7 чясть
Была глубокая ночь. Все уже давно разошлись по комнатам.
На буткемпе царила тишина — почти нереальная. Только свет из-под двери Луны всё ещё горел.
Она сидела на кровати, в худи, босиком, с чашкой чая и… улыбкой.
Весь вечер она вспоминала дождливое кафе.
Стук. Один. Второй.
— Я не сплю, заходи, — произнесла она, не поднимая взгляда.
Дверь открылась. Тихо. Как будто Кей боялся спугнуть момент.
— У тебя привычка ночами быть на ногах?
— У тебя — ходить по чужим комнатам, — ответила она спокойно.
Он сел на кровать, ближе, чем обычно. Ближе, чем "друзья".
— Я не мог заснуть. В голове — ты. Снова. Снова.
Она молчала. Смотрела на него.
— Я не понимаю, когда это случилось. — Его голос был хриплым, настоящим. — Может, когда ты впервые победила всех на тренировке. Или когда назвала меня «Кремовый Король». Или когда заболела — и я впервые испугался, что тебя может не быть рядом.
Она всё ещё молчала. Только смотрела.
Он продолжал:
— Я... влюблён. Глупо, громко, как в дораме, — но не временно. Не "по фану".
— Я влюбился в тебя, как в игру, где нет выхода. Только — победа.
Она положила ладонь на его.
— Я тоже.
— И да, это страшно.
— Но… я не хочу больше играть в прятки.
Он поднял взгляд.
И в тот самый момент, когда их пальцы переплелись — медленно, осторожно — она потянулась вперёд.
И он — тоже.
И они поцеловались.
Без торопливости. Без слов. Только двое. Только дыхание.
И, наконец-то, честно.