Держи меня за руку

POV Джейк Гар­филд

— Ну… ко­роче я сде­лал так, как вы го­вори­ли! — про­гово­рил я, вры­ва­ясь в ка­бинет к мис­те­ру Том­со­ну.

Я да­же и не по­думал, что у не­го мо­жет быть по­сети­тель, ибо его мед­сес­тра не со­из­во­лила ни­чего ска­зать. Да­ма сред­них лет, си­дящая нап­ро­тив ме­ня в крес­ле, уди­вилась и с не­пони­мани­ем пос­мотре­ла на док­то­ра.

— Джейк, — спо­кой­но ска­зал муж­чи­на, по­вер­нув го­лову в мою сто­рону, — у ме­ня сей­час па­ци­ент, вый­ди, по­жалуй­ста.

— Ээ… ок, — рас­те­рян­но про­гово­рил я и зак­рыл за со­бой дверь.

Опять ждать что ли?! Как же на­до­ело! Хо­чет­ся пос­ко­рее из­ба­вить­ся от все­го это­го. 

От не­чего де­лать я на­чал изу­чать стен­ды, на­де­ясь, что вре­мя про­летит быс­трее. Ни­чего по­доб­но­го. Эта ста­рая мо­чал­ка да­же и не пла­ниро­вала по­кидать ка­бинет. Все стен­ды уже дав­но бы­ли про­чита­ны, по­это­му я на­чал хо­дить из уг­ла в угол. Мед­сес­тра, из­редка пог­ля­дывая на ме­ня, про­дол­жа­ла за­липать в свой те­лефон. 

— Сколь­ко мож­но?.. — зап­ро­кинув го­лову, про­бор­мо­тал я.

— Что на этот раз? — по­ин­те­ресо­валась де­вуш­ка, уби­рая те­лефон в сто­рону.

— Те­бе то ка­кое де­ло? — фыр­кнул я, мы с ней ни­ког­да и не об­ща­лись. С че­го это я дол­жен ей что-то рас­ска­зывать? 

— Гру­би­ян, — Мар­та по-дет­ски на­дула гу­бы, что мне по­каза­лось очень про­тив­ным.

Вот не­нави­жу, ког­да де­вуш­ки пы­та­ют­ся ка­зать­ся при­тор­но ми­лыми и на­иг­ранно оби­жа­ют­ся. Это мне ка­жет­ся та­ким мер­зким, что да­же бле­вать тя­нет. Осо­бен­но, ког­да они на­чина­ют быс­тро-быс­тро мор­гать, изоб­ра­жая не­до­уме­ние или де­ла­ют ути­ные гу­бы. Раз­ве взрос­лый че­ловек бу­дет се­бя так вес­ти? Нет, бу­дет, ес­ли, ко­неч­но, у не­го с моз­га­ми проб­ле­мы.

— Мо­жет, встре­тим­ся как-ни­будь? — под­мигнув, она про­тяну­ла мне лис­ток, на ко­тором был на­писан те­лефон.

— Ты, ко­неч­но, прос­ти, — на­чал я, про­тяги­вая лис­ток на­зад, — но… та­кие де­вуш­ки, как ты, ме­ня не ин­те­ресу­ют.

— Что зна­чит, та­кие как я? — Мар­та удив­ленно при­под­ня­ла од­ну бровь.

— Лег­ко­дос­тупные, — я на­чал за­гибать паль­цы, — на­до­ед­ли­вые, ту­пые…

— Что?! — с ус­мешкой уточ­ни­ла де­вуш­ка. — Ты счи­та­ешь ме­ня та­кой? Ты прос­то жа­лок. Бед­нень­кий маль­чик, ко­торый пос­то­ян­но бе­га­ет к пси­холо­гу толь­ко по­тому, что не мо­жет са­мос­то­ятель­но ра­зоб­рать­ся в сво­их проб­ле­мах!

— Зат­кнись!

— Что… неп­ри­ят­но та­кое слы­шать? Ты ведь хо­дишь сю­да уже три го­да, я пра­ва? 

— Это, — схва­тив её за ру­ку, по­тянул на се­бя, — те­бя не ка­са­ет­ся, — ска­зал ей пря­мо в ли­цо.

— Тряп­ка…

Сей­час мне, как ни­ког­да, хо­телось под­нять ру­ку на жен­щи­ну. Прос­то по­тому, что та­ких лю­дей я да­же за лю­дей и не счи­таю. Это прос­то му­сор, ко­торый слу­чай­но по­явил­ся на свет. Она же смот­рит на ме­ня с ус­мешкой, да­же с не­кото­рой пре­неб­ре­житель­ностью. Она ждет мо­их даль­ней­ших дей­ствий, ду­ма­ет, что я не смо­гу с со­бой спра­вит­ся и всё же что-то ей сде­лаю. Ка­кая же она су­ка! Мар­та мед­ленно при­под­ни­ма­ет бро­ви и, ух­мы­ля­ясь, кла­дёт ла­донь свер­ху на мою. Вот же тварь! Неб­режно ски­нув её ру­ку с мо­ей, отс­тра­ня­юсь и глу­боко вды­хаю.

— Да­же не пы­тай­ся, — без­различ­но го­ворю.

— По­чему бы и нет?

Дверь в ка­бинет хло­па­ет, пос­ле че­го в при­ем­ной по­яв­ля­ет­ся та са­мая жен­щи­на и вмес­те с ней мис­тер Том­сон. 

— Спа­сибо док­тор, — бла­года­рит жен­щи­на и, мель­ком взгля­нув на ме­ня, ухо­дит.

— Джейк, что-то ты в пос­леднее вре­мя за­час­тил, — за­пол­няя ка­кие-то бу­маж­ки, про­буб­нил муж­чи­на.

— Ага...

Мар­та, пос­мотрев на ме­ня, ус­мехну­лась. 

— Док, да­вай­те пос­ко­рее.

— Что... не тер­пится? — вста­вила мед­сес­тра сло­во.

— Не твое де­ло!

— Хо­рошо, Джейк, пош­ли.

Ос­та­вив свою пи­сани­ну, муж­чи­на по­шел в ка­бинет, а я вслед на ним. Эта суч­ка про­води­ла ме­ня взгля­дом и, ки­нув на пос­ле­док "Уда­чи!", ис­чезла за дверью.

Мис­тер Том­сон кив­нул на крес­ло, пред­ла­гая при­сесть, но я от­ка­зал­ся и на­чал на­маты­вать кру­ги по ка­бине­ту. Это по­мога­ло хоть как-то из­ба­вить­ся от на­рас­та­юще­го с каж­дой ми­нутой нап­ря­жения.

— Ты ска­зал, — на­чал муж­чи­на, — что что-то сде­лал. Что имен­но?

— Ну... — я нем­но­го за­мед­лил, — по­цело­вал ту де­вуш­ку...

— Че­го?! — уди­вил­ся муж­чи­на, из-за че­го да­же с крес­ла под­прыг­нул. — Я не го­ворил те­бе это­го де­лать! Я ска­зал по­думай и ре­ши хо­чешь ты её по­цело­вать или нет!

— Док, на­до бы­ло точ­нее вы­ражать­ся!

— Ты её, на­вер­но, на­пугал?

— Нет... не знаю, мо­жет быть!

— Ну лад­но... — ска­зав это, мис­тер Том­сон вы­дох­нул че­рез нос, буд­то ста­рал­ся прий­ти в се­бя, и про­дол­жил, — и что? Твоя фо­бия прош­ла? 

— Да не знаю я! Всё ни­как по­нять не мо­гу! Да­же два ра­за про­верил...

— Что ты два ра­за про­верял? — док нах­му­рил бро­ви.

— Ну... это... её.

Зак­рыв гла­за муж­чи­на от­ри­цатель­но по­мотал го­ловой, пос­ле че­го глу­боко вдох­нул и ска­зал:

— Па­рень, ты не пе­рес­та­ешь ме­ня удив­лять...

— Ну так что? 

— Ты... раз­бе­рись сна­чала в се­бе, а не бе­гай ко мне каж­дый раз за со­ветом, — вот это­го ни­как не ожи­дал ус­лы­шать. — Ко­неч­но, как пси­холог я не дол­жен та­кого го­ворить, по­это­му я го­ворю те­бе это как... друг. Мы с то­бой зна­комы уже не пер­вый год, по­это­му, ду­маю, я мо­гу наз­вать се­бя тво­им дру­гом? 

Ки­ваю.

— Так вот, ты пос­то­ян­но всё ус­ложня­ешь и ни­ког­да не мо­жешь прос­то сми­рить­ся и при­нять что-то. Те­бе ведь нра­вит­ся эта де­вуш­ка? 

— Я её не­нави­жу! — пе­реби­ваю я.

— Мо­жет, то, что я те­бе ска­жу по­кажет­ся из­би­той фра­зой, но "От люб­ви до не­навис­ти — один шаг"...

— Но, тут нет "от люб­ви до не­навис­ти!" — зап­ро­тес­то­вал я.

— Ну... в тво­ем слу­чае "от не­навис­ти до люб­ви".

Су­ка! Это зву­чит, как в са­мом ту­пом се­ри­але. Не­уже­ли, сей­час это про­ис­хо­дит взап­равду? Док пы­та­ет­ся убе­дить ме­ня в том, что я влюб­лен в убо­гую. Это иди­отизм. Единс­твен­ные чувс­тва, что я к ней ис­пы­тываю это от­вра­щение и... не­нависть. Пусть вче­ра я был пь­ян и сде­лал это со зла и на эмо­ци­ях, по­лови­ну я во­об­ще пом­ню, как в ту­мане, но... я прос­то хо­тел про­верить, а ос­тался с ней на ночь, толь­ко по­тому, что был пь­ян и ту­по ус­нул. А се­год­ня... прос­то хо­телось всё про­верить уже на трез­вую го­лову, что­бы по­нять, что у ме­ня к ней ни­чего нет. Нет и всё! Не­уже­ли я та­кой иди­от, что за­пал на та­кого фри­ка, как она. Лад­но, пусть у ме­ня па­ру раз вста­вал на неё, но это ни­чего не зна­чит. Здесь оп­ре­делен­но ни­чего нет и быть не мо­жет.

— Яс­но, — хрип­лю я, на­тяги­вая кур­тку, — я по­шел.

— Джейк, — муж­чи­на ос­та­новил ме­ня, ког­да я был уже воз­ле две­ри, — ко­неч­но, ес­ли я те­бе ска­жу, то на­рушу вра­чеб­ную тай­ну, но... 

— Что?

— Эта де­вуш­ка — это же Ме­лони У­ол­тер? 

Ки­ваю.

— Я знаю, что ты не­дав­но под­слу­шивал наш с ней раз­го­вор, но... ес­ли бы не ушел так быс­тро, то мог бы ус­лы­шать ещё кое-что.

— Что?

— Ме­лони за­дава­ла поч­ти та­кие же воп­ро­сы, что и ты.

— В смыс­ле? — я мно­го че­го за­давал, но, чувс­твую, что...

— Она спра­шива­ла по по­воду од­но­го че­лове­ка, ко­торый ве­дет се­бя очень не­пос­то­ян­но по от­но­шению к ней. То по­мога­ет, то из­де­ва­ет­ся... как ду­ма­ешь, о ком она го­вори­ла? 

— Мне-то от­ку­да знать, — без­различ­но го­ворю я, от­во­дя взгляд в сто­рону.

— Она ска­зала, что не мо­жет по­нять, что имен­но ис­пы­тыва­ет к это­му че­лове­ку. То ли страх пе­ред ним, то ли бла­годар­ность, то ли... — муж­чи­на за­мол­чал.

— Что?! — за­орал я, хва­тая мис­те­ра Том­со­на за пле­чи.

Ка­кого хре­на? Я да­же не ожи­дал от се­бя по­доб­но­го. Осоз­нав, что ве­ду се­бя как пол­ный иди­от, от­пускаю муж­чи­ну и от­хо­жу от не­го на два ша­га на­зад.

— Прос­ти...

— Я ей ска­зал, — как ни в чем не бы­вало про­дол­жил док­тор, — что­бы она по­дума­ла над этим и ра­зоб­ра­лась са­ма. Но... сей­час, мне ка­жет­ся, что ты по­мог ей ра­зоб­рать­ся, толь­ко... 

— Мм?.. — не­уже­ли убо­гая то­же за­да­ет­ся та­ким же воп­ро­сом, что и я. Как та­кое во­об­ще воз­можно? 

— Я да­же не знаю, как имен­но пов­ли­яло твое дей­ствие на её ре­шение...

— Да... ка­кое мне до неё де­ло? Пусть чувс­тву­ет, что хо­чет. Мне пле­вать. По­ка, док.

Вы­ходя хло­паю дверью, а за ней слы­шу:

— Уп­ря­мый зас­ра­нец!