Глава 1|Белые дороги
21 июня 2016 года началось так же, как и многие другие летние дни — с ощущения свободы, которая одновременно пьянила и пугала. Школа закончилась меньше месяца назад, восьмой класс остался позади, а впереди раскинулось что-то бесконечное и неопределённое, словно тёплый июньский воздух, пропитанный дымом сигарет и чужими разговорами.
Подъезд пах сыростью, краской и чем-то ещё — резким, знакомым. Стены были исписаны маркерами, где-то облупилась штукатурка, а лампочка под потолком моргала, словно не выдерживая происходящего внутри. Здесь они проводили почти каждую ночь.
Компания из шести человек сидела прямо на ступенях, растянувшись, кто как мог. Кто-то смеялся, кто-то молчал, уставившись в одну точку, а кто-то уже собирался уходить, шатаясь и на ходу натягивая капюшон.
— Сколько у нас осталось? — спросила она, лениво откинувшись на стену.
Её волосы, ярко-красные даже в тусклом свете, казались единственным живым пятном среди серости подъезда. Она смотрела прямо на него — белобрысого парня напротив, не отводя взгляда.
Он чуть прищурился, будто пытался сосредоточиться.
— Примерно... три-четыре грамма.
Она улыбнулась — медленно, с каким-то спокойствием, будто услышала именно то, что хотела.
Этого хватит.
Не на жизнь — на ночь.
А ночь сейчас казалась важнее всего.
Где-то за окном начинало светлеть. Тусклый рассвет медленно просачивался в подъезд, смешиваясь с искусственным светом лампы. Кто-то из компании поднялся, пробормотал что-то вроде «я домой» и вышел, хлопнув дверью.
Потом ещё один.
И ещё.
Оставались только те, кому было либо некуда идти, либо слишком хорошо, чтобы заканчивать.
Он смотрел на неё чуть дольше, чем нужно.
— Не хочешь ко мне? — сказал он вдруг. — У меня родаки уехали на две недели. Можем там поторчать.
Она даже не задумалась.
— Та я вообще с радостью.
Слова прозвучали легко, будто это было самым обычным предложением в мире.
Они попрощались с оставшимися — быстро, почти не глядя — и вышли на улицу.
Воздух снаружи был холоднее, чем казался. Утренний ветер слегка остудил разгорячённую кожу, но не смог выбить из головы то странное ощущение лёгкости, которое уже начинало расползаться внутри.
Город просыпался.
А они — наоборот.
⸻
Подъезд у него был чище.
Слишком чистый, как ей показалось.
Тихий.
Непривычный.
Они поднялись на третий этаж, он достал ключи, долго не мог попасть в замок, тихо выругался и наконец открыл дверь.
Квартира встретила их тишиной.
Настоящей.
Без голосов, без телевизора, без чужих шагов.
Она прошла внутрь первой, скинула кроссовки, даже не оглядываясь, будто уже бывала здесь сотни раз. Хотя это было не так.
Комната оказалась небольшой, но уютной. Кровать, стол, разбросанные вещи, на подоконнике — пустая банка из-под энергетика.
Она села на кровать, достала телефон и пакетик.
Движения были уверенные.
Привычные.
Будто она делала это не в первый и даже не в десятый раз.
Он стоял у двери, наблюдая.
Молча.
Она наклонилась, аккуратно разделяя порошок на две ровные линии прямо на экране телефона. Пальцы слегка дрожали — не от страха, а от нетерпения.
— Красиво, — усмехнулся он.
Она не ответила.
Лишь достала из кармана уже смятую купюру, быстро свернула её и наклонилась.
Вдох.
Резкий.
Глубокий.
Она чуть поморщилась, закрыла глаза на секунду, затем откинулась назад и тихо выдохнула.
— Фу...
Горло неприятно защипало, в носу будто застряла игла. Она провела пальцем под ноздрёй, поморщилась ещё раз и тихо кашлянула.
Но уже через несколько секунд всё начало меняться.
Тело расслабилось.
Мысли — наоборот, ускорились.
Где-то внутри вспыхнуло тепло.
Она улыбнулась.
Настояще.
— Давай, — сказала она, протягивая ему телефон.
Он подошёл ближе, сел рядом.
Слишком близко.
Повторил её действия — почти точно, только чуть медленнее.
Вдох.
Тот же резкий вдох.
Он тоже поморщился, но почти сразу усмехнулся.
— Вот знаешь...
Он замолчал, будто подбирая слова.
Она повернула голову, смотря на него.
Голубые глаза казались ярче, чем обычно.
Или это просто эффект.
— Ты единственная из компании, с кем мне приятно проводить время.
Она приподняла бровь.
— В каком смысле?
Он пожал плечами, но взгляд не отвёл.
— Ну... со всеми я могу только под этим разговаривать. Ты сама знаешь, эффект... — он усмехнулся. — На трезвую я их вообще не выношу.
Он на секунду замолчал.
— А с тобой... с тобой даже без этого нормально.
Она не сразу ответила.
Слова как будто застряли где-то внутри.
— Даже на отходах, — добавил он тихо, — приятно с тобой быть.
Она опустила взгляд.
Улыбнулась.
Смущённо.
Неуверенно.
— Знаешь... про тебя я так же могу сказать, — тихо ответила она. — Я очень рада, что мы дружим.
Это было честно.
Настолько честно, насколько она вообще могла быть.
Он ничего не сказал.
Просто придвинулся ближе.
Она почувствовала это ещё до того, как он коснулся её.
Его рука чуть задела её колено.
Секунда.
Вторая.
И вдруг — поцелуй.
Резкий.
Неожиданный.
Она замерла.
Мир будто остановился на мгновение.
Мысли исчезли.
Осталось только ощущение — чужих губ, тепла, вкуса сигарет и чего-то ещё... горького.
Того самого.
Она не знала, сколько это длилось — секунду или вечность.
Но потом...
Ответила.
Осторожно.
Почти боясь.
Но не отстранилась.
Не смогла.
И не захотела.
Когда они отстранились, в комнате стало тихо.
Слишком тихо.
Она смотрела на него, не понимая, что теперь говорить.
Он — на неё.
С тем же выражением, которое она не могла прочитать.
— Ну... — выдохнул он.
И усмехнулся.
Будто ничего особенного не произошло.
Но всё уже изменилось.
Она это чувствовала.
Где-то глубоко внутри.
И это чувство было сильнее, чем всё остальное.
Сильнее музыки.
Сильнее шума.
Сильнее даже того, что текло сейчас по её венам, разгоняя кровь и мысли.
Она отвернулась к окну.
Снаружи уже был день.
Настоящий.
Яркий.
Обычный.
Но внутри всё стало другим.
И она ещё не знала, что именно этот момент — этот подъезд, эта квартира, этот поцелуй — останется с ней надолго.
Возможно, навсегда.