Без тебя жить тяжело

Я никогда не терпел бессмысленных вещей.
В этом мире всё должно иметь причину.
Особенно то, что заставляет сердце пропускать удар.

Но стоило мне сделать первые шаги прочь от переулка, где я увидел её, как меня накрыло чувство, которое я не мог классифицировать. Это не была тревога. Не подозрение. Не возбуждение охотника, когда он чувствует добычу.

Это было... что-то неправильное.
Слишком тёплое, слишком человеческое.

Я отвык быть человеком.

И именно поэтому эта девчонка должна была исчезнуть из головы.

Но не исчезала.

Я шёл по ночной улице, не чувствуя под собой ни асфальта, ни ветра.
Город шумел, машины ревели, сирены резали воздух — всё как всегда.
Но я слышал только тишину там, внутри, где раньше стоял железный каркас.

Он дал трещину.

И меня это бесило.

Я должен был думать о деле.
О людях, которые ждут приказов.
О грузах, которые идут через город.
О встрече, на которую я опаздывал.

Но я думал о ней.
О маленькой, непонятной, хрупкой Эмили, которая посмотрела на меня так... будто я не монстр.

Слишком честно.
Слишком светло.
Слишком неправильно.

Я остановился у машины и закрыл глаза.

Сосредоточься.
Забудь.
Это просто девчонка, просто случайность, просто миг.

Но внутри что-то отвечало:

Ложь.

Когда я сел за руль, пальцы дрожали едва заметно. Достаточно, чтобы я почувствовал. Достаточно, чтобы разозлиться ещё сильнее.

Я не должен чувствовать дрожь.
Я — тот, кого боятся.
Тот, перед кем дрожат другие.

Я выехал на скоростную трассу, и машина мягко прорезала ночной воздух.
Обычно в такие моменты я отключался от всего лишнего.
Дорога успокаивала.
Становилась единственной линией, за которую цеплялось сознание.

Но сегодня...

Сегодня каждый свет, каждый силуэт на обочине, каждая фигура в толпе казались мне ею.
Каждый взгляд прохожего — слишком открытым, слишком узнающим.
Каждый фонарь — слишком ярким, будто город хотел показать мне то, что я пытался спрятать.

Эмили.
Имя, которое я повторял мысленно, хоть и ненавидел себя за это.

Офис встретил меня холодом бетона.
Металлический запах, свет ламп, голоса — всё, что обычно было частью меня.
Мой мир, построенный на льде и крови.

Но даже здесь я её чувствовал.

Я шёл по коридору, и мне казалось, что она идёт рядом — лёгкий шаг, который потонул бы в шуме, если бы я не слушал так внимательно.
Её голос будто звучал где-то на грани сознания — тихий, мягкий, почти шёпот:

"Просто короче путь."

В тот момент я осознал:
я не просто заметил её.
Я запомнил её.

Это хуже всего.

Лукас догнал меня ещё до того, как я дошёл до кабинета.

— Ты не отвечал, — сказал он. — Всё нормально?

Он заглянул мне в глаза — и впервые, может быть, за годы я увидел в его взгляде сомнение.
Он что-то чувствовал.
Понять что — не мог.

Я прошёл мимо.

— Работа, — бросил я.

Он постоял секунду, затем тихо произнёс:

— Ты выглядишь так, будто убил кого-то и жалеешь.

Я остановился.
Не из-за слов.
Из-за того, как прозвучало «жалеешь».

Жалею?
Я?
Нет.
Никогда.

Я обернулся к нему.

— Узнай мне о девушке, — сказал я, и голос мой был ровным. Слишком ровным.

Он моргнул.

— О... какой девушке?

Я посмотрел на него так, что у любого другого ноги бы подкосились.

Но меня никто бы не понял.

И я сказал:

— Эмили.
Примерно двадцать три года. Невысокая. Светлые глаза. Вечером была в переулке рядом с восемнадцатой.
Мне нужны сведения.
Все.

Лукас смотрел на меня так, будто я впервые в жизни сказал не приказ, а просьбу.

Он понял, что это важно.

Но не понял, насколько.

Собрание шло час.
Я говорил правильные слова, принимал верные решения, ставил задачи.
Всё как всегда.

Но внутри — шум.
Тихий, глухой, настойчивый.

Непривычный.
Совсем не похожий на страх.
Скорее... на интерес, на раздражение, на желание понять.

Я ловил себя на том, что сравниваю её голос с голосом женщины, которая была у меня три года назад.
Сравниваю взгляд с теми, кто пытался меня обмануть.
Сравниваю шаги — и не нахожу ни одного совпадения.

Она не вписывалась ни в один шаблон.
Не принадлежала ни одной категории, по которым я привык сортировать людей.

И именно это делало её опасной.

Когда собрание закончилось, я сидел в кресле, склонившись над столом.
Пальцы медленно, механически барабанили по поверхности.
Я даже не заметил этого.

— Что-то ещё? — спросил Маркес. Он вёл бумаги по югу города.

— Нет, — ответил я.

Он кивнул и вышел.

Я остался один.

Тишина резко навалилась, будто полноценный вес.
И я понял: я не хочу тишины.

Потому что в ней слышно слишком много.

Слышно, как она сказала моё имя.
Хоть она и не говорила его.

Я вышел из здания и вдохнул ночной воздух.
Он был тёплым, густым, тяжёлым — как всегда в Лос-Анджелесе поздней ночью.

Но я почувствовал другой запах.
Не реальный.
Придуманный мозгом.
Запах света, который не пахнет.
Запах тепла, которое я давно не чувствовал.

Я встал у машины.
Сжал пальцы так, что костяшки побелели.

И спросил себя:

Что ты делаешь?
Зачем она тебе?
Почему ты вообще помнишь её лицо?

Ответ пришёл сразу.
Простой.
Жестокий.

Потому что она смотрела на меня без страха.

Это...
непроходящее.

Телефон завибрировал — сообщение от Лукаса.

«Есть зацепки. Фамилия — Роуз. Адрес нашёл.
Хочешь, пришлю людей?»

Я смотрел на экран долго.
Слишком долго.

Потом медленно набрал ответ.

«Нет.»

Пауза.
Я ощущал, как моя жизнь делает поворот, который я не планировал.

«Я поеду сам.»

Отправил.

И понял:

Я не контролирую это.
Не направляю.
Не управляю.

Я следую.

За девчонкой, которая даже не знает, кто я.
За взглядом, который разбил ледяную броню.
За тенью, которая оставила след в моей.

Я сел в машину.
Двигатель загудел — низко, уверенно.

Я выехал.

Ехал без навигатора — я помнил адрес наизусть, хотя прочитал его всего один раз.

И в этот момент я понял самое страшное:

Эта история только начинается.

И она уже изменила меня.