Писатели
Иногда просто сидишь и вспоминаешь как хорошо было раньше:прежнюю жизнь, друзей, проблемы. Ты улыбаешься. Когда то потерять фломастер было для тебя целой катастрофой, идти гулять без мамы ужасным делом, а стащить конфетку со стола целой миссией. Ты никогда не знал, что такое любовь...Не испытывал ее сладости и горечи. Ты любил всего двух человек - родителей. Их любовь к тебе всегда была взаимной. Сейчас ты скучаешь по детству, хотя раньше хотел поскорее вырасти. Ты снова хочешь валятся на диване, играть в куклы, катать по полу машинки и жрать конфеты вазами. Но детство ушло....А впереди серые унылые будни, когда каждый день скучен и банален. Может так и рождаются писатели? Им просто надоело жить в этом сером мире и они создают свой. Мир где возможно все...