Общая фотка
Фото, с детьми и мной.
Смотрю и понять не могу,
Что с моим лицом,
Его по-дурацкому перекосило,
Широкая улыбка не хочет сходить,
Эти мелкие: приставучие,
не послушные, вредные,
шумные, гиперактивные,
Дак почему же?
Похоже, я их действительно люблю,
Вот зараза.
Хоть бы они это не узнали,
А то, что?
Ставя рожки будут тормозить,
Размышляя о высоких чувствах?
Тху.
Гадость то какая,
Их светящиеся глаза,
Такие яркие и ясные,
У некоторых даже серьезные,
Смотря в них - тону,
Регрессирую,
А действует как наркотик,
От него - хочется жить.
Сколько времени нужно провести вместе,
Чтобы привязаться,
Стать чем-то подобно семье
Или хотя бы друзьям?
Похоже - не так уж и много,
Пару часов искренности и полной отдачи,
И вот уже,
Они бегут обнимать тебя,
Невзирая на твой недовольный взгляд,
Им пофиг,
Вообще на все и всех,
Полные эгоисты,
Что любят тепло.
Но, обнимаясь приятно и тебе,
Ведь ты тоже получаешь от них,
Время,
Что они дают тебе,
Их теплоту,
Условную заботу,
Как ни как, а чувствуешь свою ценность.
А через некоторое время удивляешься,
Ибо тебя черт возьми начинают слушаться,
Да,
Это потрясающе приятное чувство,
Власть и авторитет,
Доверие и взаимоуважение,
Казалось бы, несовместимые вещи,
Но дихотомия всех вещей
пробралась и сюда,
И вот теперь я,
Думаю о том,
как стать лучше,
Чтобы они брали с меня пример,
Ответственность,
Странная штука,
Просыпается иногда,
И в большинстве тогда,
Когда ее не ждёшь.
Мне никогда особо не нравились дети,
От них сколько забот и мороки,
Что хочется волком вить,
А потом вспоминаешь,
Что жизнь чертовски пуста,
И если не в гаджет, то в текст,
Где тонут часы в море информации,
О настоящей жизни.
Ребята постоянно двигаются,
Им буквально - не нужен
конкретный повод,
Они спонтанно решили тебя защекотать,
И всьо,
Пошла вода горячая,
Гибкий мозг придумал себе квест,
И ты стоишь такой «что?»,
Пару раз коснуться,
горячие пальцы к ребрам,
И ты уже их ловишь,
Не осознавая того - играешь.
Хех,
Как тяжело быть взрослым,
Особенно тогда,
Когда этой модели никогда
не было перед глазами,
Как и писал Е. Берн,
Нас окружают родители,
А детьми мы и так - есть,
А вот, что такое взрослый,
Мало кто,
действительно знает,
Но похоже,
Это не так и важно,
С каким ярлыком не ходи,
А итог один.
В чем же тогда ключ бытия?
Может быть, как раз таки
в детском поведении?
Они двигаются,
От них спокойно,
Только когда спят - зубами к стенке,
Монстры,
Но живые,
И ничуть не злые...
Просто не все понимают,
Не все знают и слишком прямо - делают,
Опыт их,
Делает их умными детьми,
Как плющ,
обрастает вокруг души,
Куча знаний тормозит и перевоплощает офисным кротом,
А с этим и счастье уходит,
Почему-то...
И все таки,
Дети очень шумны,
Слишком активны,
Разбрасывают драгоценную радость,
Не задумываясь о том,
Чтобы оставить на потом,
А тебе в их компании,
Приходится эти огоньки собирать
и гореть вместе с ними,
Ведь ты уже крутой,
Знаешь, что ничто не вечно.
И все таки,
суть,
Она в движении.
Ребенок,
Самое четкое отображение,
Гибкости и все возможности нашего ума...
И как теперь,
Не любить детей?
Хех,
Хоть бы они не узнали,
Что я их так восхваляю,
А то опять начнётся,
«Великий поэт, пятидесяти годов на вид»,
Изобретатели,
сочинители,
Похлеще моего...
Поставить что-ли это фото себе в рамку...
Хм...
02.02.2023