19.#Восемнадцать лет
С того события прошло чуть больше полугода. Ха, я стал посмешищем везде, где выхожу на улицу. Часто в меня кидают камни, оскорбляют. Иногда бьют. Да и я жалею, что тогда спалил мою банду, мою бывшую семью легавым.
В школе я снова вернулся к статусу одиночки. Все стали снова меня презирать. Некоторые парни, например Макс и Данил Михеевы, вообще стали открыто надо мной издеваться. Похоже, Серый обеспечил мне «отличную» репутацию.
В квартире нашей стало очень тихо. Почему? Только не надо говорить, что я бессердечный, хорошо?
Бабушка умерла. Как? Легко. В тот день, когда я приполз домой после крупного избиения, бабушки не было, так как ее забрала скорая. У нее был сердечный инфаркт. Несколько недель врачи пытались спасти ее, но там что-то случилось и она умерла. Я даже не понял, когда мне врач объяснял.
Похоронили ее без памятника. Просто был деревянный крест с изображением бабушки. Внизу красивым почерком было написано:
«Хмулина Варвара Петровна.
1948-2015»
Были на похоронах только я и баба Люба. Плакала только баба Люба. Стоял и улыбался только я. Но моя улыбка вряд ли была веселой.
Я перестал ходить на улицу. Там мне больше делать нечего. После отца осталось несколько пачек сигарет, поэтому практически все время я курю. Это мне помогает. Помогает вздохнуть с облегчением.
Но сегодня я решился. Теперь мне делать здесь больше нечего. Меня никто не ждет. Меня никто не любит. Я никому не нужен. Поэтому сейчас я сижу на перекладине моста. Внизу вода бурлит, течение сумасшедшее, и оно скоро унесет меня с собой. В этом дневнике это последняя запись. Проходит треть моей жизни, а я ее нахрен бросаю. Ну и похуй. Надеюсь, в будущей жизни моя душа больше никому не навредит. Надеюсь, мое тело никто больше не найдет. Надеюсь этот блядский дневник останется на дне вместе со мной...