Глава 3. Снова подмигнул?
Мы просто пили кофе. Вчетвером, как всегда — я, Лаура, девочки с фан-аккаунтов. Смеялись, обсуждали TikTok-и, кого-то разоблачали за фейк-новости про него. Всё как обычно. Почти.
И тут — он.
Я увидела его первым. Он вошёл в кафе, как будто случайно, как будто просто за кофе. А может, действительно случайно. Кто знает.
Он прошёл мимо, и, когда я подняла взгляд... он снова это сделал.
Подмигнул.
Я перестала дышать. Внутри всё скрутилось. Это же не может быть... снова?
Слишком точно, слишком мимо всех — и прямо в меня.
Лаура что-то шептала мне на ухо, но я уже ничего не слышала. Я просто сидела с телефоном в руке и тупо смотрела на экран, как будто он даст ответ.
Написать ему? Сказать что-то?
Привет, ты мне дважды подмигнул. Ты вообще в порядке?
— удалить.
Хочешь кофе? Или ты просто прикалываешься?
— удалить.
Слушай, я вообще не фанатка. Просто у меня лицо фанатки.
— удалить.
Я уже набрала:
Привет.
Потом стерла.
Потом снова написала:
Ты видел...?
Стерла.
Стыдно. Но и... как будто нужно что-то сделать.
POV Эктора:
Обычный день. Обычное кафе.
Зашёл за своим латте — да, я сюда иногда захожу. Не думал, что встречу кого-то знакомого. Хотя, может, и догадывался.
Я заметил их сразу — шумные, улыбаются, обсуждают что-то в телефоне.
Опять они. Или ещё они?
Глаза сами нашли её. Та же, что кричала на стадионе.
Я помню, конечно. Это сложно забыть.
Не то чтобы я специально — просто взгляд встретился. Подмигнул.
Привычка? Может.
А может, из-за того, как она смотрела.
Или потому что было слишком неловко просто пройти мимо.
Сделал вид, что не заметил их реакцию. Повернулся к бариста.
Словно ничего не случилось. Словно просто день как день.
Но, выходя, всё равно поймал отражение в стекле: она снова в телефоне. Печатает. Трёт. Снова пишет.
Может, мне это показалось. Может, вообще не мне.
И всё же...
Что-то в этом моменте задержалось.
Но я не стал оборачиваться.
Не сейчас.
POV Героини:
Он снова подмигнул.
Не случайно. Не может быть, что два раза — и оба раза просто так.
Или может?
Я уже не помню, как я тогда выглядела. Наверное, глупо. Наверное, слишком резко повернулась. Слишком заметно. Как будто специально ждала. А ведь нет. Я просто не ожидала. И теперь вся дрожу внутри, как будто снова мне шестнадцать.
Мы сидели с девочками, вроде бы смеялись, обсуждали эдит, но в какой-то момент всё замолкло. Он вошёл. А потом вышел. Всё между этими двумя точками я запомнила как кадры без звука. Момент застывшего воздуха. Его глаза. Подмигивание. И исчез.
Что мне делать?
Я вернулась домой, открыла его профиль. И закрыла. И снова открыла.
Что, написать ему? Что написать?
"Привет, ты мне уже дважды подмигнул, может, хватит играть?" — нет, слишком дерзко.
"Мы сегодня были в одном кафе, случайно!" — как будто извиняюсь.
"Тебе часто кричат guapo?" — кринж.
"Я сегодня сидела рядом." — что это вообще?
Пальцы зависают над клавиатурой. Я не могу.
Вместо этого я открываю сторис. Пустой фон, чёрный экран, белый текст:
"Забавно, когда случайности повторяются дважды."
Добавляю песню — что-то с лёгкой ироничной лирикой, чуть-чуть на грани. Отмечаю его. Смотрю просмотры. Ничего. Обновляю. Сердце в горле.
Он посмотрит?
Я делаю вид, что живу дальше. Что всё в порядке.
Но я всё равно возвращаюсь в Instagram через каждые две минуты.
Никакой реакции. Ни лайка, ни сообщения. Но просмотр... есть. Его аватарка в списке.
Он видел.
Сижу в полутьме, кусаю ноготь, пытаясь не строить лишних ожиданий.
Может, он просто посмотрел. И всё.
А может...
Я открываю заметки в телефоне и начинаю печатать всё, что не могу отправить. Всё, что не могу себе разрешить.
"Ты вообще понял, что это было про тебя?"
"Почему ты подмигиваешь, если потом молчишь?"
Удаляю. Сохраняю. Заново пишу. Потому что уже поздно что-то просто так забыть.
И если он снова подмигнёт — я, может быть, уже не смолчу.
Прошло два дня.
Сторис давно исчезла. Сердце успокоилось — и заныло снова. Он не написал.
И вдруг — сообщение.
Не от него. От неизвестного аккаунта. Без имени, без фото. Закрытый профиль. Только одно сообщение:
@eljugador2
"Твои случайности не такие уж случайные."
У меня как будто пересохло в горле. Это он? Это Эктор? Или кто-то из тех, кто видел сторис?
Может, девочки прикололись? Но нет. Они бы сразу сказали. Это точно не их стиль.
Я замираю с телефоном в руке. Смотрю на сообщение. Отвечать — значит признать, что я думаю, что это он. Не отвечать — сойти с ума.
Я печатаю:
@hctorfortpage
"Ты кто?"
Удаляю.
Потом всё-таки пишу:
"Иногда повторяются не случайности, а ошибки."
И отправляю.
Через минуту — ответ:
@eljugador2
"Ты правда жалеешь о встрече?"
Я чуть не роняю телефон. Сердце бьётся так, будто я бегу. Я думаю. Я чувствую. Я не понимаю.
Это он? Только он мог сказать это. Только он мог знать, что я хотела бы скрыть.
Я пишу:
@hctorfortpage
"Жалею только, что ушёл так быстро."
Тишина. Минуты. Пять. Десять.
@eljugador2
"Тогда, может, не будем торопиться в следующий раз?"
Я закрываю глаза. Улыбаюсь в темноте. Пальцы дрожат.
Он. Или не он.
Но это уже игра.
Это уже начало.
Я почти не спала. Каждое уведомление — как удар по сердцу. Он не написал больше.
Но я всё равно проверяла. Снова и снова.
Девочки из Hector's Girls были на связи, обсуждали матч, какой-то слух про контракт, даже мем про то, как Эктор всегда поправляет повязку перед вбрасыванием. А я — молчала. Внутри всё горело.
И вот — ещё одно сообщение от него:
@eljugador2
"У тебя остался тот билет? Или ты всё выбросила?"
Я буквально выронилась в кресло.
Он знает про билет?!
Тот самый, с того первого матча? Я показывала его только в сторис... год назад.
Это он. Он помнит.
@hctorfortpage
"Он у меня в кошельке. Всё ещё со мной."
Молчание.
Я прижимаю телефон к груди. Это не может быть кто-то левый. Нет.
Эктор. Это точно он. Точно.
@eljugador2
"Это странно — что ты до сих пор его хранишь."
Я улыбаюсь, как идиотка. Конечно, странно. Всё это странно. Но и чудесно.
@hctorfortpage
"Ты ведь тоже помнишь?"
Ожидание. Слишком долго. Слишком.
И вот — ответ.
@eljugador2
"Я просто админ фан-аккаунта. Прости, если перегнул."
...Тишина.
И всё.
В одно мгновение — весь мир рассыпался.
Это не он. Не Эктор. Никогда не был.
Я долго смотрю в экран. А потом вдруг смеюсь — громко, хрипло. Почти с облегчением.
Слишком хорошо, чтобы быть правдой.
Но где-то внутри... всё равно было сладко. Хоть на минуту — поверить.
И, чёрт возьми, я снова захотела, чтобы это было им.
Я уставилась в экран.
Что?
Нет.
Так не бывает.
Слишком много совпадений.
Он знает про билет. Он пишет в момент, когда я только думаю о нём.
Словно чувствует. Словно читает меня насквозь.
Или...
@hctorfortpage
"Ты правда не он?"
Я чувствую себя глупо, как в дешёвом сериале. Но мне нужно это знать. Нужно.
Ответ приходит почти сразу.
@eljugador2
"Я не могу это подтвердить. Ни опровергнуть."
Что это вообще значит?
@hctorfortpage
"Это какая-то игра?"
@eljugador2
"Нет. Я просто не хочу, чтобы ты пострадала."
Пауза. Я даже не знаю, что ответить. Почему я должна пострадать? От кого? От тебя?
@hctorfortpage
"Ты говоришь, как будто я в опасности. Или как будто ты — опасен."
@eljugador2
"Иногда, лучше просто смотреть футбол. Без ожиданий. Без иллюзий."
Он будто уходит. Растворяется сквозь буквы. Но я всё ещё держу телефон — крепко, будто это он сам.
@hctorfortpage
"Но ты подмигнул. Два раза."
@eljugador2
"А ты — всё заметила."
И — тишина.
Я не могла перестать смотреть на экран. Не могла заставить себя поверить, что всё это не просто случайность. Его слова... Всё казалось таким слишком... настоящим.
"Иногда лучше просто смотреть футбол. Без ожиданий. Без иллюзий."
Что это за совет? Он что, пытается меня отговорить от чего-то? Или он просто хочет, чтобы я всё оставила в покое? А может, он вообще не говорит о себе, а пытается заставить меня поверить, что это не он, потому что боится чего-то? Или...
Я перечитала сообщение снова и снова, но ответ так и не пришёл. Никаких новых слов. Только пустой экран, где его последние фразы всё больше сбивали с толку.
Я уже почти собралась отложить телефон и пойти готовить ужин, как вдруг снова увидела, что пришло новое уведомление.
Нервно вздохнув, я открыла его.
Без текста.
Просто фото.