за того, что весь матч кричал как сумасшедший.
— Может, и хочу, — отвечаешь ты.
Он наклоняется вперёд, глаза блестят:
— Ударь.
— Зачем?
— Чтобы потом я мог поцеловать тебя в ответ.
У тебя внутри всё переворачивается.
— Ты… ненормальный, — шепчешь ты.
— И ты любишь это.
Ты молчишь.
Не потому что нечего ответить — а потому что он прав.
---
ДОРОГА ДОМОЙ
Вы идёте бок о бок, но плечи всё время случайно касаются.
Слишком часто.
Ты специально отодвигаешься — он догоняет.
Ты снова отдаляешься — он снова сближается.
— Можешь ходить прямо? — спрашиваешь ты.
— Нет, — отвечает он честно. — Меня тянет к тебе.
Ты чуть не поскальзываешься.
— Ты сейчас… специально?
— Нет. Это физика. Притяжение.
Он наклоняется:
— Ты — мой север. Я — твой юг.
Ты расхохоталась.
— Господи, что за романтик включился после гола Ламина?
— Это не Ламин, — он смотрит строго. — Это ты.
---
ДОМА
Ты только открыла дверь — и он заходит следом, даже не спрашивая.
Ты разворачиваешься:
— Эй, ты чего? Я не приглашала.
Он закрывает дверь ладонью за спиной и подаётся ближе:
— А ты бы отказала?
Ты задерживаешь дыхание.
— М… возможно.
Он опускает голову ближе к твоей шее:
— Не верю.
Ты чувствуешь его дыхание — горячее, близкое, слишком близкое.
— Дастан…
— Мм?
— Не делай вид, что мы не враги.
— Уже не враги. Матч закончился.
— Да?
Ты медленно поднимаешь взгляд.
— Да, — он проводит пальцем по твоей щеке. — Сейчас… мы просто… ты и я.
---
«ДОПОЛНИТЕЛЬНОЕ ВРЕМЯ»
Вы стоите в метре от дивана.
И тишина вдруг становится слишком громкой.
Он первым ломает дистанцию.
Подходит.
Берёт твои руки.
Сжимает их.
И тихо:
— Я весь матч смотрел не только на игру…
Он поднимает твой подбородок.
— Я смотрел… на тебя.
Ты чувствуешь, как колени подкашиваются.
— Дастан…
— Шшш.
Он поднимает твоё лицо к себе и целует.
Не резко — медленно.
Как будто пробует вкус.
Как будто боялся, что ты отвернёшься.
Но ты не отворачиваешься.
Наоборот — твои пальцы сами тянутся к его футболке Барсы.
Он усмехается среди поцелуя:
— Осторожно. Это священная форма.
Ты прижимаешься ближе:
— А вот эта, — ты дергаешь за подол своей футболки Реала, — в сто раз лучше.
— Сейчас проверим.
И он снова целует тебя — на этот раз глубже, горячее.
Спина натыкается на спинку дивана.
Он ловит тебя за талию.
Держит крепко.
Как будто весь матч копил, чтобы вот так — прижать, почувствовать, вернуть.
— Перемирие? — шепчет он между поцелуями.
Ты улыбаешься, едва переводя дыхание:
— На пять минут.
Он смеётся, прижимая тебя ближе:
— Этого хватит, чтобы выиграть допранд.
Ты проводишь руками по его плечам:
— Мы потом обсудим, кто выиграл.
Он тянет тебя на диван:
— Я уже знаю.
— Кто?
Ты кусала его губу.
Он отвечает тихо, но уверенно:
— Мы оба.
И снова целует.