Talking to Myself

О таких, как он, не пишут.
Пишут о желанных, о любимых.
Между тем, они ведь тоже люди,
Тоже любят и хотят взаимности.

Но вместо любви проходит мимо
Искорка симпатии и флирта.
Искра, что горит на километры,
К сожаленью, лишь для одного.

Рассыпается песочный замок,
На белках прожилки красные чертя.
Проклинает он объект желания,
Глядя на нее, как на черта.

А она боится обнадежить
И боится равно грубой быть.
Так и получается: тревожно
Улыбайся он сизому фантому.

20 дек. 2024 г.