19 глава
Егор
Только начал засыпать, как телефон взвыл от звонка.
На дисплее — Маша.
Менеджер.
Протёр глаза, сбросить хотел, но уже было поздно — ответил.
— "Ты расстался с девчонкой, с которой жил?! Ты вообще в своём уме?!"
Я хмыкнул, зевнул в трубку:
— "Да, Маша. И что?"
— "Что — что?! Егор! Зайди в телеграм. Срочно."
В чате — ссылка.
На какой-то трек.
Открываю.
Вижу обложку.
Имя автора — Agata.
Врубаю.
И буквально через 10 секунд понимаю — это про меня.
Годный трек, да. Агата умеет.
Бит качает, голос уверенный.
Но я особо не вслушивался в текст.
Что-то там "ненавижу", "играл", "ты меня не стоил"...
Ну и пусть.
Если честно — мне вообще похуй на эту песню.
Сегодня у меня большой концерт в Лужниках.
Стадион битком — больше 60 тысяч человек.
Это безумие.
Шоу будет долгим, так что я хочу исполнить максимум хитов.
Все свои громкие треки.
Почти все.
Кроме «Мне нравится».
Эту песню я больше не хочу петь.
Ни сейчас, ни потом.
Да, когда писал её, перед глазами стояла Агата.
Да, возможно, в одном куплете есть она.
Но всё остальное — это образы, музыка, чувства.
А не она.
Не хочу, чтобы она слушала этот трек и думала: «это про меня, это всё для меня».
Нет.
Хватит.
В начале концерта немного замешкался — нервничал, не скрою.
На песне «Будильник» и вовсе забыл припев.
Момент был неловкий, но, кажется, зрителям было всё равно.
Они продолжали аплодировать, кричать, будто ничего не случилось.
Поддержка мощная... и в этом есть что-то странное.
С одной стороны — приятно, что публика меня любит.
С другой — это пугает.
Потому что они не знают настоящего меня.
Им он и не нужен.
Для них я просто красивый, сексуальный парень, на которого хочется смотреть, которого хочется хотеть.
Не хочу звучать как самовлюблённый идиот, но да, я вижу, как это работает.
После моего взгляда девушки реально начинают дрожать.
А те, кто под сценой — особенно юные, — ловят настоящие панические атаки.
Да что уж там говорить про девчонок — я почти уверен, что и их матери, будь воля, тоже не отказались бы.
Иногда я сам пугаюсь своих мыслей...
Вернее, пугает то, насколько они могут быть правдой.
Как мне вообще найти настоящую любовь, если людям интересен только «Егор Крид», а не я — Егор Булаткин?
Человек.
Парень, который, как и все, хочет быть понятым, хочет тепла, хочет, чтобы его принимали без оглядки на популярность.
Фанатки... им неинтересно, какие у меня отношения с родителями.
Неинтересно, что творится у меня в голове, что болит в душе.
Никто не спрашивает, какое блюдо я люблю.
Всем только подавай сплетни: с кем я спал, какой у меня размер члена, и правда ли я когда-то встречался с той или этой.
Всё это такое дешевое. Пластмассовое.
Ради интереса решил сейчас зайти в соцсети.
Ну конечно, как и ожидалось — личка трещит по швам.
Фанатки.
Сообщения льются рекой.
Кто-то пишет о любви, кто-то просит автограф, а кто-то, как всегда, старается влезть туда, куда не звали.
Хотя, давайте будем честны — не фанатки, а поклонницы.
Звучит немного благороднее, что ли.
Открыл одно из сообщений.
Просто наугад.
Читаю вслух, сам себе:
— «Привет, Егор, меня зовут Катя, мне 14 лет. Ты никогда не увидишь это сообщение, но я бы хотела задать тебе пару вопросов.
1. Ты бы встречался с той, кто младше тебя на 16 лет? (Но это не мне надо, а подруге).
2. Ты спал с Агатой Егоровой?
3. Ты громко стонешь?»
На четвёртом пункте я просто закрыл сообщение.
Очевидно, дальше будет что-то ещё более безумное.
Вот скажите — это и есть моя аудитория?
Кажется, сейчас точно не время ворошить всё это.
Голову забивают мысли, от которых становится только хуже.
Взял пару таблеток успокоительного, запил водой.
Уже через несколько минут тревога отступила, и на смену ей пришла приятная тяжесть в теле.
Захотелось просто закрыть глаза и ни о чём не думать.
Не помню, как именно провалился в сон, но впервые за долгое время он был глубоким и тихим.
Проснулся с лёгкой тяжестью в голове — не от таблеток, а, скорее, от переизбытка эмоций за последние дни.
Потянулся за телефоном.
187 непрочитанных сообщений.
Контакт: Саша Кузнецова.
Проморгал глаза, открыл чат.
Сообщения были отправлены ночью, в районе 3–4 часов.
Первое — короткое:
«Привет.»
Дальше хуже:
«Почему молчишь?!»
«Урод!»
«Ненавижу тебя!»
«Егор, прости, пожалуйста»
«Я люблю тебя»
«Ответь»
«Мудак.»
«Я хочу тебя»
...и ещё десятки похожих — смесь обиды, тоски, злости и, кажется, отчаяния.
Я только успел пробежать глазами по последним строчкам, как почти всё исчезло — она начала удалять одно за другим.
И в финале, как вишенка на торте:
«Блин. Забудь!»
Пьяная? Психует?
Я только вздохнул. Хотелось ответить, но... даже не знал, зачем.