4 Глава. Загадочная комната.
Эмма проснулась от странного ощущения - будто кто-то пристально смотрит на неё во сне. Она резко села на кровать, всматриваясь в сумрак комнаты. За окном едва пробивался рассвет, окрашивая стены в бледно-розовые тона.
И тут она услышала - тихий, едва уловимый звук гитары доносился со второго этажа. Тот самый этаж, где шёл ремонт и куда отец строго-настрого запретил заходить.
Сердце забилось чаще. Позавчера вечером она ясно видела прозрачную фигуру в саду - бледного юношу с гитарой в руках. Он смотрел
на неё с такой таской, что у Эммы до сих пор холодело внутри.
Она накинула халат и бесшумно вышла в коридор. Деревянные ступни лестницы чуть слышно поскрипывали под ногами.
На втором этаже воздух был другим - тяжелее, насыщеннее, будто пропитанный музыкой прошлых лет.
Дверь в «ремонтирую» комнату была приоткрыта. Эмма замерла на пороге.
В лучах утреннего солнца, пробивающийся частицы древесины. Посреди комнаты, на старом пюпитре, лежал нотный лист. А рядом... Там стояла гитара.
Не новая, никак те, что продаются в магазинах. Эта бы иной - с потемневшим от времени от времени корпусом, с потёртыми от времени колками, с трещиной у резонаторного отверстия. Но самое странное - струны были натянуты, хотя вокруг не было не души.
Эмма сделала первый шаг вперёд. Пол пол ногами скрипнул. В тот же миг струны издали протяжный, печальный звук.
- Ты нашла её! - раздался шёпот за её спиной.
Эмма обернулась. В дверном проёме стоял тот самый парень из альбома.
Теперь она могла разглядеть его лучше: тонкие черты лица, тёмные волосы, голубые глаза, полные высказанной боли. На нём была одета худи и узкие джинсы.
- Кто ты? - прошептала Эмма, чувствуя как дрожит голос.
- Когда-то меня звали Дима, - призрак медленно подошёл к гитаре. - Я играл здесь. В этом доме, на сцене. Пока... Пока всё не закончилось.
- Что случилось? - Эмма невольно шагнула ближе.
Дима провёл прозрачной рукой над струнами. Те отозвались тихим звоном.
- Музыка не умирает. Она ждёт. И теперь ты должна ей найти покой.
- Но как? - Эмма сжала кулаки. - Я даже не знаю, что произошло!
Призрак поднял взгляд на стену. Там за слоем свежей штукатурки, проступали очертания - контуры офиши, слов, имён. Эмма подошла ближе и провела руками по неровной поверхности. Под кальцами проступали буквы «Последний концерт Дмитрия Шмидта. 17 октября 2017 года».
- В тот вечер я играл последнюю песню, - голос Димы звучал всё тише, будто уносимый ветром. - Но музыка не закончилась. Она оставалась здесь. И ждёт, когда кто-то сыграет её до конца.
Эмма повернулась к гитаре. Та словно звала её, манила прикоснуться.
- Возьми её, - прошептал призрак. - Только ты можешь завершить, то что я начал.
Дрожащими руками Эмма подняла инструмент. Он оказался тяжелее, чем выглядел. Она просто осторожно провела по струнам... И вдруг почувствовала - гитара ожила. Под её пальцами струны задрожали наполнялись силой. В голове возникли обрывки мелодий - красивых, но не завершённых.
- Играй, - голос Димы растворился в утреннем свете - Играй, и всё станет ясно.
Эмма закрыла глаза. Пальцы сами нашли нужные позиции. Первые аккорды разнеслись по комноте, наполняя её давно забытой музыкой. И тогда она увидела: Сцена.Огни. Зал, полных людей. Дима у микрофона, его пальцы порхают по струнам. А потом - внезапный шум, крики, тёмная фигура у выхода...
Мелодия становились всё настойчивее. Эмма играла, чувствуя, как прошлое оживает вокруг неё.
И как что-то менялось в этом доме.