Исправить всё

Сара

Я проснулась от жуткой боли в голове. Мне казалось, что она готова расколоться на сотни, нет... тысячи осколков.

С трудом я всё же открыла глаза. Картинка передо мной расплывалась, и мне не удалось хорошо что-то разглядеть. Было достаточно темно. Единственное, что позволяло ориентироваться в пространстве – яркий свет, исходящий от плохо заколоченного окна. Значит, уже рассветало. В помещении стоял едкий запах сырости, где-то слышался глухой стук капель воды, стекающих по ржавым трубам. 

Мои руки были связаны. Тело ужасно ломило, пока я старалась вспомнить, что случилось тем вечером и сколько здесь пролежала.  Попытавшись перевернуться на другую сторону, меня накрыл очередной приступ тошноты, отчего я сжалась ещё сильнее.

Вдалеке раздался скрип. Здесь была только одна дверь, и я знала, что если сюда кто-то и придёт, то именно оттуда. Только кто? Может, меня попытаются спасти? Эта мысль подарила мне надежду, но она слишком быстро погасла.

Незнакомцем оказался человек в маске. В той самой маске человека без лица - того, кто затащил меня сюда.

Чего можно ожидать от маньяка? Чего угодно. Мысленно я представляла, как мужчина подходит ко мне, берёт в руки нож и дальше всё как в страшном сне. Или... просто стреляет в меня и оставляет тело в непонятной глуши, которое никто никогда не найдёт. Что выберет он? Какую смерть для меня?

- И кто ты в этот раз? – ели слышно спросила я.

Мужчина обернулся и направился ко мне громкими, тяжёлыми шагами.

- Для чего я нужна тебе?

Он приблизился и опустился на колени, медленно осматривая меня. Затем провёл рукой по моим волосам, прикоснулся к локтю, обвёл холодными пальцами шрам на нём, и отошёл в сторону. Места, до которых он дотронулся, буквально горели, вгоняя в панику.

- Ты ведь не тот Человек Без Лица. Тот, кого мы знали, не сделал бы этого со мной.

Маньяк остановился, как будто размышляя над моими словами, но спустя пару секунд продолжил заниматься своими делами. Для него они казались обычной рутиной, не вызывающей интереса. 

Только я оцепенела от вида канистры с бензином, которой он вальяжно размахивал по комнате.

- Подожди, давай поговорим. Ты думаешь, что наказываешь виновных, правильно?

Тишина. Мои попытки его разговорить были ничтожны.

- Так вот... В этом инциденте мы с тобой в одной лодке.

Я старалась развязать свои руки, но узел не поддавался. Со стороны я больше походила на загнанного в клетку животного.

- Правда в том... Что я хочу того же, чего и ты. – Голос дрогнул. - Правосудия.

Мужчина отбросил канистру и сел напротив, не промолвив ни слова. С абсолютным безразличием смотрел, казалось, прямо в глаза, изредка покачиваясь из стороны в сторону, словно маятник. Это сводило с ума. От нервозности меня начало колотить, а страх неизвестности отозвался комом в горле. Слишком глупо будет отпустить меня. Мы оба это знали. Только вот... Прощаться с жизнью совсем не хочется.

Наконец Человек Без Лица встал. На какую-то жалкую секунду я поверила, что он просто уйдёт. Забудет обо мне. Я проснусь, и всё встанет на свои места. Но... кого я обманываю? 

Он не сказал ни слова. Лишь неторопливо достал зажигалку, и через пару секунд  крошечный огонёк вспыхнул, отразившись в его глазах призрачным отблеском. 

Медленно поднёс огонь к полу, где уже разливался бензин, словно ставя финальную точку на мрачном холсте. И, не оглядываясь, ушёл, оставив после себя лишь пламя, устремляющееся к потолку.

Насколько легко люди распоряжаются чужими жизнями.

С каждым мигом огонь разрастался всё больше и больше. Я понимала, что моя смерть – это лишь вопрос времени. Паника охватила разум, и вопреки стремлению держать себя в руках, я сдалась. Знаю, что нельзя. Просто... проживая это во второй раз, становится ещё тяжелее: прошлое мешается с настоящим. Забытый страх вновь кажется кругом ада, который никогда не закончится.

Я теряю тонкую грань между воображением и реальностью, осознавая, что даже не смогла развязать злосчастную верёвку. Слёзы градом текут по моему лицу.

Дым окутывает пространство, а я всё больше вспоминаю то, как пару лет назад испытывала то же самое. Страх от того, что задохнёшься от запаха гари, от того, что твоя кожа будет пылать, и ты будешь кричать от боли, но тебя никто не услышит. Ты сгоришь заживо, а тебе не помогут. Как не помогли ей...

Этот человек не хотел, чтобы я умерла просто так. Он желал, чтобы я страдала. 

Только сейчас мне страшно от того, что могу не проснуться. Никогда бы не подумала, что место, которое приносит только беды, станет чем-то значимым для меня – причиной, по которой я изо дня в день нахожу смысл жить дальше. Я потеряю всё это, хотя... Заслуживала ли вообще? Вопрос так и останется риторическим, потому что я не найду сил ответить на него.

О чём же я думала в моменте, когда начинала умирать? О том, что кто-то просил меня держаться и... бороться за жизнь. Но наверное, это было лишь то, что я хотела бы слышать. 

Правда, кто знал, что последнее, о чём я желаю - услышать обеспокоенный мужской голос?