Эпилог
- Эмма, идем внутрь. Все ждут только тебя, - сказал Майкл, мой издатель и по совместительству лучший друг еще со времен колледжа.
- Дай мне пять минут, - ответила я ему, доставая очередную сигарету из мятой пачки. Майкл переминался с ноги на ногу, то ли от холода, то ли от нетерпения.
- Ты слишком много куришь для того, кто совсем недавно был в коме, - он поежился и зашел обратно. Я его не винила, эта осень в Вашингтоне выдалась особенно холодной. Я подняла воротник своего пальто и спряталась за ним от грубого ноябрьского ветра.
Я сделала очередную затяжку и закрыла глаза, наслаждаясь тем, что могу вот так стоять здесь и травить себя никотином. А еще кофеином. Я отхлебнула кофе из пластикового стаканчика.
- Не угостите меня сигареткой? - спросил молодой человек, только что вышедший из здания, к которому я стояла, облокотившись спиной.
Я узнала его голос, даже не взглянув на него.
- Вы не похожи на того, кто курит, - ответила я, протягивая ему пачку и зажигалку. Я встретилась с ним взглядом и тут же пожалела о своей опрометчивости.
- Я - Колин, - он достал руку из кармана своей куртки и протянул ее мне.
- Эмма, - представилась я, отвечая на рукопожатие. Его ладонь была теплой, а моя - ледяной.
- Как давно вы тут стоите? - спросил он прикуривая.
- Достаточно, - ответила я, пожимая плечами.
- Вы - Эмма Прайм, не так ли?
Я кивнула.
- Вас там ждут несколько сотен гостей...
- Плевать, - перебила я его, - я всегда опаздываю.
- Я, как и вы, лежал в Сейнт-Клауде в прошлом году. Моя жена притащила меня сюда сегодня, но я должен честно признаться, что не читал вашей книги.
- Почему? - спросила я, не сдержав своего журналисткого любопытства.
- Я боюсь. Люди говорят, что ваши истории слишком реалистичны, чтобы быть выдумкой.
- Ну что вы, Колин, - я рассмеялась и хлопнула его по плечу, - разве все это может быть правдой? В Сейнт-Клауде даже нет тринадцатого этажа, - я выбросила окурок в мусорку и поспешила внутрь.