Глава 9|Конец настал
Белый Мост. На нем нет ни души. Порою слышны морские крики погибших.
Писатель сидел на снегу, дописывая на бумагах чёрные буквы. Он ждал...
"Этот день должен закончиться для всех людей. Он не сможет продолжаться вечно, а значит, его нужно поскорее дописать.
Последнее, что может дать ответы на все вопросы - это сама судьба", - закончив писать это предложение, он поднял голову, созерцая величественную фигуру Серого Художника.
- Что тебе нужно от меня? - он смотрел на него свысока.
- Просто захотел наконец поговорить с тобой...- Писатель спокойно подымался с холодного снега.
- И как же ты нашёл меня? - он стоял так же твердо и нерушимо.
- Ворона принесла весточку... - Писатель улыбнулся и продолжил,- а если точнее, ты сам себя выдал. Не стоило тебе светиться в этом городе... Знаешь, многие люди способны за маленькую плату выдать кого-то, даже не задумываясь.
- И что дальше? - спросил тот удивляясь.
- Да так, просто, хотел попрощаться...- в этот момент перед лицом Художника появился пистолет. Он отступил на шаг, поняв к чему весь этот цирк.
- Убьёшь, посадят! Не убьёшь, умрёшь сам! Выбор за тобой...- мгновение и у Художника из-за спины появился пистолет.
- Знаешь ли ты, что случилось на этом мосту двадцать два года назад? - Писатель спросил его, спокойно отходя в сторону главной колонны.
- Безусловно это так! Как не знать, что здесь было, тому, кто был на нем в прошлом!
Все заходило слишком далеко. Близился рассвет. Солнце должно было вот-вот подняться из-за горизонта. Время шло медленно...
Это было неизбежно, один из них должен был сделать первый шаг. От того, кто первым начнёт бой зависит дальнейшие события.
- Признайся наконец, это ты создал то нападение на Белом Мосту двадцать два года назад. Погибло более ста людей! Неужели у тебя совсем нет души! Зачем тебе было убивать ни в чем невиновных людей?! - Писатель не мог больше стоять на ногах из-за сильной слабости, он упал, не сумев продержаться до конца. Его ноги подкосились, покинув его. Художник воспользовался этим и направил пистолет прямо на Писателя.
- Прости, если не оправдал твоих надежд...- с этими словами он выстрелил, на его лице не было сожаления или боли. Он сделал это без сомнения в себе.
Писатель лежал, истекая кровью. Его жизнь лилась быстрее, стремясь к концу. Разум тускнел, а сердце билось все медленнее. Безжизненное тело лежало на холодном снегу, теряя все больше крови. Последний вздох, повёл за собой три выстрела. Чей-то крик и громкое падение в воду. Вот он, вой полицейской машины... И желанный конец.
- Это закончилось... Все закончилось,- слёзы текли из глаз от боли, Писатель улыбался, рыдая повторял про себя одно и тоже предложение: " Наконец все закончилось... Все, наконец, стало на места"...
Это было прекрасное зимнее утро. Белый Мост сверкал на солнце. Все люди радовались ему и благословляли Бога за этот дар.
В мире больше нет того, кого звали Серый Художник. О нем уже никто не пожелает вспомнить. Он покоиться на дне земли вместе со своим братом и женой, на Сивом Кладбище, поднятый из холодных вод Чистой Гавани. На его могилу не будут приходить его друзья, ведь они мертвы, у него нет детей, он один и останется таким навсегда.
А Писатель был и будет стоять за справедливость. В памяти других.
Цветик сел на его место, заняв должность в детективном агентстве. Тот идёт по его стопам, часто пересматривая оконченные дела известного детектива. Писатель стал для него кумиром и целью для совершенствования. Цветик не раз вспоминает его, поминая от всей души, он молится, улыбаясь, смотря на ясное небо...
Писатель оставил многое после себя... Его будут помнить...Все.
"Покойся с миром, отец...".
КОНЕЦ ПЕРВОЙ КНИГИ.