Год увядающей души

Durch den Sieg gebrochen

Сдерживая блеснувшие в зеленых глазах слезы, под звонкий смех осторожно прячешь скомканное письмо обратно в карман.

Позже оно будет безжалостно разорванно в клочья и выброшено, затем подхвачено потоками ветра и унесено прочь.

«В самом деле, кто в наше время пишет письма?» - подумаешь ты, стоя на балконе и следя за тем, как твоя разбитая боль разлетается в разные стороны.

Тебе кажется, что так будет лучше. Определенно лучше. Ведь лучше?

«Мне жаль, я действительно не догадывалась об этом.»