Глава 10.
Утро началось не с будильника, а с вибрации телефона. Он дрожал на тумбочке, как пойманная муха, раз за разом подавая глухие, назойливые сигналы. Яна, не открывая глаз, потянулась к нему. Десять пропущенных звонков от Алисы Викторовны и тридцать семь сообщений в рабочем чате. Сердце упало куда-то в пятки.
Первой же мыслью было - написать ему. «Доброе. Ты видел?» Но вместо этого она потянулась к Телеграму. И все увидела.
Во всех новостных пабликах обсуждаю ее и Гришу.
Скриншот их вчерашней прогулки в парке - нечеткий, смазанный, будто снятый на длиннофокусный объект из-за кустов - уже обошел все паблики. Они сидели на скамейке, и он как раз касался ее руки. Подпись под самым популярным постом от МузНовости била точно в цель: «Похоже, наш поп-ангел нашел утешение в суровых объятиях уличной романтики. Новый трек ждем? Или это просто лирика?»
Комментарии делили мир на два непримиримых лагеря.
«О БОЖЕ, ОНИ ТАКИЕ МИЛЫЕ ВМЕСТЕ! КРОШЕЧКИ! Я ТАК ХОЧУ, ЧТОБЫ ОНИ БЫЛИ ВМЕСТЕ!» - писала одна сторона, усыпая посты сердечками и emoji с глазками-сердечками.
«Да что он в ней нашел? Она же попса пустая, он себе карьеру портит», - язвила другая. «Она ему для пиара нужна, не видите что ли? Вышел в мейнстрим, кейс». «Да она на его фоне как дешевая подделка! Кукольная фальшивка!»
Яна отбросила телефон, словно он внезапно раскалился докрасна. Комната, еще недавно такая уютная, вдруг стала давить стенами. Каждый комментарий был как булавка, воткнутая в самое больное место - в ее неуверенность, ее страх быть непонятой, ее вечное сомнение: «А любят ли меня настоящую?»
Звонок Алисы Викторовны разрезал тишину, как нож. - Ну, поздравляю, - ее голос был обезжиренным, лишенным всяких эмоций. Это было хуже крика. - Ты добилась своего. Теперь ты - сплетня. Новость для желтых пабликов. Весь твой Тщательно изготовленный образ, вся эта история с осенней меланхолией - коту под хвост. Теперь ты просто «девушка OG Buda'ы». - Алиса, мы просто... - Мне неинтересно, что вы «просто»! - лед в ее голосе треснул, и наружу хлынула ярость. - Ко мне уже звонили с лейбла. Они в ярости. Твой сольник под угрозой, ты понимаешь? СПОНСОРЫ не хотят видеть свои бренды рядом со скандалом! Ты принадлежишь им, а не себе! Ты - лицо! И это лицо теперь у всех на языке в контексте дешевых сплетен! - Это не дешевые сплетни, это моя жизнь! - попыталась возразить Яна, но голос дрожал. - Твоя жизнь - это бренд! Или ты хочешь ее обратно? В нищету и безвестность? - Алиса сделала паузу, добивая. - У меня есть план. Сегодня вечером ужин в «Московском» по случаю приезда продюсеров из Лос-Анджелеса. Вы оба будете там. Вы будете милы, профессиональны и дадите понять, что это сугубо творческое collaboration. Никаких взглядов, никаких касаний. Вы - коллеги. Понятно?
Яна молча кивнула в трубку, понимая, что сопротивляться бесполезно.
***
В это же время Гриша пил кофе, смотря на тот же самый пост. Слава расхаживал по его студии, размахивая руками.
- Ну ты даешь, Гриш! Я же говорил - будь аккуратней! Теперь мне глава лейбла звонит, спрашивает, почему его артист, который должен быть «голосом улиц», гуляет по паркам с поп-дивой! У тебя ипотека, бро! У тебя команда! Ты думаешь только о своем хотелках?
- Слав, отстань, - буркнул Гриша, откладывая телефон. - Людям заняться нечем, кроме как чужие личные жизни обсуждать.
- Это не люди, это индустрия! Она тебя сожрет и не поперхнется! - Слава вздохнул. - Ладно. Сегодня ужин в «Московском». Будешь сидеть с ней через стол. Будете общаться как обычные коллеги. Никакого намека на что-то большее. Играешь в их игру. Понял?
Гриша промолчал, сжимая кружку так, что костяшки пальцев побелели.
***
Вечер.
Роскошный ресторан «Московский». Хрусталь, белые скатерти, приглушенный гул светских бесед. Яна вошла в платье, выбранном Алисой, - строгом, закрытом, цвета слоновой кости. Ее грим был безупречен, улыбка - отрепетирована. Но внутри все сжималось в комок.
Он уже был там. В темном костюме, с гладко зачесанными волосами. Их взгляды встретились на секунду - и тут же отпрыгнули в разные стороны, как два одноименных заряда. Их усадили за огромный стол практически напротив друг друга. Между ними - букеты, бокалы и десятки людей.
Весь ужин прошел под диктовку. Они говорили о музыке, о новых тенденциях, о предстоящих проектах. Их диалог был таким гладким и профессиональным, что его можно было записывать и выкладывать как мастер-класс по пиару.
- Гриша, я в восторге от твоего последнего релиза, - сказала Яна, глядя куда-то в район его бровей. - Очень свежий бит.
- Спасибо, Яна. Твой сингл тоже неплох, - он отпил из бокала, не глядя на нее. - Отличная работа продюсеров.
Они были двумя идеальными манекенами. Но под столом ее каблук нервно постукивал по ножке стула. А его пальцы разрывали на мелкие кусочки салфетку.
В какой-то момент, когда общий разговор стал особенно громким, их взгляды снова встретились. И задержались. Всего на миг. Но в этом миге было все: и общая усталость от этого цирка, и злость, и тоска по тому самому простому вечеру с фастфудом, и безмолвное «держись».
Он едва заметно наморщил нос, как бы говоря: «Ну и нарвали мы тут себе проблем». Она чуть скривила губы в подобии улыбки: «Да, но оно того стоило».
Это длилось меньше секунды. Но этого хватило. Какой-то бдительный папарацци, сидевший в углу, щелкнул именно этот момент. Момент молчаливого понимания, прорвавшегося сквозь стену фальши.
Через пятнадцать минут фото уже было в сети. С подписью: «Не смотря на официальные заявления о коллаборации, между Yanxi и OG Buda явно пробежала искра! Смотрим на языке взглядов!»
Алиса Викторовна, сидевшая рядом, увидела уведомление на своем телефоне. Ее лицо превратилось в каменную маску. Она резко поднялась.
- Яночка, нам пора. У нас завтра ранняя съемка.
Слава, сидевший рядом с Гришей, тяжело вздохнул и потянулся за портфелем.
Вечер был безнадежно испорчен.
Яна вышла в ночной воздух, и его прохлада обожгла лицо. Она судорожно достала телефон, набирая сообщение.
- Ненавижу все это. Просто ненавижу. Ответ пришел почти мгновенно.
- Встречаемся у меня через час. Забудем это как страшный сон.
Она собиралась ответить, когда из-за ее спины раздался ледяной голос Алисы:
- Отложи телефон. Садись в машину. Нам нужно серьезно поговорить. Твой «трек без бита», - она произнесла это с ядовитой иронией, - только что стоил тебе контракта с люксовым брендом. Они только что отозвали предложение. Поздравляю.
Дверь черного автомобиля захлопнулась, отсекая ее от ночного города и от того единственного человека, который понимал.
***
А через час они все-таки встретились в его студии. Молча. Без слов. Он просто обнял ее, и она уткнулась лицом в его грудь, вдыхая знакомый запах древесины и кофе, пытаясь заглушить им ядовитый привкус только что пережитого вечера.
- Как же тихо, - прошептала она, наконец.
- Это и есть наш самый главный трек, - ответил он, гладя ее по волосам. - Просто тишина. Без их шума.
Но тишина была обманчивой. Снаружи, в мире, который они ненадолго смогли отсечь, уже бушевала буря. И они оба это чувствовали.
__________________________________
А ведь самое страшное в мире масок - это даже не то, что их надевают. А то, что их надевают на тебя другие, туго завязывая сзади на узел. И самый громкий крик - это тот, что ты кричишь внутри себя, улыбаясь при этом идеальной, фотогеничной улыбкой.
Как вы думаете, сможет ли их тихий «трек без бита» перекрыть громкий хор сплетен и ультиматумов? И стоит ли одна настоящая ночь потерянного контракта? 💫
Жду ваших мыслей в комментариях, мне очень важно ваше мнение! Ваши звёздочки и слова поддержки помогают мне писать дальше. Ваша akaasul.
тгк: t.me/writestor