1. Начало.
В комнате было тихо. Не гнетущая, не торжественная тишина, а... Просто пустота. Нет отчаяния, нет сожалении или страха, как обычно бывало в этом офисе. Что странно, но не неловко.
Деон находился перед массивным столом, чувствуя, как что-то невидимое сжимает его грудь. Он сидел на диване, напротив существа, что источал ауру гнетущую смерти. Не ту, что вызывало уныние, а скорее даровало покой. Вечный покой.
— Итак, — Раздался спокойный голос. — Каково это, стать катастрофой целого мира? — Черные, как небо без звезд, глаза, сверкнули в сторону нового собеседника. Новой души, что недавно ушла из жизни. Деон Харт. Беловолосый парень, с кроваво красными глазами, сейчас тускло смотрел на Бога. Бога Смерти, если быть точным.
Бог Смерти, о ком сейчас думала молчаливая душа, не выглядел пугающим. Наоборот, он был странно обычным: вязаный, светло бежевый свитер, белые, может, пепельные волосы и загорелая кожа. Он даже не смотрел на Деона с осуждением, не смотрел с презрением или усмешкой, лишь с ленивым интересом.
— Какая разница, если так было велено самим Миром, — Наконец произнёс Деон, скрещивая руки на груди.
— Возможно. Но ты ведь жалел. По крайней мере, первое время. —Добавил Бог, пожав плечами и откидываясь на спинку дивана, вальяжно сидя в своем измерении.
Деон не ответил.
— Они использовали тебя, предали. Они убили твоего брата, — Бог Смерти медленно поднял руку, словно показывая что-то невидимое в воздухе. — После этого у тебя больше ничего не осталось. Ты был не больше, чем марионеткой, которой вертели все, кому было не лень.
Беловолосый так ничего и не сказал. Тяжёлая, болезненная тишина была единственным его ответом.
— Я не собираюсь возвращать тебя назад, — Продолжил он. — Ты не хочешь этого, да и мне это не нужно.
— Тогда зачем я здесь? — Деон взглянул на него с лёгким удивлением. Он надеялся, нет, точнее, опасался, что его вернуть обратно. Что ему придётся вновь и вновь переживать те моменты в знак искупления за свои грехи.
— Мир ещё можно спасти. Но не тобой. — Бог Смерти склонил голову на бок. — Есть один человек, который может переписать историю.
— И ты просто так отдашь ему это право? — Деон усмехнулся, немного жалея человека, что окажется на его роли. Даже представив это, у него сморщилась лицо, хотя это сразу же было исправлено, возвращая стоическое, слегка хмурое выражение.
— Конечно, нет. Я не делаю ничего "просто так". — В его голосе скользнула лёгкая насмешка. — Он заменит тебя. Попадёт в твое тело в тот момент, когда всё ещё можно исправить. А ты.. станешь моим помощником.
Опять тишина.
Деон задумался. Вернуться назад он не хотел. Но если этот человек займёт его место... Если он сможет избежать того, что случилось в прошлом... Если его близкие смогут выжить. Жить счастливо... То он был готов на это.
— Его имя? — Спросил он, решимый в конце узнать имя "счастливчика" и будущего Деона Харта.
— Кэйл, — Коротко ответил Бог Смерти. — Не волнуйся, он не похож на тебя... Почти.
(Не, они как одна копия. Создают недопонимания, оба слабы, но в тоже время сильные. И конечно же оба кашлять кровью. Хех.)
— Хорошо. Сделка заключена. — Деон кивнул, протягивая руку.
— Тогда вперёд, Деон Харт. — Бог Смерти улыбнулся, пожимая протянутую конечность. — Тебе ещё многое предстоит изменить. — Затем божество хлопает в ладоши, готовясь к огромной трате своих сил, чтобы повернуть время вспять для одного мира, а также переместить сознание своего дитя в новое, готовое для принятия тело.
°°°
Кэйл открыл глаза и мгновенно почувствовал, что что-то не так. Влажный запах ткани и пота, тяжесть грубого одеяла на теле, чего он не ощущал несколько лет после становления Кэйлом Хентьюзом. И слабый гул голосов где-то далеко, словно подавленный, но не за стеной, а... А за тканью?..
Он молча смотрел в потолок, осознавая, что его тело чувствуется чужим. Опять.
Воспоминаний не было. Ни единого. Он не знал, кем был этот человек до него, но ясно понимал одно: это не его тело. Он снова оказался где-то. И похоже, в этот раз он не появился в удобной и роскошной комнате. Он оказался в палате, с другими людьми.
— «Не красные.» — Он поднял руку и коснулся волос. Короткие. Непривычно жёсткие. Никакого намёка на его прежний цвет, словно обесцветили и обрезали.
Пальцы сжались в кулак. Детская рука... Он ребенок?
Тело ощущалось уставшим, но не смертельно измождённым. Значит, тот, кто был здесь до него, не находился при смерти. Уже хороший знак.
Медленно приподнявшись, он скользнул взглядом по палатке. Солдаты, – если судить по накидкам и самой палате, – спали, их лица были напряжёнными даже во сне. Кожа покрыта шрамами, дыхание тяжёлое. Люди, привыкшие к войне. Но его шорохи не были услышаны, так что можно предположить, что война была начата совсем недавно. Максимум год.
Снаружи, за плотной тканью, слышались шаги, ночные дозорные патрулировали лагерь. Где-то трещал костёр.
Шелость*
(Шум упавшей книги на его койку)
Кэйл перевёл взгляд на небольшую книгу у изголовья с черным окрасом. Она исходила слабым, едва уловимой и знакомой аурой.
Энергия смерти.
Он взял её в руки и почувствовал, как по коже пробежал холодок. Незнакомый язык, чужие символы, но стоило раскрыть страницы, как всё начало складываться.
Навык Записи сработал мгновенно, слова оседали в его памяти, выстраиваясь в чёткую картину и больше не было шанса забыть хоть одну строку или даже букву.
Айгу... Читая каждую страницу, он всё больше и больше раздражался, когда понимал серьезность происходящего. Мир, в котором он оказался. Война, снова, которая только началась. Судьба человека, чьё тело он теперь занимал.
Деон Харт.
Ребенок, брошенный в мясорубку войны. Тот, кто должен был прожить восемь лет ада, стать "героем" и шпионом с обеих сторон только для того, чтобы... Книга оборвалась к конце тома. Просто вырванные страницы, в которых уже не поймёшь, что написано, кроме единственного слова, которое сохранилось на останках листка.
Катастрофа.
— «..Чёртов Бог Смерти.» — Кэйл медленно закрыл книгу. Он сжал переносицу, подавляя раздражённый вздох.
Отлично. Опять боги втянули его в очередную катастрофу. В очередную войну и конфликт, который никак не связан с ним. И что он получит взамен?
Вот стоит ему найти способ вернуться... Ой, он покажет этому ублюдку, что происходит с теми, кто пытается использовать им без его разрешения.
Будет лучше, если Бог Смерти заранее подготовить ему достойную сумму за то, что он исправить этот хаос.
Снаружи кто-то громко прошёл мимо палатки, и Кэйл только сейчас осознал, как сильно шумит этот мир. Шорох оружия, потрескивание огня, приглушённые переговоры патрульных. Всё смешивалось в одно целое, создавая фоновый гул военной жизни.
Он знал, что утром ему придётся делать вид, что всё в порядке.
Что он – тот самый Деон Харт, мальчик, который был вынужден оказаться здесь, в эпицентре кровавой битвы. Впрочем, сыграть ребенка не трудно, это всяко лучше, чем оказаться в теле, когда тому будет за двадцать. В таком случае пришлось бы очень постараться, чтобы никто не заподозрил ничего.
— «Чёртов Бог Смерти,» — Мысленно повторил красноволосый. Кэйл снова лёг, устало закрывая глаза, надеясь поспать, раз была возможность. Кто знает, когда он ещё успеет вздремнуть, учитывая куда он попал и в какое проклятое время.
___________________________________________
Это пробная версия, так как автор просто не могла выкинуть эту идею из головы и вынуждена была ее записать. Если она окажется достаточно популярной, я продолжу и также поищу бета-ридера или соавтора. (В конце концов, когда дело касается манги/новеллы I'm Not Talented, есть некоторые части, с которыми я не слишком хорошо знаком.)
Но честно говоря, я не уверена, понравится ли этот фанфик другим. Впервые я чувствую сомнения, и мне это не нравится. Может, потому что глава слишком короткая? Или не хватает идеи?
Или вообще, из-за отсутствия чего-то? Ну... Типо, я всегда пыталась писать так, чтобы в каждой главе не оказалось огромное количество воды, чтобы одна глава несла в себе хоть что-то, а не заставляло читателей стоят на одном месте. Хотя я понимаю, что это всего лишь начало, а я уже жду от себя сверх великих достижений.