16 Глава
Политика, новости, херомания, детские мультики... Ничего интересного. Но, наверное, лучше оставить новости. Кражи, убийства, девочка сбежавшая из психлечебницы и сумасшедший серийный убийца, банальщина... Э?
Вчера вечером Айзеком Фостерем
была похищенна Рейчел Гарднер.
Убийца выпрыгнул из окна вместе
с девочкой, после чего они скрылись
в лесу. Этих двоих так и не нашли.
Участь девочки неизвестна, скорее
всего, она мертва. Но если вы
встретите кого-то из них скразу
сообщите об этом в полицию.
А также сегодня ут...
Уже розыскивают? Так быстро... Им нужно тщательнее скрываться, иначе, проблемы не избежны. В любом случае, у полиции мало шансов, потому что они сейчас у её брата. Пока они рядом с ним, можно считать, что они в безопасности. Единственная причина по которой ему можно сказать „спасибо”.
— Спасибо, Рейдер... - девочка хотела добавить что-то ещё, но промолчала, решив, что тот не достоен следующих слов.
Она никогда не была доброй. Она не была вежливой. Не была уступчивой. Никогда не будет. Она могла проявить немного уважения, но не к нему. Точно не к нему. Слишком сильно он все испортил. Ведь он дал тогда понять, кто она на самом деле.
— Пожалуйста. И не называй меня так, ладно? - немного пригнувшись, что бы их лица были на одном уровне, он в первый раз посмотрел на неё.
— М? Почему? - неплнимающе заморгала глазами Рейчел.
— Я сменил имя. Если люди узнают, кто я, то будет очень много проблем...
Он и есть проблема
— И как теперь тебя звать?
— Реймонд.
— Хорошо. - промямлила та и с прозрачным взглядом снова уставилась в телевизор.
Ведущий опять начал что-то рассказывать, но телевизор выключился. Наступила тишина, которая продолжалась не долго.
— Это ведь ты сделала, да? - смотря в экран уже выключеного телевизора немного тихо задал вопрос Реймонд.
— Ты о чём? - резко повернувшись спросила девчушка.
— Ты убила наших родителей, а не Айзек Фостер, не так ли? - уже с немного давящим тоном, все также, не поворачиваясь спросил её брат.
***
Крик. Нож. Кровь. Пистолет. Курок. Выстрел. Ещё выстрел. Ещё. Кровь. Много крови.
Труп истекаюший багровой жидкостью, что растекается по полу. Кровь. Такая завораживающая, блестящая в лучах луны, кровь. Грязная как и её владелец. Как и она. Как и этот дом.
Игла пронзающая уже немного остывшую кожу. Такую знакомую. Знакомую в самых ужасных моментах из жизни. Нужна исправить её, сделать идеальной, такой, какая она и должна быть.
Глаза. Теперь мёртвые. Испуганные. Но плохо смотрящие. Нет. Нет. Нельзя. Ещё один маленький штрих и они будут прекрасны.
Пустые глазницы.
Улыбающаяся женщина.
Супруги. Супруги сидящие на немного подранном диване. Улыбки. Обнимают друг-друга. Они выглядят идеально. Как семья. Как идеальная семья. Как её семья. Как её идеальная семья.
***
Молчание. Нагнитающая, режущая слух, ломающая дыхание, раздерающая сердце, сушащая горло тишина захватила эту комнату. Казалось, что ничего нет. Только раздумия. Раздумия о ком-то.
— Да... - тихий шёпот убивающий его и её. Настолько тихий, дрожащий и слабый, что чувство буд-то тишина так и осталась здесь царить.
Ты.
— Почему ты просто не ушла?
Испортил.
— Почему ты не скрылась с места преступления? Почему осталась там... С трупами?
Мне.
— Ты создала кучу проблем. Ты это понимаешь?
Мою.
— Проблемы...
— Да, именно.
Идеальную.
***
— Ты во всем виновата! Ты ходящая проблема!!!
— Проблема...
***
— Ты не должна была так делать. Ты всё испортила.
— Испортила...
— Не только для меня, понимаешь?
***
— Ты все портишь!
Боль. Темнота.
— Я ТЕБЯ НЕНАВИЖУ, СУКА!
***
Жизнь.
— Почему ты не ушла?
Ведь ты меня этому научил. Ты испортил ту меня. Ту идеальную.
— Потому что это было бы не правильно.
— Почему?
— Можно я потом отвечу на этот вопрос?
— Да.
— Спасибо.
Я немного не понимаю. И ты тоже не понимаешь меня сейчас, но... ты просто не идеален.
Это был типо „эмоциональный порыв”. Я старалась передать ощущения, но когда перечитала даже скучно стало. А вам как? Стоит ли мне писать в таком стиле?