Побочный эффект

Его сер­дце го­тово бы­ло вып­рыгнуть из гру­ди, ког­да он по­нял, что приб­ли­жа­ющий­ся к не­му си­лу­эт при­над­ле­жит ему. Лег­кие ра­бота­ют на пре­деле, лис­тва, ство­лы де­ревь­ев и кус­тарни­ки мель­ка­ют пе­ред гла­зами бу­ро-зе­леным ка­лей­дос­ко­пом, а но­ги не­сут его все быс­трей, и зна­комая - поч­ти род­ная - фи­гура ста­новит­ся все бли­же.

Рик на­лета­ет на Дэ­рила поч­ти со ско­ростью све­та и, сам не осоз­на­вая, что де­ла­ет,

об­ни­ма­ет его.

Смы­ка­ет ру­ки у не­го за спи­ной, дер­жит его креп­ко-креп­ко, слов­но бо­ит­ся, что тот ис­чезнет, и шеп­чет: Дэ­рил.

Шеп­чет: гос­по­дибо­жемой­Дэ­рил.

И не мо­жет ос­та­новить­ся.

А Дэ­рил прос­то сто­ит, на­вер­ное, в пол­ном сту­поре, не по­нимая, что здесь про­ис­хо­дит, и смот­рит пе­ред со­бой. Рик не хо­чет под­ни­мать го­лову, не хо­чет убеж­дать­ся, так ли это, по­тому что он бо­ит­ся, что так. Ри­ку не хо­чет­ся, что­бы этот миг кон­чался, по­тому что он уже че­рез се­кун­ду по­нял, что тог­да ему при­дет­ся нес­ти от­ветс­твен­ность за свою сла­бость.

Да, черт возь­ми. Имен­но сла­бость. Про­маш­ку. Ошиб­ку.

Но от этой ошиб­ки ему ни­ког­да еще не бы­ло так хо­рошо.

Рик слег­ка трет­ся ще­кой о его пле­чо и с удив­ле­ни­ем за­меча­ет, что жи­лет­ка, ко­торая на вид ка­залась до­воль­но гру­бой, на са­мом де­ле го­раз­до мяг­че, чем он ожи­дал. Во­дит паль­ца­ми по шер­ша­вой по­вер­хнос­ти крыль­ев на креп­кой спи­не. Чувс­тву­ет твер­дые нап­ря­жен­ные мус­ку­лы, чувс­тву­ет спо­кой­ное ды­хание на сво­ей шее, чувс­тву­ет, как не­ис­то­во бь­ет­ся его собс­твен­ное сер­дце.

Чувс­тву­ет, как бь­ет­ся сер­дце Дэ­рила.

Дэ­рил ше­велит­ся в его объ­ять­ях. Дэ­рил мы­чит что-то не­раз­борчи­вое в от­вет на его бор­мо­тания. Дэ­рил дер­га­ет­ся и кла­дет ру­ки ему на спи­ну. Ух­мы­ля­ет­ся ему в ухо.

И Рик чувс­тву­ет, что го­тов сдох­нуть. Пря­мо сей­час.

Он чувс­тву­ет, что го­тов от­дать что угод­но за то, что­бы прод­лить это мгно­вение. За то, что­бы сон ни­ког­да не кон­чался. Го­тов да­же сно­ва вскрыть се­бе ве­ны, на­тянуть пет­лю на шею, су­нуть ду­ло пис­то­лета в рот - что­бы сон стал веч­ным.

Он чувс­тву­ет, и, черт возь­ми.

Он по­нима­ет, что жив.

Дэ­рил жив. Рик жив. Нем­но­го в раз­ных смыс­лах, но оди­нако­во ог­лу­ша­юще.

Они опь­яня­юще жи­вы.

- Ты та­кой при­дурок, Грай­мс.

Дэ­рил дер­жит его уве­рен­но, поч­ти при­выч­но, и Ри­ку до ужа­са ком­фор­тно в его объ­ять­ях. Так дол­гождан­но, так не­воз­можно и ре­аль­но од­новре­мен­но, что ще­мит в гру­ди.

А по­том - се­кун­да. Буд­то еле слыш­ный щел­чок. И все.

Че­рез мгно­вение они уже идут в тем­ной глу­ши ле­са. Де­ревья об­сту­па­ют их, буд­то прес­ле­дуя, го­товясь вот-вот на­пасть, по­это­му Рик, ощу­щая при­лив по­добия стра­ха, то и де­ло опас­ли­во ог­ля­дыва­ет­ся или обес­по­ко­ен­но смот­рит в спи­ну Дик­со­на, иду­щего пе­ред ним.

- Они не по­явят­ся.

Дэ­рил слег­ка по­вора­чива­ет­ся, прос­ле­див взгля­дом за оче­ред­ной бел­кой, с ти­хим шур­ша­ни­ем про­бежав­шей по од­но­му из ство­лов, и Рик за­меча­ет на его ле­вой ру­ке два блед­ных ок­руглых шра­ма от уку­са - как на­поми­нание о том, что слу­чилось два ме­сяца на­зад.

- В прош­лый раз я то­же так ду­мал.

- Нет, ше­риф, - он ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, рез­ко раз­во­рачи­ва­ет­ся. Рик ожи­да­ет уви­деть на его ли­це раз­дра­жение, злость или еще что по­хуже, но в лись­ем взгля­де от­ра­жа­ет­ся лишь ус­та­лость. - Тыхо­тел, что­бы они по­яви­лись.

Ему не ос­та­ет­ся ни­чего, кро­ме как слу­шать.

Дэ­рил смот­рит пря­мо ему в гла­за - дол­го, мол­ча, до бе­зумия спо­кой­но, а по­том вдруг, слов­но по звон­ку, Рик за­меча­ет од­ну нез­на­читель­ную, сов­сем пус­тя­ковую де­таль. И по­чему-то от это­го ма­лень­ко­го от­кры­тия ему ста­новит­ся до дро­жи теп­ло.

У Дэ­рила се­рые гла­за.

- Ты ожи­дал их уви­деть, Грай­мс. Приз­най­ся. Те­бе бы­ло лю­бопыт­но. И твое под­созна­ние лю­без­но пре­дос­та­вило те­бе воз­можность на них по­любо­вать­ся.

Рик не зна­ет, что от­ве­тить, и по­это­му че­рез нес­коль­ко се­кунд мол­ча­ния Дэ­рил от­во­рачи­ва­ет­ся и при­нима­ет­ся про­бирать­ся сквозь за­рос­ли тра­вы, кус­тарни­ков и ве­ток.

Они идут в пол­ной ти­шине, и чем даль­ше Дэ­рил ве­дет его, тем тес­нее друг к дру­гу рас­тут де­ревья, тем плот­нее воз­дух и тем мень­ше све­та про­ника­ет сквозь гус­тую лис­тву. Да­же пти­цы и зве­ри со вре­менем за­тиха­ют, и ско­ро зву­ки их собс­твен­ных ша­гов на­чина­ют ка­зать­ся не­ес­тес­твен­но гром­ки­ми, а в го­лове по­яв­ля­ет­ся ту­гой но­ющий гул. Мир вок­руг пос­те­пен­но об­ре­та­ет тем­но-си­ние, баг­ро­вые, бу­рые, да­вяще-мрач­ные от­тенки.

Ды­шать ста­новит­ся все труд­нее, го­лова тя­желе­ет, но они идут впе­ред - уве­рен­но, не­воз­му­тимо, как шли бы на кух­ню ут­ром, что­бы при­гото­вить се­бе ко­фе. Чет­ко от­ра­ботан­ные дей­ствия. Пол­ная уве­рен­ность в про­ис­хо­дящем. И в то же вре­мя - ощу­щение то­го, что поч­ва под но­гами вот-вот ста­нет зыб­кой и не­ус­той­чи­вой.
Рань­ше Рик был уве­рен в бу­дущем. С тех пор, как по­явил­ся Дэ­рил, он не уве­рен прак­ти­чес­ки ни в чем. До Дэ­рила у не­го бы­ла семья. Друг. Нор­маль­ная, черт возь­ми, ори­ен­та­ция. А по­том при­шел этот ог­ромный ку­сок не­сог­ла­сия с ми­ром и пе­ревер­нул все с ног на го­лову.
Ка­кая-то гре­баная гал­лю­цина­ция в кор­не из­ме­нила его жизнь. Зас­та­вила уй­ти из ре­аль­нос­ти и уто­нуть в собс­твен­ном соз­на­нии.

Рик слег­ка пот­ряс го­ловой и тут же мыс­ленно ис­пра­вил се­бя: не гал­лю­цина­ция. Дэ­рил.

Его зо­вут Дэ­рил.

Как ког­да-то, мно­го ме­сяцев на­зад: ме­ня зо­вут Рик.

Два чет­ко ус­во­ен­ных фак­та. Фун­да­мент всех его пред­став­ле­ний и вос­по­мина­ний об этом че­лове­ке.

Ког­да кар­тинка пе­ред гла­зами ста­ла рас­плы­вать­ся, к гор­лу под­сту­пил ком, а но­ги поч­ти по­теря­ли спо­соб­ность под­держи­вать те­ло, Грай­мс, опи­ра­ясь о шер­ша­вые ство­лы де­ревь­ев, сдав­ленно прох­ри­пел в гу­дящую ти­шину:

- Рас­ска­жи что-ни­будь.

Он поч­ти по­чувс­тво­вал ух­мылку Дэ­рила - так, буд­то ух­мыль­нул­ся он сам.

- Что, нап­ри­мер?

- Лю­бую нез­на­читель­ную ерун­ду. Хоть то, как ты по­шел от­лить од­нажды ут­ром. Хоть что-то.

Дик­сон ог­ля­дыва­ет­ся че­рез пле­чо, ода­рива­ет его лу­кавым взгля­дом и улы­ба­ет­ся угол­ком рта - так, как уме­ет толь­ко он.

- Ерун­ду, го­воришь, - он де­ла­ет не­боль­шую па­узу, от­ла­мыва­ет бли­жай­шую вет­ку. При­нима­ет­ся не­тороп­ли­во от­ла­мывать с нее мел­кие суч­ки. - Я рас­ска­зывал, как умер?

И пос­ле этой ко­рот­кой фра­зы у Ри­ка по­чему-то пе­рех­ва­тыва­ет ды­хание.

- Я ви­дел.

- Нет, ше­риф. Я же сей­час стою пе­ред то­бой - зна­чит, я умер нам­но­го рань­ше.

Он не по­нима­ет ни сло­ва из ус­лы­шан­но­го. Или не хо­чет по­нимать. Или не зна­ет, что из это­го сле­ду­ет по­нять в пер­вую оче­редь.

Вы­жив­шие, го­ворит Дэ­рил, они бы­ва­ют раз­ные. Есть та­кие, ко­торые го­товы при­нять, отог­реть, на­кор­мить, по­мочь, сде­лать что угод­но, лишь бы чис­ленность их лю­дей не сок­ра­щалась. Есть та­кие, ко­торые ис­поль­зу­ют по­боч­ные эф­фекты апо­калип­си­са в сво­их це­лях - нат­равли­ва­ют хо­дячих на дру­гих вы­жив­ших, ис­поль­зу­ют их как за­щиту, ох­ра­ну, от­вле­ка­ющий ма­невр. Есть та­кие, ко­торые прос­то ко­чу­ют по стра­не, опа­са­ясь и жи­вых, и не­дос­та­точ­но мер­твых. Все эти лю­ди, груп­пы, об­щи­ны - до ужа­са раз­ные. Они не име­ют друг с дру­гом ни­чего об­ще­го. Кро­ме од­но­го.

Их объ­еди­ня­ет лишь то, что они вы­жили. Прис­по­соби­лись к ок­ру­жа­ющей сре­де. Что-то вро­де эво­люции, толь­ко это ни чер­та не она.

Дэ­рил не зна­ет, за­чем при­рода или ка­кой-то хрен свер­ху от­пра­вили на зем­лю этот чер­тов ви­рус, но ему час­тень­ко при­ходит в го­лову мысль о ес­тес­твен­ном от­бо­ре. Ка­ком-то не­ес­тес­твен­но-ес­тес­твен­ном от­бо­ре. Или о гло­баль­ной за­чис­тке.

Единс­твен­ное, в чем мож­но быть уве­рен­ным, го­ворит Дэ­рил, так это в том, что вся эта Боль­шая Зад­ни­ца дол­жна ско­рее на­зывать­ся Гло­баль­ной За­чис­ткой. Ра­но или поз­дно все вы­жив­шие ста­нут не­дос­та­точ­но мер­твы­ми - при­чиной то­му мо­жет стать как бо­лезнь, укус или трав­ма, так и обыч­ная ста­рость.

Как бы ты ни хо­тел вы­жить, го­ворит Дэ­рил, ты все рав­но - мер­твец. Хо­дячий мер­твец.

Те­перь они прак­ти­чес­ки про­бира­ют­ся сквозь сте­ну из лис­твы, де­ревь­ев и мел­ких рас­те­ний, и вет­ки то и де­ло ца­рапа­ют им ру­ки и ли­ца. Дэ­рил вре­мя от вре­мени ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, об­на­ружив оче­ред­ную прег­ра­ду, Рик от не­ожи­дан­ности уты­ка­ет­ся но­сом ему в спи­ну и тут же то­роп­ли­во отс­тра­ня­ет­ся. Дэ­рил де­ла­ет вид, что ни­чего не за­меча­ет. Или прав­да не за­меча­ет.

Та груп­па, го­ворит Дэ­рил, она ока­залась аг­рессив­ной. Он нат­кнул­ся на них во вре­мя охо­ты. От­би­вал­ся, как мог, да­же убил па­роч­ку уб­людков, но их бы­ло боль­ше. Его од­но­го бы­ло не­дос­та­точ­но. А те при­дур­ки ока­зались еще и ту­пыми - пус­ти­ли в ход пуш­ки. На выс­тре­лы че­рез ка­кое-то вре­мя приш­ла тол­па хо­дячих. Ему уда­лось выб­рать­ся, но укус од­но­го из гни­лых он все-та­ки схло­потал.

Дэ­рил под­ни­ма­ет ле­вую ру­ку и по­казы­ва­ет: вот здесь.

Он го­ворит:

- Это не то, что ты по­думал, ше­риф.

Го­ворит:

- Он был здесь с са­мого на­чала.

Най­ти на­деж­ное ук­ры­тие, го­ворит Дэ­рил, и лег­ко, и до ус­рачки труд­но од­новре­мен­но. Заб­ро­шен­ных до­мов хоть от­бавляй, но кто ска­зал, что они пус­тые?

Но он на­шел. Все­го один хо­дячий, и то в под­ва­ле - при­кон­чить его бы­ло нет­рудно да­же с кро­вото­чащей, гни­ющей ра­ной на ру­ке. По­том Дэ­рил доб­рался до спаль­ни на вто­ром эта­же, да­же не об­ра­тив вни­мания на па­ру, ле­жав­шую на кро­вати - они, ви­димо, оба прос­тре­лили се­бе го­ловы, дер­жась за ру­ки. Ка­кая жа­лость.

Дэ­рил знал, что бу­дет де­лать. У Дэ­рила был пис­то­лет.

Рик за­дыха­ет­ся, про­бира­ясь сквозь чер­то­ву жи­вую сте­ну, и ему все боль­ше ка­жет­ся, что, на­вер­ное, он сдох­нет. Пря­мо сей­час, пря­мо тут. Так и не дос­лу­шав ис­то­рию до кон­ца. Так и не дой­дя до то­го, что за ле­сом. За гра­ницей его соз­на­ния.

А мо­жет, гра­ниц и нет? Мо­жет, его собс­твен­ная го­лова - это ма­лень­кая все­лен­ная, и этот лес не име­ет кон­ца, и все, что их ожи­да­ет - бес­ко­неч­ность?

- Ты ис­кал ме­ня, ше­риф. Ви­дел мо­ими же гла­зами, как я иду по точ­но та­кому же ле­су в по­ис­ках кры­ши, и шел по не­му сле­дом в по­ис­ках ме­ня. Ты ви­дел, как я прис­та­вил к го­лове ствол, но не был ря­дом со мной в этот мо­мент.

Го­лова гу­дит так, слов­но го­това взор­вать­ся. Ру­ки тря­сут­ся все боль­ше, лоб пок­рылся ис­па­риной.

И ког­да он уже го­тов был упать пря­мо там, в объ­ятья при­роды, Дэ­рил отод­ви­нул оче­ред­ную вет­ку, и Рик...

Не уви­дел ни­чего.

- А по­том ты прос­нулся.

Он вы­шел впе­ред, навс­тре­чу не­ожи­дан­но яр­ко­му све­ту, и взо­ру пред­ста­ла ог­ромная, не име­ющая кон­ца пус­тошь. Ни од­но­го жи­вого су­щес­тва. Ни од­но­го кам­ня. Толь­ко су­хая пус­тынная по­вер­хность, пок­ры­тая мел­ки­ми тре­щина­ми - здесь ни­ког­да не смо­жет ни­чего вы­рас­ти.

Толь­ко он и Дэ­рил.

- Ви­дишь, ше­риф. Как бы глу­боко в свое под­созна­ние ты ни шел, ты при­дешь в нич­то. По­бег от ре­аль­нос­ти ни к че­му не при­ведет.

Они смот­рят вдаль и не ви­дят да­же ли­нии го­ризон­та - буд­то не­бо сли­ва­ет­ся с зем­лей. С ее по­доби­ем. С ни­чем.

И тут Дэ­рил дос­та­ет си­гаре­ты. Бе­рет пос­леднюю. Ки­да­ет пач­ку в сто­рону пус­ты­ни ни­чего. Бе­рет пос­леднюю спич­ку. За­кури­ва­ет. В пос­ледний раз.

И Рик вдруг по­нима­ет, что боль­ше ни­ког­да его не уви­дит. Так не­ожи­дан­но, как оза­рение. Так спо­кой­но и ду­шераз­ди­ра­юще.

- Да. Так и есть, Рик.

Он впер­вые наз­вал его по име­ни. В пос­ледний раз.

- Ме­ня не су­щес­тву­ет, ше­риф. Я - плод тво­его во­об­ра­жения. Твой мозг соз­дал ме­ня и всех ос­таль­ных чле­нов груп­пы из то­го, что ви­дел ра­нее - об­ра­зы, име­на, внеш­ность лю­дей. Воз­можно, ты ви­дел че­лове­ка с мо­ей внеш­ностью где-ни­будь в учас­тке, но зва­ли его сов­сем по-дру­гому, - он вы­дыха­ет дым в пус­то­ту пе­ред ним, сле­дя взгля­дом за тем, как тот рас­тво­ря­ет­ся в неп­ри­выч­но су­хом воз­ду­хе. - Ты за­был все, что ви­дел в ко­ме, но не мог это­го от­пустить. По­это­му мой об­раз дол­жен был по­мочь те­бе сде­лать это. Но, ви­димо, это про­изош­ло нем­но­го не в то вре­мя - ты ре­шил, что жить сна­ми луч­ше, чем ре­аль­ностью. Глу­по, Грай­мс. Очень глу­по.

Рик не мо­жет отор­вать взгля­да от Дэ­рила, а Дэ­рил де­ла­ет за­тяж­ку за за­тяж­кой и смот­рит вдаль. Спле­выва­ет се­бе под но­ги. По­вора­чива­ет­ся к не­му и про­из­но­сит:

- В ре­аль­ной жиз­ни те­бя ждет го­раз­до боль­ше, чем то, что ты ожи­дал уви­деть здесь. Те­бе на­до на­учить­ся нас­лаждать­ся тем, что есть, ше­риф. И тог­да ока­жет­ся, что у те­бя есть очень и очень мно­го. Не бе­ги, Грай­мс. Оно то­го не сто­ит.

Ве­тер от­ку­да-то со сто­роны ле­са ше­велит Ри­ку во­лосы, тол­ка­ет его в сто­рону ни­чего, слов­но ис­ку­шая.

- Это твой вы­бор, Грай­мс. Толь­ко твой.

Рик по­нима­ет, что он дол­жен выб­рать. И че­го он хо­чет.

Он не осоз­на­ет тол­ком, что де­ла­ет, но в то же вре­мя по­нима­ет про­ис­хо­дящее как ни­ког­да яс­но.

Он приб­ли­жа­ет­ся к Дэ­рилу. Смот­рит в се­рые ра­дуж­ки и ви­дит в них свое от­ра­жение. Ви­дит на­деж­ду на сво­ем ли­це. Ви­дит теп­ло лись­их глаз.

И это теп­ло слов­но тол­ка­ет его впе­ред.

Он слег­ка тя­нет шею, мыс­ленно се­туя на то, что Дэ­рил вы­ше не­го. При­тяги­ва­ет Дик­со­на к се­бе.

Ка­са­ет­ся сво­ими гу­бами его. Сов­сем лег­ко. Поч­ти не­весо­мо.

Дэ­рил сам уг­лубля­ет по­целуй. Сам кла­дет ру­ки ему на спи­ну. Поз­во­ля­ет Ри­ку слег­ка при­об­нять од­ной ру­кой его за шею, а вто­рую по­ложить на пле­чо.

А по­том, слег­ка отс­тра­нив­шись, шеп­чет поч­ти Ри­ку в гу­бы:

- От­пусти.

И Рик не­ожи­дан­но по­нима­ет, что пла­чет.