31 страница5 июня 2025, 17:08
Пыль страниц
В глазах – туман, в груди – бетон,
Я снова замыкаюсь в тишине.
Перо дрожит, и каждый мой бутон
Рассыпался на пепел при луне.
История — без имени, без дат,
Без плоти, без надежды на сюжет.
Я стал героем выцветших цитат,
Где даже грусть не требует куплет.
В углу скрипит забытая тетрадь,
В ней нет начала — только пустота.
Когда-то мог мечтать, мог воплощать,
Теперь я только пыль, не красота.
Я заполнял главы чужим дыханьем,
Писал чужим почерком сам себя.
И жил не жизнью — лишь отраженьем
Того, кем быть хотел, да не сумел, любя.
Кто я теперь? Остаток между строк,
Ошибка в тексте, сбой в чужом рассказе.
Во мне ни солнца, ни привычных ног —
Я растворился в чёрнильной заразе.
31 страница5 июня 2025, 17:08
