Держи меня за руку

POV Джейк Гар­филд

Да как она пос­ме­ла при­тащить это­го при­дур­ка сю­да?! Это толь­ко мое мес­то и... её? Что за?! О чём я толь­ко ду­маю? Что зна­чит моё и её? У нас ни­ког­да с ней не бу­дет ни­чего об­ще­го. Мы как не­бо и зем­ля, огонь и лед, то есть со­вер­шенно не сов­мести­мы. О чём я толь­ко ду­мал, ког­да по­пер­ся ту­да? За­чем я во­об­ще го­ворил ей та­кие ве­щи? Хо­тя пле­вать, пусть зна­ет. Ин­те­рес­но, а зна­ет ли её друг о том, как к ней от­но­сят­ся в шко­ле? Дер­жу па­ри, что нет. Она не та­кая ду­ра, что­бы рас­простра­нять­ся о та­ких ве­щах, хо­тя бы из-за гор­дости про­мол­ча­ла. 

Что со мной про­ис­хо­дит? По­чему я так пос­то­ян­но злюсь, ког­да её ви­жу? По­ра бы схо­дить к пси­холо­гу, что­бы он про­писал мне ка­кие-ни­будь ан­ти­деп­рессан­ты, по­тому что пить это уже не вы­ход. А то та­кими тем­па­ми я сопь­юсь уже в шко­ле, ду­маю, от­цу это не очень пон­ра­вит­ся. Он и так пос­то­ян­но пи­лит ме­ня из-за то­го, что я по­явил­ся на оче­ред­ной ве­черин­ке. Та­кими тем­па­ми чувс­твую, что он ско­ро ко мне при­менит сан­кции и, ско­рее все­го, он от­бе­рет ли­бо ма­шину, ли­бо кар­ту. Не хо­телось бы это­го.

— Оо... Джейк! — слы­шит­ся где-то за спи­ной.

Блять, вы се­год­ня все пы­та­етесь вы­вес­ти ме­ня из се­бя?!

— Что? — без­различ­но спра­шиваю я,ог­ля­дыва­ясь на Эмэ­та.

— Я прос­то спро­сить кое-что хо­тел...

— И ты ду­ма­ешь я те­бе от­ве­чу?

— Не знаю, но всё рав­но по­пыта­юсь. Кто та де­вуш­ка с ве­черин­ки? Я что-то в шко­ле её не ви­дел или она не здесь учит­ся?

— Нет, — с ус­мешкой го­ворю я. — Она учит­ся в на­шей шко­ле.

— Да? Кто она, как зо­вут?

— Не­уже­ли за­ин­те­ресо­вал­ся? 

— А ты нет? Тог­да ты яс­но дал по­нять, что она твоя, а те­перь нос во­ротишь. Стран­но. Не­уже­ли она не оп­равда­ла тво­их ожи­даний в пос­те­ли? 

— Что ты толь­ко что ска­зал?! — злость опять на­бира­ет обо­роты.

— Не ки­пятись, — ус­по­ка­ива­юще про­гово­рил Мэт. — Сам же толь­ко что ска­зал, что те­бе пле­вать на неё. Это так на те­бя по­хоже... секс на од­ну ночь и ни­каких от­но­шений. Я прав?

— Хм...

— Так... как её зо­вут?

— Не по­жале­ешь, ког­да уз­на­ешь? 

— Как уз­наю так и ска­жу, — улы­ба­ет­ся па­рень.

— У­ол­тер... Ме­лони, — без­различ­но го­ворю я пос­ле ми­нуты мол­ча­ния.

— У­ол­тер?..

— Да. Ско­рее все­го ты да­же и не зна­ешь, чем она зна­мени­та, ведь это про­изош­ло, ког­да ты у­ехал, по­это­му... 

— Что? — Мэт с ин­те­ресом смот­рит на ме­ня.

— Ни­чего. Де­лай, что хо­чешь.

***

Это уже не в ка­кие во­рота не ле­зет! Все, аб­со­лют­но все пы­та­ют­ся ме­ня до­вес­ти, я дей­стви­тель­но на­хожусь в ша­ге от нер­вно­го сры­ва. Бес­ко­неч­ные "что?", да "по­чему?", эта об­ста­нов­ка, эти лю­ди. При­выч­ный мир стал нас­толь­ко не­выно­сим, что выть хо­чет­ся. 

Я уже ус­тал от бес­ко­неч­ных воп­ро­сов, ко­торые за­даю сам се­бе. Я не по­нимаю, что про­ис­хо­дит. Будь я ба­бой, то сде­лал вы­вод, что у ме­ня пмс или что-то по­доб­ное, но... я, мать твою, не мо­гу по­нять, что со мной про­ис­хо­дит!

Пос­ле уро­ков са­жусь в ма­шину и еду к мис­те­ру Том­со­ну, по­тому что нет боль­ше сил тер­петь всё это. До­рога ка­жет­ся очень длин­ной, хо­тя тут ез­ды на пят­надцать ми­нут. Я уже не мо­гу дож­дать­ся, мне хо­чет­ся пос­ко­рее вы­гово­рить­ся, ведь это единс­твен­ный че­ловек, ко­му я мо­гу до­верять­ся пол­ностью. Ду­маю, док пос­лу­ша­ет ме­ня и ска­жет в чём проб­ле­ма. Ещё нем­но­го и... бо­юсь, мо­жет слу­чить­ся прис­туп па­ники.

Ока­зав­шись на мес­те, быс­тро вхо­жу в зда­ние и под­ни­ма­юсь на седь­мой этаж. Та­кое ощу­щение, что и лифт се­год­ня едет ти­ше, чем обыч­но. Ока­зав­шись на мес­те, при­ветс­твую мед­сес­тру и спра­шиваю, сво­боден ли док. 

— По­ка нет, у не­го сей­час па­ци­ен­тка.

— А­аа... она дав­но приш­ла? — я и так слиш­ком дол­го ждал, тер­пе­ние на ис­хо­де.

— Ми­нут трид­цать на­зад.

— Чёрт!

Блять, и вы­хода то дру­гого нет, зря ехал что ли. Усев­шись на си­дение дос­таю те­лефон, что­бы хоть как-то скра­сить вре­мя. Но... в нем де­лать то осо­бо не­чего. В со­ци­аль­ных се­тях ме­ня нет, так как это пус­тая тра­та вре­мени, в иг­ры не иг­раю, толь­ко иног­да, ког­да нас­тро­ение есть, а сей­час его нет.

— Мар­та, — слы­шу го­лос сво­его вра­ча, по­это­му ма­шиналь­но к не­му, — будь доб­ра най­ди ме­дицин­скую кар­ту...

— Здравс­твуй, док! — здо­рова­юсь я с муж­чи­ной, тем са­мым пе­реби­вая его.

— О, Джейк?! — удив­ля­ет­ся муж­чи­на. — Дав­нень­ко те­бя не бы­ло, что-то стряс­лось? По­гово­рить с кем-то на­до? 

— Вы, как всег­да, про­ница­тель­ны.

— Хе­хе, — сме­ет­ся муж­чи­на, — я та­кие ве­щи сра­зу ви­жу, ду­маю те­бе и объ­яс­нять не на­до. Тог­да по­дож­ди я сей­час за­кон­чу и зай­мусь то­бой.

— Хо­рошо, — го­ворю я и по­тихонь­ку от­хо­жу об­ратно к си­дению.

— Ах, да! — про­дол­жа­ет муж­чи­ны, ведь я его пе­ребил. — Най­ди кар­ту Ме­лони У­ол­тер.

Че­го?!

— Да, сей­час, — от­ве­ча­ет мед­сес­тра и скры­ва­ет­ся за ка­кой-то дверью.

Стоп. Что? Я же не ос­лы­шал­ся? 

А­ааа... опять эти воп­ро­сы!

Не мо­жет быть, что­бы она то­же хо­дила к Том­со­ну. Как та­кое во­об­ще воз­можно? По­чему имен­но он и по­чему имен­но сей­час?

— Вот, — воз­вра­ща­ет­ся де­вуш­ка и про­тяги­ва­ет кар­ту.

— Спа­сибо.

Я сам не по­нимаю, чем ру­ководс­тву­юсь в дан­ный мо­мент, но... под­нявшись с при­выч­но­го мес­та, я иду за док­то­ром. Прой­дя че­рез длин­ный, но уз­кий ко­ридор, он за­ходит в ка­бинет. Я, слов­но тень, кра­дусь за ним. Нем­но­го при­от­крыв дверь, за­мечаю Ме­лони, си­дящую в крес­ле.

Под­слу­шивать, ко­неч­но, не­хоро­шо, но та­кой мра­зи, как я мож­но.

— А в пос­леднее вре­мя прис­ту­пов па­ники не бы­ло, — ин­те­ресу­ет­ся муж­чи­на, что-то за­писы­вая.

— В этом ме­сяце нет, — та­рато­рит она, — а в пг'еды­дущем г'аза два...

Не­уже­ли она то­же стра­да­ет чем-то по­доб­ным? 

— Яс­но... ты всё так­же дер­жишь это в сек­ре­те? 

— Да, я бо­юсь ко­му-то об этом го­вог'ить.

Уже ин­те­рес­нее.

— Но ведь прош­ло столь­ко вре­мени... ты боль­ше ниг­де не ви­дела это­го че­лове­ка?

— Н-нет... вы же зна­ете, я не пом­ню его ли­ца...

— Но... ты всё ещё бо­ишь­ся, что он сде­ла­ет то, о чем тог­да те­бе ска­зал?

Ме­лони ки­ва­ет и мне уда­ет­ся за­метить, что она пос­то­ян­но ком­ка­ет в ру­ках свою коф­ту. 

Я так по­нимаю док в кур­се той ис­то­рии, но, по­хоже, ему из­вес­тно боль­ше, чем нам всем.

— Ес­ли то, ч-что он ска­зал пг'ав­да, то д-да­же смыс­ла нет пы­тать­ся что-ли­бо сде­лать.

— А ес­ли... он те­бя всё-та­ки об­ма­нул?

— Уже столь­ко вг'еме­ни пг'ош­ло, за это де­ло н-ник­то не возь­мет­ся. Я... пг'ос­то хо­чу с-cпо­кой­но жить, хо­чу, что­бы б-боль­ше не сни­лись кош­ма­ры, хо­чу, что­бы лю­ди пег'ес­та­ли не­нави­деть ме­ня, ведь... я же н-ни­чего пло­хого не сде­лала, я же жег'тва...

Она... пла­чет? Она дей­стви­тель­но пла­чет. Но... по­чему от её слез мне не по се­бе? Всё это вре­мя она стра­дала, не ре­ша­ясь что-то рас­ска­зать. Я ду­мал, что не рас­ска­зыва­ет толь­ко по­тому что ей стыд­но, но те­перь по­нимаю, что здесь есть что-то ещё. Кто-то, как я по­нял, зас­та­вил её мол­чать. Она бы­ла на­пуга­на и бо­ит­ся до сих пор. Она прос­то хо­чет жить как все, не пе­режи­вать за каж­дый день и не бо­ять­ся, что из-за уг­ла выс­ко­чит ка­кая-ни­будь ду­ра и уда­рит по го­лове.

Даль­ше смыс­ла под­слу­шивать я не ви­жу, по­это­му ухо­жу.

POV Ме­лони У­ол­тер

— Ме­ня ещё к-кое-что бес­по­ко­ит...

— Что же? — лас­ко­во от­зы­ва­ет­ся муж­чи­на, скре­щивая ру­ки в за­мок.

— В пос­леднее вре­мя я... как-то стг'ан­но от­но­шусь к од-дно­му че­лове­ку...

— В чем имен­но зак­лю­ча­ет­ся эта стран­ность? 

— Ча­ще все­го... я бо­юсь его. Он выг­ля­дит очень пу­га­юще, п-пос­то­ян­но злит­ся и кг'ичит, мне к-ка­жет­ся я его г'аздг'ажаю, но... иног­да я за не­го бес­по­ко­юсь... он де­ла­ет не­понят­ные ве­щи по от­но­шению ко мне.

— Ка­кие ве­щи? — спра­шива­ет он, по­дава­ясь нем­но­го впе­ред, муж­чи­ну яв­но за­ин­те­ресо­вал этот раз­го­вор.

— Од­нажды... он спас мне жизнь, хо­тя до это­го пос­то­ян­но ка­лечил ме­ня мог'аль­но, но... он и сей­час пг'одол­жа­ет это де­лать, иног­да он спг'аши­вал в пог'яд­ке ли я, да­же зас­ту­пал­ся один раз. Толь­ко... он всег­да стаг'а­ет­ся ме­ня оби­деть, он го­вог'ит непг'и­ят­ные ве­щи, иног­да... да­же дей­ствия его не сов­сем обыч­ные.

— Что он де­ла­ет?

— Се­год­ня... он пг'ижал ме­ня к се­бе и не от­пускал до тех пог', по­ка не пг'ишел мой дг'уг.

— То есть он об­нял те­бя? 

— Не сов­сем, ског"ее... при­жал, но пг'и этом пг'одол­жал го­вог'ить непг'и­ят­ные ве­щи. А ещё как-то г'аз он... на­пил­ся и... как бы это ска­зать...

— Он до­могал­ся?

— Нет... не сов­сем, та­кое ощу­щение, что он сдег'жи­вал­ся, как буд­то он не­нави­дит ме­ня и все­ми пг'икос­но­вени­ями стаг'а­ет­ся это до­казать, но... бы­ло та­кое чувс­тво, что ему тя­жело.

— Пос­лу­шав те­бя, я ка­жет­ся по­нял в чем суть.

— И в чём же?

— Те­бя ведь вре­мена­ми этот че­ловек то­же раз­дра­жа­ет?

Ки­ваю.

— Те­бе обид­но от его слов?

Сно­ва ки­ваю.

— Но иног­да ты за не­го пе­режи­ва­ешь?

Ки­вок.

— Ты вол­ну­ешь­ся из-за каж­до­го пос­тупка, ко­торый от со­вер­ша­ет по от­но­шению к те­бе? 

— Д-да...

— Ес­ли чес­тно, то вы ещё та­кие де­ти, что ты, что он.

— В с-смыс­ле?

— Всё очень прос­то.

Всё не мо­жет быть так прос­то, не в мо­ей жиз­ни.

POV Джейк Гар­филд

Ми­нут че­рез двад­цать слы­шу, что две­ри ка­бине­та от­кры­лись. Ти­хие ша­жоч­ки пос­те­пен­но приб­ли­жались. Не хо­телось бы, что­бы У­ол­тер уви­дела ме­ня здесь, по­это­му, спря­тав­шись за угол, наб­лю­даю за ней. Она, как обыч­но, идет опус­тив го­лову. Поп­ро­щав­шись с док­то­ром идет к две­рям лиф­та. Толь­ко ког­да она у­ез­жа­ет вы­хожу.

— Док, я мо­гу вой­ти? 

— Да, ко­неч­но. Про­ходи, — муж­чи­на ука­зыва­ет ру­кой на ка­бинет.

***

— Док, Вы же зна­ете, что Вы мне поч­ти как член семьи?

— Ко­неч­но знаю, ска­жу да­же боль­ше. О тво­их проб­ле­мах я знаю да­же боль­ше, чем твоя семья, — сме­ет­ся муж­чи­на от­пи­вая из круж­ки чаю. — Что слу­чилось то? В пос­леднее вре­мя ты при­ходишь толь­ко в экс­трен­ных си­ту­аци­ях. Что на этот раз?

— Ес­ли чес­тно, то я не знаю, как это ска­зать. Прос­то... всё вок­руг ме­ня раз­дра­жа­ет, нет! Да­же бе­сит. Все не­осоз­нанно пы­та­ют­ся вы­вес­ти ме­ня из се­бя. Я за­вожусь по лю­бому пус­тя­ку. Ка­кая-то не­нор­маль­ная аг­рессия. Мо­жет мне ус­по­ко­итель­ное про­писать?

— Да­же не знаю, ты всег­да был не­вынос... раз­дра­житель­ным, — ус­мехнув­шись поп­ра­вил мис­тер Том­сон.

— Но... кое-кто раз­дра­жа­ет ме­ня силь­нее всех.

— И кто же это? Эмэт?

— Нет, он хоть и бе­сит ме­ня, но... эта дев­чонка... я да­же по­нять не мо­гу. Она... пос­то­ян­но вер­тится пе­ред но­сом, я да­же по­нять не мо­гу спе­ци­аль­но она или нет. Она пос­то­ян­но по­пада­ет в неп­ри­ят­ности, из-за че­го я злюсь и, — ка­жет­ся я это приз­нал, — бес­по­ко­юсь что ли. Она раз­дра­жа­ет ме­ня од­ним сво­им ви­дом, то как она хо­дит, оде­ва­ет­ся, го­ворит. Её пос­то­ян­ное "пг'ос­ти" и "пег'ес­тань", — ус­лы­шав то, как я это ска­зал, муж­чи­на как-то стран­но пос­мотрел на ме­ня, но я сде­лал вид, что не за­метил, ведь... ду­маю, он по­нял о ком сей­час идет речь. — Мне её жал­ко, я ей со­чувс­твую, но ни­как это не по­казы­ваю, лишь... бро­саю в её сто­рону оче­ред­ную кол­кую фра­зоч­ку, ко­торая, ско­рее все­го, её оби­жа­ет, но... я ни­чего не мо­гу с этим по­делать. Я не знаю как вес­ти се­бя. Я прек­расно по­нимаю, что она бо­ит­ся ме­ня, ведь я пос­то­ян­но толь­ко злюсь и оби­жаю её, ноо... я, ка­жет­ся, и бес­по­ко­юсь на неё, — за­мол­каю и вни­матель­но смот­рю на муж­чи­ну. Он про­дол­жа­ет вни­матель­но слу­шать и не то­ропит ме­ня, ког­да за­мол­каю. — Зна­ешь, док, я смог приз­нать­ся, что пе­режи­ваю за неё толь­ко те­бе, да­же се­бе не мог, пос­то­ян­но от­ри­цал.

— Я рад, что ты мне так до­веря­ешь. У ме­ня к те­бе один воп­рос.

— Ка­кой?

— Пос­ле по­хорон тво­ей ма­тери, ты дал обе­щание, что ни­ког­да не влю­бишь­ся, по­тому что те­рять лю­бимо­го че­лове­ка — это всег­да не­выно­симо, тог­да ты мне так ска­зал, но... те­перь. Ты всё ещё при­дер­жи­ва­ешь­ся сво­его обе­щания? 

— Яя...

— Ты ведь до сих пор пом­нишь тот ве­чер, ког­да её не ста­ло, да? И ты... по-преж­не­му не поз­во­ля­ешь де­вуш­кам це­ловать се­бя в гу­бы? 

— Да.

— Из-за ма­тери и... то­го че­лове­ка? 

— Да. Док, к че­му вы кло­ните?!

— Ты бы... поз­во­лил этой де­вуш­ке по­цело­вать се­бя... в гу­бы?

— Нет! Я об это не ду­мал.

— По­думай над этим хо­рошень­ко. А ус­по­ко­итель­ное те­бе по­ка не нуж­но, ты ведь... всег­да был нем­но­го вспыль­чи­вым, — улы­ба­ет­ся муж­чи­на.