Держи меня за руку

POV Джейк Гар­филд 

— Ты же хо­чешь, что­бы он ос­тался жив? — нас­мешли­во спра­шива­ет всё тот же страш­ный го­лос. — Ска­жи... хо­чешь? — хват­ка на шее уси­лива­ет­ся, из-за че­го она из­да­ет сдав­ленный хрип и мед­ленно про­из­но­сит од­ни­ми лишь гу­бами "да".

Я ни­чего не мо­гу сде­лать. Пы­та­юсь встать, но но­ги как буд­то сло­маны. Од­но лишь ма­лей­шее дви­жение при­носит ад­скую боль, ко­торая рас­простра­ня­ет­ся по все­му те­лу слов­но смер­тель­ный яд. Вок­руг кровь. Я и сам пол­ностью про­питал­ся ею. Она пов­сю­ду слов­но один сплош­ной ко­вер, на ко­тором из­редка вид­не­ют­ся прос­ве­ты. Я да­же не знаю, чья она! То ли моя, то ли её. На мне жи­вого мес­та сей­час нет, кля­нусь, ес­ли бы ме­ня сей­час уви­дели, то точ­но пе­рес­та­ли бы счи­тать пер­вый кра­сав­чи­ком шко­лы. Во рту, не пе­рес­та­вая, на­кап­ли­ва­ет­ся кровь. Этот ме­тал­ли­чес­кий прив­кус нас­толь­ко про­тивен, что я пос­то­ян­но от­кры­ваю рот, ста­ра­ясь вып­лю­нуть. Пра­вый глаз опух и зап­лыл, воз­можно, я ли­шусь зре­ния, но это не са­мое глав­ное в этот раз всё дол­жно быть по дру­гому. 

Дол­жна вы­жить она!

Так бу­дет чес­тнее, ме­ня, на­конец-то, пе­рес­та­нет му­чить со­весть, я смо­гу ис­пра­вить ошиб­ки прош­ло­го, я ведь ста­рал­ся, что­бы это­го ни­ког­да не пов­то­рялось. Но по­чему это опять про­ис­хо­дит! 

— Убей ме­ня! — кри­чу из-за всех сил, пы­та­ясь встать.

Но боль ста­новит­ся нас­толь­ко не­выно­симой, что я вновь па­даю на пол, в кровь. 

В от­вет лишь гром­кий, ис­те­ричес­кий смех и ти­хое хри­пение. 

При­под­нявшись на лок­тях, ог­ля­дыва­юсь на­зад. 

Мои но­ги сло­маны! Они дей­стви­тель­но сло­маны! Вы­вер­ну­ты не­понят­но в ка­кую сто­рону. На пра­вой но­ге тор­чит ос­трая кость, она ра­зор­ва­ла ткань шта­нов. По­до мной быс­тры­ми тем­па­ми об­ра­зу­ет­ся но­вая, боль­ше пре­дыду­щей, тем­но-бор­до­вая лу­жа. 

— Ты так и не по­нял? — зо­вет ме­ня этот че­ловек. — Ты ни­ког­да не бу­дешь счас­тлив, а все те, ко­го ты ис­крен­не лю­бишь бу­дут мер­твы! Как твоя мать...

— Зат­кнись!

— Са­ра...

— Зат­кнись!

— И... — он за­мол­чал, — упс... — пос­лы­шал­ся гром­кий хруст. — Ме­лони...

Он от­пуска­ет её ма­лень­кое те­ло и она па­да­ет на пол. Го­лова бол­та­ет­ся в раз­ные сто­роны слов­но она на пру­жине. Она шее фи­оле­товый обо­док от рук, а ли­цо в кро­ви. Она смот­рит на ме­ня, но в её гла­зах уже нет жиз­ни, они пус­тые... чер­ные.

***

— Нет!!! — на весь дом раз­да­ет­ся мой не­нор­маль­ный крик. — Нет! — го­лос сор­ван, но я про­дол­жаю кри­чать.

— Джейк! — в ком­на­ту вры­ва­ет­ся пе­репу­ган­ный отец. — Ты в по­ряд­ке?! Что слу­чилось?!

— Он... — сле­зы са­ми те­кут, я не знаю как их ос­та­новить. — Он сло­мал ей шею... она мер­тва! 

Обес­по­ко­ен­ный отец са­дит­ся ря­дом на кро­вать и слов­но ре­бен­ка бе­рет ме­ня за пле­чи и ук­ла­дыва­ет к се­бе на грудь. Как ры­ба хва­таю ртом воз­дух, ком­кая от­цов­скую фут­болку, а сле­зы так и бе­гут. Отец од­ной ру­кой об­ни­ма­ет ме­ня, а вто­рой гла­дит по го­лове.

— Джейк, это был все­го лишь страш­ный сон, ус­по­кой­ся. У те­бя опять тем­пе­рату­ра.

Вся эта си­ту­ация на­поми­на­ет то вре­мя, ког­да я ли­шил­ся ма­тери. Прак­ти­чес­ки каж­дую ночь мне снил­ся один и тот же сон, где её уби­ва­ют у ме­ня на гла­зах. И каж­дую ночь я про­сыпал­ся с кри­ком. Дош­ло да­же до то­го, что он прос­то ос­та­вал­ся на ночь в мо­ей ком­на­те, ду­мая, что его при­сутс­твие поз­во­лит мне ус­по­ко­ить­ся. Как я не­нави­жу то вре­мя. 

По­чему оно пов­то­ря­ет­ся?!

— Это я во всём ви­новат... — сжи­мая от­цов­ское пле­чо, го­ворю я.

— Ты ни в чем не ви­новат, — спо­кой­но от­ве­ча­ет он.

Хо­тя дей­стви­тель­но, что он ещё мо­жет ска­зать? 

"Да, сы­нок, это ты ви­новат, всё из-за те­бя. Ты нас­толь­ко ужа­сен, что уби­ва­ешь всёх до­рогих те­бе лю­дей?"

Глу­по.

В та­ких си­ту­аци­ях со­бесед­ник всег­да го­ворит, что это не твоя ви­на, прос­то так сло­жились об­сто­ятель­ства. 

— Нет, — вы­тирая нос, про­дол­жаю, — это я ви­новат. Ма­ма умер­ла из-за ме­ня, из-за мо­ей сла­бос­ти, нес­по­соб­ности её за­щитить. Са­ра то­же по­гиб­ла по мо­ей ви­не...

— По­чему ты вспом­нил про Са­ру? — ста­рик уди­вил­ся боль­ше, чем я ожи­дал. — Ты ведь дал сло­во, что боль­ше ни­ког­да не вер­нешь­ся к этой те­ме.

— Но ведь это прав­да... — я под­нял ли­цо вверх, не да­вая сле­зам шан­са выр­вать­ся, но... не по­лучи­лось. — Я ду­мал, что я за­был, что это дей­стви­тель­но слу­чай­ность, но... это ведь не так.

— Сын, у те­бя жар, — серь­ез­но ска­зал отец и нак­ло­нил­ся к тум­бочке за во­дой. — Это всё бред­ни! Ты на­выду­мывал се­бе не­весть что! И про­дол­жа­ешь в это ве­рить! За­пом­ни, ты ни в чем не ви­новат. В кон­це кон­цов это же не ты убил свою мать.

— Но я не по­мог ей...

— Ты был ре­бен­ком! Что в та­кой си­ту­ации мо­жет сде­лать ре­бенок?! 

Отец за­мол­чал и по­дал мне бу­тыл­ку с во­дой. 

Толь­ко пос­ле то­го, как я сде­лал нес­коль­ко глот­ков, он про­дол­жил.

— Зав­тра я поз­во­ню мис­те­ру Том­со­ну, поп­ро­шу что­бы он при­ехал сю­да, по­гово­ри с ним.

— Но...

— Я де­лаю это толь­ко ра­ди те­бя, пой­ми это. Чем быс­трее ты раз­бе­решь­ся в се­бе, тем быс­трее смо­жешь на­чать но­вую жизнь.

— Хо­рошо, — ку­та­ясь в оде­яло, от­ве­чаю.

— Я ска­жу Элен, что­бы она при­нес­ла те­бе ка­кое-ни­будь жа­ропо­нижа­ющие.

— Не нуж­но, я луч­ше пос­плю.

— Тог­да... спо­кой­ной но­чи.

По­чему в мо­ей па­мяти всплы­ла Са­ра? По­чему имен­но сей­час? Я ду­мал, что за­был об этом, но вы­ходит... нет. Так... это то­же моя ви­на?