Побочный эффект

- От­ку­да у те­бя ар­ба­лет?

На этот раз Дэ­рил вер­тит в ру­ках не си­гаре­ты, а стре­лы - од­ну за­тачи­ва­ет с края кон­чи­ком кар­манно­го но­жа, а ос­таль­ные кла­дет ря­дом с со­бой. Пог­ла­жива­ет стре­лу паль­ца­ми, ища не­ров­ности. Хму­рит­ся, ког­да на­ходит их, и ак­ку­рат­но сре­за­ет.

Сей­час, ког­да им не­чего бо­ять­ся, Рик не по­нима­ет, за­чем он это де­ла­ет. Ведь в за­щите нет не­об­хо­димос­ти - тем бо­лее, во сне. Здесь не мо­жет слу­чить­ся со­вер­шенно ни­чего - по край­ней ме­ре, он так по­лага­ет.

Воз­дух нас­толь­ко плот­ный и душ­ный, что ка­жет­ся, что его с лег­костью мож­но кос­нуть­ся ру­кой. Не­бо ук­ры­ва­ют мрач­ным оде­ялом тем­ные тя­желые ту­чи, и да­же лес за­молк в ожи­дании дож­дя. Ве­тер сно­ва ше­велит их во­лосы, над их го­лова­ми про­лета­ет ка­кая-то пташ­ка, а Дэ­рил при­выч­но щу­рит­ся и от­ве­ча­ет:

- Сан­та Кла­ус при­нес.

- Я серь­ез­но, - Рик сме­ет­ся, и Дэ­рил на ка­кой-то миг за­мира­ет.

Ведь он еще ни­ког­да не слы­шал его смех. Да, что-то по­хожее бы­ло, ког­да Рик еще знал, кто он та­кой - ког­да груп­пе уда­валось хоть не­надол­го за­быть об ужа­сах сна­ружи и прос­то по­дура­чить­ся, по­гово­рить и от­дохнуть. Но да­же тог­да это бы­ло не так, как сей­час. Ведь пол­ностью за­быть о том, что на дво­ре гре­баный ко­нец све­та, ну очень труд­но.

В сме­хе Ри­ка ни­ког­да не бы­ло без­за­бот­ности.

- Я то­же, - Дэ­рил кри­вит уго­лок рта в ка­чес­тве на­мека на улыб­ку, а по­том сно­ва при­нима­ет­ся то­чить стре­лы, ук­радкой пог­ля­дывая на Грай­мса.

Они мол­чат ка­кое-то вре­мя, и ту­гую ти­шину на­руша­ют лишь ти­хое пе­релив­ное жур­ча­ние ре­чушек вни­зу. Об­ла­ка, ка­залось, опус­ка­ют­ся с каж­дой ми­нутой все ни­же, и по­рой Рик да­же опа­са­ет­ся, что в кон­це кон­цов их раз­да­вит ка­кой-ни­будь тем­ной ту­ман­ной мас­сой.

- Ты при­вез. Вмес­те с Кар­лом и Ми­шон.

Рик под­ни­ма­ет го­лову, и Дэ­рил ви­дит, что на ка­кой-то миг в его гла­зах мель­ка­ет удов­летво­рение.

Рик уже дос­та­точ­но слы­шал от не­го, что­бы знать, кто та­кая Ми­шон.

Он уже дос­та­точ­но слы­шал, что­бы знать, кто та­кой Гу­бер­на­тор.

Он уже дос­та­точ­но слы­шал, что­бы знать, что ста­ло с Хер­шеллом и тюрь­мой.

По­тому что те­перь он слы­шал поч­ти все.

- Вы от­лу­чались тог­да, ка­жет­ся, за кро­ват­кой для Джу­дит. А вер­ну­лись с ар­ба­летом. Ну, и с кро­ват­кой, ко­неч­но.

Дэ­рил шли­фу­ет и шли­фу­ет стре­лы то ли до иде­аль­но­го сос­то­яния, то ли до по­сине­ния и пог­ля­дыва­ет на Ри­ка.

- Ар­ба­лет был у ме­ня и до это­го. Еще до всей этой хре­ни я час­тень­ко хо­дил в лес охо­тить­ся на вся­кую жив­ность. А во вре­мена Боль­шой Зад­ни­цы вы­ручал нас с его по­мощью.

Хо­дячие, го­ворит Дэ­рил, они ведь идут на лю­бой гром­кий звук, ко­торый слы­шат - будь то ба­наль­ный выс­трел или ко­рот­кое, но ярос­тное "ап­чхи" со сто­роны не­вин­но­го мла­ден­ца.
Ес­ли звук был очень гром­ким, то хо­дячие мо­гут прий­ти из­да­лека, да еще и при­яте­лей при­вес­ти. Они со­бира­ют­ся в боль­шие стаи и как ба­раны идут по­рой сот­ни ки­ломет­ров, и с каж­дым днем их стая ста­новит­ся все боль­ше - тог­да у них на пу­ти луч­ше бы не ока­зать­ся.

Вот в та­ких ус­ло­ви­ях, го­ворит Дэ­рил, ар­ба­лет - поч­ти иде­аль­ное ору­жие. Лишь за­пас стрел ог­ра­ничен.

Рик уже зна­ет все это из его прош­лых рас­ска­зов, но все рав­но по­чему-то слу­ша­ет. Смот­рит в лисьи гла­за, каж­дым во­лос­ком чувс­твуя от­ветный взгляд, и в глу­бине ду­ши про­сит: го­вори.

Что угод­но, толь­ко не ос­та­нав­ли­вай­ся.

А Дэ­рил вдруг, слов­но за­думав­шись, за­мол­ка­ет на па­ру ми­нут, а по­том вста­ет с мяг­кой тра­вы. Плю­ет в об­рыв - поч­ти тра­диция - и нап­равля­ет­ся в сто­рону ле­са. Обо­рачи­ва­ет­ся, ух­мы­ля­ясь:

- Идешь, ше­риф?

Рик вста­ет сле­дом и го­ворит, улы­ба­ясь: а у ме­ня есть вы­бор?

Рик поч­ти го­ворит: с то­бой - ку­да угод­но.

Но вов­ре­мя за­тыка­ет­ся.

Ког­да мир ки­шит мер­тве­цами, го­ворит Дэ­рил, ты при­выка­ешь к то­му, что слу­ша­ешь каж­дые шо­рохи круг­лые сут­ки - да­же ког­да спишь. Сна­чала те­бя это жут­ко нер­ви­ру­ет, но по­том ты да­же не об­ра­ща­ешь на это вни­мание. Сна­чала ты прос­то жи­вешь, об­сле­ду­ешь ле­са и заб­ро­шен­ные до­ма, нап­ря­жен­но прис­лу­шива­ясь к каж­до­му хрус­ту - а по­том по­нима­ешь, что смо­жешь от­ли­чить хрип хо­дяче­го от мил­ли­она дру­гих зву­ков. И тог­да те­бе, те­оре­тичес­ки, не­чего бо­ять­ся. Глав­ное - не рас­слаб­лять­ся. Ина­че в ар­мии гни­лых дох­ля­ков по­явит­ся па­роч­ка но­вых эк­зем­пля­ров.

Они идут все даль­ше и даль­ше в лес, пе­рес­ту­пая че­рез кор­ни и мел­кие кус­тарни­ки и ог­ля­дыва­ясь по сто­ронам, и лес вок­руг них об­во­лаки­ва­ет их гус­тым за­пахом тра­вы, хвои и приб­ли­жа­ющей­ся гро­зы.

- Здесь же не мо­жет быть хо­дячих, вер­но?

Рик не­воль­но вздра­гива­ет, ког­да впе­реди раз­да­ет­ся хруст ве­ток, а Дэ­рил под­ни­ма­ет ру­ку в ос­та­нав­ли­ва­ющем жес­те и за­мира­ет.

- А что, стру­сил, ше­риф? - он смот­рит вдаль, вни­матель­но сле­дя за чем-то, что про­мель­кну­ло толь­ко что мет­рах в двад­ца­ти от них.

Под­ни­ма­ет ар­ба­лет и це­лит­ся. Хруст раз­да­ет­ся сно­ва, что-то опять мель­ка­ет в зе­лени ле­са, а в сле­ду­ющую се­кун­ду стре­ла точ­ным выс­тре­лом приг­вожда­ет это что-то к ство­лу де­рева.

Дик­сон уве­рен­но нап­равля­ет­ся к не­му и, сни­мая с ос­трия не­боль­шую об­мякшую туш­ку, до­воль­но со­об­ща­ет:

- Бел­ка.

Рик очень на­де­ет­ся, что он не слы­шал его об­легчен­но­го вы­доха.

Ес­ли ты жи­вешь за сте­ной, го­ворит Дэ­рил, то ты не прис­по­соб­лен к вы­жива­нию в этом сра­ном ми­ре во­об­ще, как бы те­бе ни ка­залось, что все на­обо­рот. Ты не был в этих ус­ло­ви­ях круг­лые сут­ки, и по­это­му, ока­зав­шись в них, ты уми­ра­ешь пер­вым. Ты слы­шишь хри­пы про­ходя­щих ми­мо мер­тве­цов, отс­тре­ливая их с выш­ки или пря­мо че­рез сте­ну, но ты неслу­ша­ешь их. И, си­дя в сво­ем ук­ромном уго­лоч­ке, ты зна­ешь, что они опас­ны, но не осоз­на­ешь эту опас­ность в пол­ной ме­ре.

Лю­ди, жи­вущие за сте­ной, ко­торые убеж­де­ны, что они силь­ны, го­ворит Дэ­рил, по­рой они ока­зыва­ют­ся го­раз­до сла­бей тех сла­бых, что жи­ли за ее пре­дела­ми хо­тя бы ме­сяц.

И те сла­бые, да­же по­пав на дру­гую сто­рону сте­ны, не пе­рес­та­ют слу­шать. Они хо­дят вдоль сте­ны, иног­да вы­бира­ют­ся за нее, по­тому что они слиш­ком при­вык­ли вы­живать, вмес­то то­го, что­бы жить. А ес­ли со вре­менем они от­вы­ка­ют слу­шать, они сла­бе­ют еще боль­ше.

Вот в чем па­радокс то­го ми­ра, го­ворит Дэ­рил. Вы­живая, ты хо­чешь жить, но при­выкая жить, ты уми­ра­ешь.

Рик смот­рит пря­мо пе­ред со­бой, ос­мысли­вая ус­лы­шан­ное, а по­том про­из­но­сит:

- А как мож­но ус­лы­шать хо­дячих?

И тут.

Вот они.

Хри­пы.

Раз­да­ют­ся со всех сто­рон, сме­шива­ют­ся в один об­щий ха­отич­ный гул.

Приб­ли­жа­ют­ся.

И ког­да из кус­тов по­казы­ва­ет­ся пер­вое по­лураз­ло­жив­ше­еся ли­цо с вско­лочен­ны­ми во­лоса­ми и на­поло­вину сгнив­ши­ми глаз­ни­цами, Рик по­нача­лу не чувс­тву­ет ни­чего, кро­ме не­до­уме­ния.

Это же сон, ва­шу мать. Как та­кое воз­можно?!

Ког­да же то тут, то там на­чина­ют вы­ходить ос­таль­ные фи­гуры, его нак­ры­ва­ет поч­ти жи­вот­ный страх, и он в по­пыт­ке ус­по­ко­ить­ся бро­са­ет взгляд на Дэ­рила.

Мер­тве­цы вы­ходят со всех сто­рон, и ско­ро ста­новит­ся по­нят­но, что они ок­ру­жены. И коль­цо из тя­нущих­ся к ним рук и щел­ка­ющих че­люс­тей смы­ка­ет­ся все боль­ше.

Свер­ху на­чина­ют па­дать пер­вые хо­лод­ные кап­ли.

А Дэ­рил в это вре­мя по­нима­ет в про­ис­хо­дящем не боль­ше, чем он.

Рик смот­рит, как Дэ­рил още­тини­ва­ет­ся, слов­но пес, го­товый к бою. Вста­ет ря­дом с ним - спи­ной к спи­не.

И кро­ме рва­ных вдо­хов-вы­дохов в го­лове от­да­ет­ся лишь его го­лос:

- Вот так.