«Футбол, кофе и ты.»

На следующий день Марта проснулась раньше обычного. Солнце уже пробиралось сквозь занавески, а в голове всё ещё крутился его голос.

"Я покажу тебе. Но ты должна быть готова увидеть всё."

Глупо, конечно. Она ведь знала, как всё это работает: сначала вежливость, потом лёгкий интерес, затем — игра. А потом — ты никому не нужна. Она уже проживала это. И один раз — хватило.

Тем не менее, в этот день она открыла телефон и, сама не понимая зачем, зашла в профиль Феррана. Страница была почти стерильной: тренировки, партнёры по команде, рекламные кампании. Ничего лишнего. Ни драмы. Ни скандалов. Ни навязчивой роскоши.
Он был... странно нормальным.

— "Ну и что? Это всё — образ. Ты же знаешь, как работает интернет," — прошептал внутренний голос.

Она убрала телефон. Её видео монтировалось само — за годы блогерства движения стали машинальными. Но настроение ускользало. И вдруг — уведомление. Ферран Торрес отправил вам сообщение.

«Завтра у нас товарищеский матч. Неофициальный, просто для своих. Приходи. Никто не узнает. Хочешь — сними. Хочешь — просто посиди.»

Она уставилась на сообщение, словно оно было вражеской атакой. Он звал её... на матч? Её — которая терпеть не могла эти игры?
И всё же... почему бы и нет? — подумала она, сама себе поражаясь.

На следующий вечер она приехала на маленькое тренировочное поле. Никаких камер. Никаких фанатов. Лишь несколько человек на трибуне. И десяток игроков в форме, смеющихся и подначивающих друг друга.

— Она пришла, — первым заметил её Ламин Ямаль, сделав театральное лицо. — Ферран, ты кого-то привёл! Это чудо!

Ферран только усмехнулся, делая вид, что не обращает внимания. Он продолжил разминаться, но всё же бросил на неё короткий взгляд. В этом взгляде была благодарность. И что-то ещё. Нечто осторожное, глубоко личное.

Марта села на самый край трибуны, подальше от остальных. И впервые посмотрела на футбол не как на шоу, а как на... ритуал. Люди бегали, отдавали друг другу пасы, смеялись, спорили, падали, поднимались. Всё было живым. Настоящим.

— Нравится? — вдруг рядом с ней появился Фермин Лопес. Он был в форме, но пока не выходил на поле.

— Я... не знаю, — честно ответила Марта.

— Он ради тебя играет по-другому, — с ухмылкой сказал Фермин. — Поверь, я его знаю. Он не выкладывается так на тренировках. А сегодня — как будто от этого зависит жизнь.
Марта молча смотрела на поле. Что-то действительно было другим.
После игры Ферран первым подошёл к ней. Он был вспотевшим, уставшим, но счастливым.

— Спасибо, что пришла, — сказал он, тяжело дыша. — Ты не представляешь, как это для меня важно.

— Ты выглядел... по-настоящему, — ответила она, чуть смущаясь.
Он немного улыбнулся, потом посмотрел ей в глаза — серьёзно.

— Ты думаешь, что знаешь меня, Марта. Но ты не знаешь ничего. И я не знаю тебя.

— Ты прав, — тихо ответила она. — Ты не знаешь, через что я прошла. Что я ненавижу футбол не просто так. Что для меня это — не игра. Это напоминание.

Он не стал спрашивать «о чём?». Не настаивал. Он просто сел рядом. И не отводил взгляда.

— Я не тороплю тебя. Просто... не уходи, ладно?

Она долго смотрела вперёд. А потом впервые за долгое время — кивнула.

Ферран не отводил взгляда от Марты. Он чувствовал, как между ними становится тише, но тишина — не неловкая, а та, в которой рождается доверие. Он не знал, что именно она пережила, но чувствовал вес её слов.

— Ты не обязана рассказывать, — сказал он мягко. — Я просто... хочу быть рядом. Если разрешишь.
Марта долго молчала. Она смотрела на поле, где ребята ещё играли в «пенальти на желание». Ламин Ямаль упал от смеха после промаха Гави, а Бальде изображал танец победителя. Всё это было таким далёким от её мира. И одновременно странно тёплым.

— Мой отец, — вдруг сказала она, не поворачивая головы. — Он был помешан на футболе. Каждый вечер
— матчи. Каждое воскресенье — пиво, крики, ругань. А потом... иногда, когда его команда проигрывала... он срывался. И на маму. И на меня. Он говорил, что всё из-за нас. Что мы отвлекаем. Что мы не уважаем его «великую игру».

Ферран замер. Он не перебивал. Просто слушал. А Марта продолжала:

— Когда мне было двенадцать, он ушёл. Оставил нас без копейки. И я поклялась: больше — никаких футболистов. Ни мячей. Ни форм. Ни стадионов. Я хотела забыть это. До основания.

Она тяжело выдохнула и только тогда повернулась к нему.
— Так что, Ферран... когда я говорю, что ненавижу футбол — я не шучу. Для меня это не просто спорт. Это — травма.

Он кивнул. Тихо. Без слов. И в этот момент она вдруг поняла — он не смотрит на неё с жалостью. Он смотрит с уважением. С пониманием. Это было... необычно.

— Спасибо, что рассказала, — наконец проговорил он. — Я не знал. И теперь — всё по-другому.

— Почему ты вообще хочешь быть со мной? — спросила она почти шепотом. — Я не легкая. Я не фанатка. Я, может, вообще разрушу твою идеальную футбольную жизнь.

Он улыбнулся. И впервые — без иронии, без маски.

— Потому что ты настоящая. А я... я устал быть только картинкой. Ты первая, кто смотрит на меня, как на человека. Не на игрока, не на тело, не на рекламу. А просто... на меня.

Марта почувствовала, как в груди что-то дрогнуло. Этот человек был ближе, чем она хотела признать. И страшнее всего было то, что она — позволяла ему подойти.

— Тогда пообещай, — тихо сказала она, — что ты не сломаешь меня. Ни ради камеры, ни ради карьеры. Потому что я не выдержу ещё раз.

Ферран поднял руку и, не дотрагиваясь, медленно приблизил её к её щеке, будто прося разрешения.

— Обещаю. Я здесь не для игры.

И в этот момент — где-то там, в ночном воздухе над стадионом, — произошло нечто важное. Она не знала, куда всё это ведёт. Не знала, что ждёт их впереди. Но впервые за долгое время — она позволила кому-то быть рядом.
И это уже было чудом.

Третья глава подошла к концу, спасибо всем кто читает!
Приглашаю вас в мой тг канал( там вы первые узнаёте спойлеры)!!!

https://t.me/ferranfanfic