30 глава"Она в моей футболке."
Стадион гудел так, что казалось — вибрирует воздух. Толпы людей шли к своим местам, кто-то кричал, махал флагами, снимал сторис. Огни прожекторов вычерчивали в небе огромные белые лучи.
Но я почти ничего не слышала.
На мне была его футболка.
Белая. Чистая. С его именем и номером.
ДАСТАН 9
Ткань была чуть великовата, но от этого сидела даже лучше — свободно, красиво, будто создана для меня.
Когда я прошла в VIP-сектор для персонала, люди оборачивались, иногда улыбались, видя номер игрока, но я чувствовала себя так, будто ношу что-то гораздо более личное.
Я села на своё место почти перед самым выходом команд. Сердце билось быстро — не от матча.
От осознания того, что он попросил меня об этом.
Что это важно ему.
Гул стал резче — команды выходили на поле.
Музыка, аплодисменты, вспышки камер.
Игроки шли в линию, сосредоточенные, серьёзные. Тренеры рядом. Судьи впереди.
И вдруг…
Он посмотрел в нашу сторону.
Я даже не успела вдохнуть, как его взгляд резко остановился.
Как будто выстрел.
Дастан заметил меня сразу.
Не просто увидел — узнал.
Его шаг едва заметно сбился, будто он на секунду забыл, куда идёт. Глаза медленно, почти недоверчиво скользнули вниз — к белой ткани на мне.
К его фамилии.
К его номеру.
И в этот момент всё вокруг будто исчезло: зрители, шум, камеры — всё.
Остались только его глаза, задержавшиеся на мне так долго, будто он впитывал каждую секунду.
На его лице появилась едва заметная улыбка. Не дерзкая, не спортивная — тёплая. Честная.
Та, которую он никому не показывает на поле.
Только мне.
Он прошёл дальше, но обернулся ещё раз — быстро, будто боялся, что я исчезну.
А я в этот момент чувствовала, будто его взгляд касается меня физически, мягко, уверенно, как прикосновение руки.
Матч начался резко. Команды атаковали с первых минут.
Но я видела: Дастан играл иначе.
Быстрее. Увереннее.
Каждый рывок — как будто он хотел что-то доказать.
И каждый раз, когда игра останавливалась на секунду, он искал глазами трибуны.
И находил меня.
Я видела, как выравнивается его дыхание, как он сжимает кулак, как его взгляд становится целеустремлённым и тёплым одновременно.
И вот — момент.
Передача.
Ещё одна.
Рывок по флангу.
Дастан уходит от защитника, делает финт, второй защитник — позже, чем нужно…
Он входит в штрафную.
Стадион ревёт.
Пас на него идёт идеально.
Он принимает.
И…
БЬЁТ.
Мяч летит в дальний угол, и время будто растягивается.
Секунда.
Ещё секунда.
И…
Сетка ворот дёргается.
ГОООООООООЛ!
Стадион взрывается. Люди вскакивают. Команда бросается к нему.
Но он не кричит, не делает сальто, не бьёт себя в грудь.
Он разворачивается…
И смотрит прямо на меня.
Прямо.
Чисто.
Уверенно.
Он делает пару шагов к нашей трибуне, прижимает руку к сердцу — туда, где под формой бьётся его сердце — и слегка кивает.
Как обещал.
"Для тебя."
Я почувствовала, как в глазах мгновенно появляются слёзы. Не грусть — что-то другое. Сильнее. Глубже.
И в этот момент я точно знала: Это не просто матч.
Это не просто подарок.
Это начало чего-то, что мы оба боялись назвать.