More, than a book.

Знаешь, оказывается, мне двадцать два года и у меня есть рыбки.
Такие нелепые, небольшого размера.
Они красиво переливаются на солнце.
Наверное.
Ведь я не смогу увидеть этого, так как это невозможно.

Иногда я сам ощущаю себя этой нелепой рыбкой, которая барахтается в паутине этих слов и не может выбраться из оков книги.

Но меня это не пугает, читатель, ибо всё могло быть намного хуже, да?

А у тебя были рыбки, солнышко?