Осколки скорости

Ночью Кира снова вышла. Без Леи. Сама.

Промчалась по старой трассе, где когда-то гоняли её родители. Асфальт там был потрескавшийся, бордюры обрушены, но дух — оставался. Там всё ещё пахло историей. Памятью. Их ревом. Их судьбой.

Свет фар выхватывал из темноты очертания, но Кира не искала дорогу. Она ехала, как будто спрашивая у ветра: кто я, если никто не смотрит?

Когда остановилась — ночь была густая, чёрная. И опять — тишина. И опять — он.

Тот мотоцикл. Красная полоса. Шлем. Без слов. Без действий. Просто взгляд. Слишком долгий. Слишком внимательный.

На этот раз он уехал первым.

И в Кире что-то сжалось. Не от страха. От ожидания.