"-Ну и где ты шлялся ? "
Тьма уже плотно легла на лагерь, но мои ноги всё ещё дрожали от усталости, будто их кто-то подменил на две палочки от суши. Я сидела, обхватив колени, и чувствовала себя как выжатый лимон, который ещё и бросили в компост. Бледная, уставшая, с кругами под глазами, которые могли бы посоревноваться с кратерами на Луне.
Вдруг шум. Я подняла голову и увидела его — Беллами. Он шатался, как пьяный матрос после шумной вечеринки, и держался за живот. Рука его была вся в крови, которая капала на землю, будто он решил устроить импровизированный перформанс в стиле "Кровавый дождь".
"Ну и где ты, чёрт возьми, шлялся?" — вырвалось у меня, хотя в голове уже крутилась мысль: "Сейчас он упадёт, и мне придётся тащить этого здоровяка."
Он не ответил, просто рухнул на землю, как мешок картошки. Я вскочила, сердце колотилось так, будто пыталось выпрыгнуть из груди. Мда, думаешь, ты устала? Вот тебе развлечение — тащи Беллами в лагерь, пока он не истёк кровью, как будто я не знаю, как это будет весело.
Я втащила его в лагерь, с трудом уложила на койку, и тут же взялась за обработку раны. Руки сами знали, что делать, хотя в голове вертелась только одна мысль: "Не сдохни, Беллами, я ещё не закончила с тобой."
