Год увядающей души

Der Besiegte von Wut

Восход нового дня. Робкие лучи тянулись к лицу, скользя по коже. Отмахнуться от них не вышло. Постель смята от бессонной, измучившей ночи. Гул в голове заглушал мысли. Пришлось игнорировать их, бездумно пялясь в потолок. В груди тревога билась со злостью за первенство. А волосы до сих пор пахли вишней.

Это твой самый ненавистный рассвет.

«Надеюсь, мы не увидимся вновь.»