Вересковый звон.
Он шёл, по холмистой равнине, окрашенной в фиолетовый, из-за цветущего вереска. Парень, в потёртой куртке, бездумно смотрел перед собой.
Он не знал сколько уже бредёт так по пустоши, которой, казалось, не было конца. Старые джинсы, как и поношенные кросовки, окрасились пыльцой. П. не знал, как и когда сдесь очутился. Просто раз и вместо темноты появилось небо, в тучах и звон....
Звон. Не известно от куда он появился, но именно он, заставил сделать шаг. Потом второй, третий....
И вот, парень бездумно бредёт вперёд, на вересковый звон. Воспоминания о том, кто он и откуда поддёрнулись дымкой, а вскоре и вовсе исчезли. Вокруг тишь... Только звон и холодный ветер степи, дующий ровно в спину.
Казалось прошла вечность, перед тем, как небо начало темнеть. Тучи куда-то уплыли, оставив маленькие точки звёзд и холодно смотрящую на путника, луну.
Звон начал стихать, а П., поднявшись на холм, замер. Он больше не слышал вереского звона и наконец понял, что был обманут. Из груди парня вырвался жуткий крик, а где-то очень далеко, новый путник услышал тихий звон...