Мой Демон|H.S|

Она кив­ну­ла, от­пуская ме­ня. Я пош­ла по пус­то­му ко­ридо­ру, здесь бы­ло нам­но­го хо­лод­нее. Единс­твен­ны­ми зву­ками бы­ли эхо мо­их ша­гов и от­да­лен­ные кри­ки. С приб­ли­жени­ем к сто­ловой, мое сер­дце на­чало бить­ся быс­трее, а ла­дони слег­ка по­теть. Я за­мед­ли­ла шаг. Это все бы­ло неп­ро­из­воль­но, и я не зна­ла, по­чему это про­ис­хо­дило. Но, на­вер­ное, при­чиной был прес­тупник с глу­боким, хрип­лым го­лосом, ожи­да­ющий ме­ня.

      На­конец я дош­ла до сто­ловой. Здесь бы­ло шум­но. Боль­шинс­тво па­ци­ен­тов хо­рошо се­бя ве­ли, и я бы­ла им бла­годар­на. Но Гаррине боль­шинс­тво. Он ка­зал­ся нам­но­го об­щи­тель­нее и нор­маль­нее, чем ос­таль­ные. Кста­ти, го­воря о Гарри, где он? Спус­тя нес­коль­ко се­кунд, я на­конец-то уви­дела коп­ну куд­ря­вых во­лос, ши­рокие пле­чи, скры­ва­ющи­еся под го­лубым ком­би­незо­ном. Это точ­но был он.

  Я по­дош­ла и се­ла на ме­тал­ли­чес­кий стул на дру­гом кон­це сто­ла, пы­та­ясь дер­жать­ся от Гарри нас­толь­ко да­леко, нас­коль­ко это воз­можно, учи­тывая то, что слу­чилось в прош­лый раз. Его прек­расные гла­за смот­ре­ли на ме­ня, с тех пор как я по­дош­ла, и гу­бы не­замед­ли­тель­но изог­ну­лись в ус­мешке. Это бы­ло да­же нем­но­го ми­ло из-за то­го, что на пра­вой ще­ке по­яви­лась ямоч­ка.

— Не Ро­уз ли это? — на­вер­ное, он прос­ту­дил­ся, пос­коль­ку го­лос был гру­бее, чем обыч­но. — Вер­ну­лась, что­бы по­лучить боль­ше, как я ви­жу.

      Я зас­ме­ялась и по­кача­ла го­ловой.

— Дос­та­вай кар­ты, Гарри.

— По­чему ты не зах­ва­тила их по до­роге?

— Не знаю, прос­то за­была.

      Гарри тя­жело вздох­нул, под­ни­ма­ясь, он от­тол­кнул­ся от сто­ла, и на его пле­чах по­яви­лись мус­ку­лы. Я наб­лю­дала за тем, как он идет к пос­ледне­му сто­лу, где ле­жали бес­смыс­ленные нас­толь­ные иг­ры, ко­торые дол­жны бы­ли за­нять всех нев­ме­ня­емых, и, ко­неч­но, нес­коль­ко ко­лод карт.

      По­ка он шел об­ратно к сто­лику, я за­мети­ла, что те­перь на пар­не не бы­ло на­руч­ни­ков, и я не мог­ла по­нять, ус­по­ка­ива­ло это или же пу­гало.

— Сно­ва go-fish, да? Или ты зна­ешь ка­кие-то дру­гие иг­ры? — спро­сил он, са­дясь на стул.

      Я раз­ду­мыва­ла над этим при­мер­но ми­нуту, пы­та­ясь вспом­нить что-то.

— Как на счет "Вой­ны"?

      Ваня пос­мотрел на ме­ня в не­до­уме­нии, пы­та­ясь вспом­нить та­кую иг­ру.

— Как в нее иг­рать?

— Те­бе двад­цать два, а ты ни­ког­да не иг­рал в "Вой­ну"? — спро­сила я, прак­ти­чес­ки сме­ясь.

— Те­бе двад­цать и у те­бя ни­ког­да не бы­ло сек­са? — па­риро­вал он.

      Эм, это бы­ло не­лов­ко. Я по­чувс­тво­вала, как мои ще­ки сно­ва пок­расне­ли, что зас­та­вило ме­ня сму­тить­ся еще боль­ше. Это лич­ное, я не по­нимаю, по­чему он сно­ва пы­тал­ся под­нять эту те­му.

— Ты мо­жешь прек­ра­тить? Черт, ты не­выно­сим.

— Ну, я не так уж плох, учи­тывая то, что ты все еще здесь.

— Я здесь не из-за те­бя, — от­ре­зала я. — Я здесь, что­бы оце­нить уро­вень тво­его бе­зумия и боль­ше уз­нать о тво­их жер­твах.

Гарри по­качал го­ловой, как толь­ко эти сло­ва вы­лете­ли из мо­его рта.

— Нет, ты здесь, что­бы по­нять, ви­новен я или нет. Быть ви­нов­ным и быть бе­зум­ным — со­вер­шенно раз­ные ве­щи.

— Ну, Ви­кен­дейл — мес­то для обо­их слу­ча­ев, и, мне ка­жет­ся, что ты оди­нако­во под­хо­дишь для этих по­нятий.

То, что я ска­зала, дол­жно быть, за­дело в Гарри что-то, из-за че­го его тер­пе­ние лоп­ну­ло. По­тому что в сле­ду­ющее мгно­вение он нах­му­рил бро­ви и по­низил го­лос, из-за че­го ка­залось, буд­то внут­ри не­го что-то по­тем­не­ло.

— Не на­до де­лать пред­по­ложе­ний на счет ме­ня, лад­но? Ты да­же не зна­ешь ме­ня, так что пе­рес­тань вес­ти се­бя так, буд­то что-то по­нима­ешь.

— Что ты име­ешь в ви­ду? — спро­сила я.

— Ни­чего, ме­ня уже прос­то тош­нит от то­го, что ты смот­ришь на ме­ня, как на ка­кого-то при­дур­ка, слов­но я чер­тов мер­за­вец. Буд­то ты нам­но­го луч­ше ме­ня, прос­то по­тому, что я за­перт здесь. Ну, так что ж, у ме­ня есть для те­бя но­вос­ти, лю­бовь моя, ты не так ум­на, как ду­ма­ешь.

      Я не­пони­ма­юще по­кача­ла го­ловой.

— О чем ты? — спро­сила я. — Это ты смот­ришь на ме­ня, буд­то у те­бя есть что-то на ме­ня, буд­то мне пять лет. И эта ту­пая ух­мылка, не схо­дящая с тво­его ли­ца, из-за ко­торой ты выг­ля­дишь так, буд­то зна­ешь что-то, че­го не знаю я. И я не­нави­жу это. И мо­жет я и луч­ше те­бя, по­тому что, по край­ней ме­ре, не сни­мала ко­жу с трех че­ловек! — вос­клик­ну­ла я нам­но­го гром­че, чем хо­телось бы.

      Вы­раже­ние ли­ца Гарри поч­ти ис­пу­гало ме­ня. Он был в ярос­ти.

— Ес­ли я нас­толь­ко от­вра­тите­лен, то по­чему же ты еще здесь? По­чему бы те­бе не пой­ти де­лать свою гре­баную ра­боту? По­тому что я боль­ше не хо­чу иг­рать в кар­ты, — с эти­ми сло­вами он ки­нул ко­лоду на стол и от­ки­нул­ся на спин­ку сту­ла.

      Гарри от­вернул­ся, буд­то от­ка­зыва......