Выбор смерти

— Ава­да Ке­дав­ра! — зе­лёный свет зас­ло­ня­ет весь мир. И Гар­ри с об­легче­ни­ем ду­ма­ет: это все, ко­нец. Но… в сле­ду­ющее мгно­вение он сто­ит в со­вер­шенно дру­гом мес­те, не по­хожем на по­ляну в Зап­ретном ле­су. И очень зна­комом мес­те!

Вок­зал Кинг-Кросс. Имен­но от­сю­да ког­да-то на­чал­ся его путь в ма­гичес­кий мир. И имен­но здесь он за­кон­чится? Но тут его мысль прер­ва­лась с по­яв­ле­ни­ем ещё од­но­го дей­ству­юще­го ли­ца.

Ту­ман, оку­тыва­ющий вок­зал нем­но­го рас­сту­пил­ся и Гар­ри уви­дел Аль­бу­са Дамб­лдо­ра. Че­лове­ка, умер­ше­го год на­зад. Пот­тер улыб­нулся. Да, зна­чит он то­же умер, те­перь вне вся­ких сом­не­ний.

Аль­бус по­дошел поб­ли­же. Гар­ри, смот­ря­щий на не­го с лю­бопытс­твом, по­чувс­тво­вал хо­лодок, быс­тро про­шед­ший по спи­не. Он знал это чувс­тво — страх. И по­нимал, по­чему.

— Гар­ри, мой маль­чик, я так гор­жусь то­бой, — Аль­бус ра­душ­но улыб­нулся и рас­ки­нул ру­ки в сто­роны, буд­то же­лая об­нять. — Я…

— Вы не про­фес­сор Дамб­лдор… — пе­ребил Гар­ри и, нах­му­рив­шись, тре­бова­тель­ным то­ном спро­сил. — Кто Вы?

Нек­то в об­ли­ке ди­рек­то­ра скор­чил расс­тро­ен­ное ли­цо:

— Маль­чик мой, о чем ты? Кем же я еще мо­гу быть?

— Уж точ­но не про­фес­со­ром Дамб­лдо­ром, — хмык­нул Пот­тер.

Ли­цо Аль­бу­са при­об­ре­ло хищ­ные чер­ты, ис­крив­ляя об­раз при­нято­го об­ли­ка до не­уз­на­ва­емос­ти.

— Вни­матель­ный. И что же ме­ня вы­дало?

— Гла­за, — от­ве­тил Гар­ри, вни­матель­но сле­дя за не­из­вес­тным.

— Мо­жет еще и смо­жешь до­гадать­ся, кто я?

Пот­тер за­думал­ся. На ум при­ходи­ла лишь од­на идея о ис­тинном об­личье не­из­вес­тно­го, но оз­ву­чить ее… Не мо­жет быть! Гар­ри пос­чи­тал эту мысль слиш­ком аб­сур­дной.

— Нет, ты прав, — про­читал его мыс­ли лже­Аль­бус. — Ме­ня счи­та­ют Смертью.

Гар­ри по­холо­дел от ужа­са, а Смерть рас­сме­ялась. Ее об­лик по­тек и те­перь она ста­ла на­поми­нать ско­рее де­мен­то­ра, не­жели блед­ную, чер­но­воло­сую де­вуш­ку, ка­кой бы­ла опи­сана в ма­гичес­ких сказ­ках.

— Нет, то лишь об­лик для прос­тых смер­тных. Ты же… — су­щес­тво с шу­мом вдох­ну­ло в се­бя воз­дух, пе­ремес­тившись за спи­ну Пот­те­ра. — Ты ви­дишь ме­ня, чувс­тву­ешь мое ды­хание. Твой рас­су­док спо­собен вы­дер­жать мое при­сутс­твие в ис­тинном об­личье. Зна­ешь, ты пер­вый за мно­гие сто­летия, кто не ра­зоча­ровал ме­ня.

— Я умер. За­чем я те­бе?

Смерть жут­ко зас­ме­ялась:

— С че­го ты ре­шил, мой Из­бран­ник, что ты умер?..

— Из­бран­ник? — сло­во ос­тавля­ло неп­ри­ят­ный прив­кус. Зву­чит сов­сем как Из­бран­ный. По­чему опять он? Гар­ри пе­реко­сило. Но жут­ко­ватый сип за спи­ной ос­ту­дил пер­вый по­рыв выс­ка­зать все, что он об этом ду­ма­ет. Пот­тер за­мер, ста­ра­ясь не ше­велить­ся.

— Не на­до так нер­вни­чать, — го­лос Смер­ти луч­ше не стал. Но Гар­ри по­чему-то ус­по­ко­ил­ся. Юно­ша, по­думав, про­шёл нем­но­го впе­ред и сел на ска­мей­ку, по­явив­шу­юся из ту­мана. Смерть вста­ла ря­дом, пу­гая од­ним толь­ко при­сутс­тви­ем.

— Ес­ли я не умер, то где я? — Гар­ри ог­ля­дел­ся, ста­ра­ясь не прис­лу­шивать­ся к зву­кам за спи­ной. Все выг­ля­дело точ­но так же, как и вок­зал Кинг-Кросс. Толь­ко ту­мана мно­го — он скры­вал поч­ти все. Вне­зап­ный звук прив­лёк вни­мание.

Гар­ри прис­лу­шал­ся. То­нень­кий хны­чущий звук — буд­то мла­денец пла­чет. Но от­ку­да здесь мла­ден­цы? Пот­тер нах­му­рил­ся, пы­та­ясь оп­ре­делить ис­точник. Ка­жет­ся… да, под скамь­ей!

— Что это? — не­воль­но выр­вался воп­рос. Под ска­мей­кой ле­жало неч­то, по­хожее на обод­ранно­го мла­ден­ца. Неп­ри­ят­ное су­щес­тво.

— Ос­ко­лок ду­ши То­ма Рид­дла, — от­ве­том Смерть сно­ва на­пом­ни­ла о се­бе. И ши­пяще рас­сме­ялась. — Вот что бы­ва­ет, ког­да пы­та­ют­ся об­ма­нуть ме­ня!

— Но ведь Вол­де­морт дей­стви­тель­но жив, хо­тя и… так, — за­метил Гар­ри, вып­рямля­ясь. Сло­ва Смер­ти на­пом­ни­ли ему о том, по­чему он, собс­твен­но, здесь. Он для это­го и умер — что­бы дать шанс убить Вол­де­мор­та раз и нав­сегда.

— Глу­пый, — снис­хо­дитель­но об­ро­нила Смерть, неб­режно еро­ша его во­лосы. Юно­ша зас­тыл — ле­дяное при­кос­но­вение пу­гало. Жут­кое су­щес­тво за­мети­ло его ре­ак­цию и сно­ва ши­пяще рас­сме­ялось. — Ник­то от ме­ня не ухо­дил. Ник­то.

— За­чем я здесь? — Гар­ри ссу­тулил­ся, об­хва­тывая се­бя ру­ками. Хо­лод, ка­залось, про­ник в те­ло до са­мых кос­тей.

— Вы­бор, — Смерть щел­кну­ла паль­ца­ми и жут­кий мла­денец ис­чез, буд­то его и не бы­ло. — Все-та­ки, ты пер­вый и пос­ледний че­ловек, ко­торый соб­рал все мои Да­ры вмес­те. Да­же я не мо­гу так прос­то про­пус­тить это.

— Пос­ледний? — Гар­ри ни­чего не по­нял. Его из­му­чен­ный мозг ух­ва­тил­ся толь­ко за од­но сло­во. По­чему пос­ледний? Ши­пящий смех зас­та­вил его сод­рогнуть­ся всем те­лом.

— Не ду­май об этом, — снис­хо­дитель­но, как ма­лень­ко­му ре­бен­ку, ска­зало жут­кое су­щес­тво. И про­дол­жи­ло. — Как я го­вори­ла, ник­то не смо­жет из­бе­жать встре­чи со мной. Или об­ма­нуть ме­ня. По­это­му… я пред­ла­гаю вы­бор. Или ты ум­решь сей­час, или че­рез пять­де­сят лет. Прос­то, не прав­да ли?

— А по­чему я из­бран­ник? — Гар­ри ус­та­ло об­ло­котил­ся на спин­ку ска­мей­ки. Страх ушел, ос­та­лось отс­тра­нен­ное лю­бопытс­тво. В сло­вах этой… Смер­ти не бы­ло смыс­ла. Ка­кая раз­ни­ца, ес­ли он все рав­но ум­рет?

— О, ка­кой хо­роший воп­рос, — бы­ло жут­ко слы­шать та­кие под­драз­ни­ва­ющие ин­то­нации от су­щес­тва, все­ляв­ше­го ужас од­ним ви­дом. — Имен­но в этом. Я за­бираю всех в свое вре­мя, без ис­клю­чения. А у те­бя есть при­виле­гия вы­бора.

— А как же Вол­де­морт? — в Пот­те­ре вдруг прос­нулся ис­сле­дова­тель­ский ин­те­рес. Он при­щурил зе­леные гла­за. — Раз­ве крес­тра­жи бы­ли зап­ла­ниро­ваны ва­ми?

И сно­ва вздрог­нул от жут­ко­го сме­ха, ко­торый, ка­залось, про­никал в каж­дую кле­точ­ку те­ла.

— Лю­бопыт­ный маль­чик. А ес­ли я ска­жу, что да?

Гар­ри вне­зап­но ста­ло очень хо­лод­но. Он зад­ро­жал, чувс­твуя ле­дяной оз­ноб. Не­уже­ли, вся эта вой­на, все эти смер­ти — все зап­ла­ниро­вано? За­чем же он тог­да бо­рол­ся все это вре­мя? В чем смысл?

— Вре­мя ре­шать, — кос­тля­вая ру­ка опус­ти­лась ему на пле­чо. Гар­ри Пот­тер с ви­димым уси­ли­ем вдох­нул воз­дух. Он при­нял ре­шение.

— Я… не хо­чу на­зад, — все так. Он не хо­чет еще жить пол­ве­ка, зная бес­смыс­ленность сво­ей жиз­ни. Здесь и сей­час жизнь нав­сегда по­теря­ла для не­го прив­ле­катель­ность. И да­же ес­ли это неп­равда и Смерть спе­ци­аль­но так ска­зала… что с то­го? Гар­ри под­нял взгляд, смот­ря на Смерть пус­ты­ми гла­зами.

— Ты ре­шил, — Смерть от­сту­пила на­зад, при­нимая вид блед­ной чер­но­воло­сой де­вуш­ки. Она улы­балась мяг­кой улыб­кой. — Про­щай, Гар­ри Пот­тер.

Ту­ман вне­зап­но сгус­тился, зак­ры­вая ска­мей­ку плот­ным оде­ялом. А ког­да он рас­се­ял­ся, на ней ни­кого уже не бы­ло. Как и на всем приз­рачном вок­за­ле.