Ангел
-"Кто же мог его убить?". Один и тот же вопрос. Человек с размозженной головой. Как? Как можно было просто сделать такое? Джон МакМиллан-Реджина, за всю свою жизнь не встречал ещё такого дела.
Убийство. Без отпечатков убийцы на теле мёртвого. Без следов на земле. Без никакой зацепки. Что это? Чем же убил жертву убийца? Всё это заставляло его голову болеть. В чём мотив убийства?
Он посмотрел из окна,на тёмные улицы Плимута. Решил выпить уже остывшее кофе. Глоток. Глаза его бежали по комнате. Шкаф с его любимыми книгами. Разбросанные в хаосе по всей комнате одежды. М-да уж, нужно бы сделать уборку. Но лень давно схватила его за рога-желания.
Он вышел на улицу,предварительно одев пальто и свитер. Можно ожидать всё от Туманного Альбиона.
Настало 7 часов вечера,но из-за зимы уже было темно. Через окна домов на улицу падал слабый свет. Фонари светили,однако даже они не могли разрезать кромешную тьму декабрьской ночи. Он зажёг сигарету, закурил и задумался...
Тот вечер...Вечер,когда он-молодой работник полиции, и она-официантка вышли на прогулку. Той холодной зимней ночью...
В его мыслях,всё ещё вертелось воспоминание той ночи. Этот ужас прошедших дней преследовал его везде:во сне и наяву, дома и на работе. Он уже никого не подпустит. Он уже никого не подведёт.
Он закурил,и посмотрел на небо. Свинцовым,тяжёлым ему казался небосвод. Как и его сердце. Сигарета...
Он до сих пор помнит ту ночь. Ночь потери.