представь: ты умерла и Дин винит себя в этом
Дин сидел на полу в мотеле, прислонившись спиной к стене. Руки дрожали, пальцы всё ещё сжимали её ожерелье — последнее, что осталось от неё. В комнате пахло порохом, кровью и дешёвым виски.
— Она умерла из-за меня, Сэм, — голос Дина был хриплым, будто каждое слово давалось через боль. — Если бы я не потащил её туда… если бы я просто послушал тебя…
Сэм стоял рядом, не зная, что сказать. Он видел брата в отчаянии много раз, но сейчас — это было иначе. Это не просто вина охотника, а боль человека, потерявшего того, кого любил.
— Дин, ты не можешь винить себя за всё, — тихо сказал Сэм, опускаясь на колени рядом. — Мы оба знали, чем рискуем. Она тоже знала.
— Но я обещал, что защищу её, — прошептал Дин. — И что? Я снова всё просрал. Как всегда.
Сэм положил руку ему на плечо.
— Ты не бог, Дин. Ты не можешь спасать всех. Но ты любил её — и она это знала. Она бы не хотела, чтобы ты сейчас вот так себя убивал изнутри.
Дин опустил голову, глядя на ожерелье в ладони. На миг его дыхание сбилось, и по щеке скатилась слеза.
— Я просто… не знаю, как без неё, Сэм.
— Ты справишься, — тихо сказал Сэм, притягивая брата ближе. — Мы пройдём через это. Вместе. Как всегда.