Держи меня за руку

POV Джейк Гар­филд

Крис да­ет мне на­писан­ный на лис­точке ад­рес и я, как толь­ко за­кан­чи­ва­ют­ся уро­ки, еду в это мес­то. Же­лание ку­да-то ехать нап­рочь от­сутс­тву­ет. Ста­ра­юсь скра­сить эту по­ез­дку па­роч­кой си­гарет, но все рав­но как-то по­гано. Крис прос­то мас­тер ис­поль­зо­вать лю­дей, пус­тит пыль в гла­за, а по­том и не вык­ру­тить­ся.

До­рога до ужа­са зна­кома, имен­но по ней мне при­ходит­ся каж­дый раз ез­дить, ког­да я хо­чу на­вес­тить мать. В го­лову ле­зут не­понят­ные мыс­ли, сер­дце по­чему-то на­чина­ет сту­чать с бе­шеной си­лой, слов­но вот-вот сло­ма­ет реб­ра. Все как в ту­мане… вос­по­мина­ния всплы­ва­ют в па­мяти по­доб­но рас­ка­ту гро­ма в яр­кий сол­нечный день, так­же не­ожи­дан­но и страш­но. Пе­ред гла­зами воз­ни­ка­ет об­раз ма­тери. Она все так­же прек­расна… ее лу­чезар­ная улыб­ка на ус­тах, мяг­кий, всег­да теп­лый взгляд, слег­ка рас­тре­пан­ные, неб­режно соб­ранные в пу­чок, во­лосы. Я ви­жу ее так яс­но, что воз­ни­ка­ет ощу­щение, что она сей­час здесь, ря­дом… По­чему-то вспо­мина­ет­ся тот день, ког­да ее не ста­ло. Ру­ки, са­ми по се­бе, с ог­ромной си­лой нер­вно сжи­ма­ют руль. Кое-как, соб­равшись с мыс­ля­ми, я ос­та­нав­ли­ваю ма­шину. Сей­час я на­хожусь не в том сос­то­янии, что­бы спо­кой­но ехать даль­ше. Опус­каю го­лову на руль и тя­жело вы­дыхаю. 

По­чему это про­ис­хо­дит сей­час? По ка­кой при­чине? Уже слиш­ком дав­но со мной не слу­чалось по­доб­но­го. По­чему я ви­жу ее так чет­ко, по­чему те­ло не слу­ша­ет­ся? Ста­новит­ся нем­но­го страш­но… 

Су­дорож­но хва­таю ртом воз­дух, но чувс­тва на­сыще­ния кис­ло­родом так и не нас­ту­па­ет. Сер­дце бь­ет­ся с не­имо­вер­ной си­лой, так быс­тро, слов­но от­би­ва­ет че­чет­ку. Ка­жет­ся, стук мо­его сер­дца слыш­но да­же на со­сед­ней ули­це. Быс­трое, но мо­нотон­ное би­ение ре­жет слух. Кро­ме это­го ни­чего не слыш­но. 

Страш­но. Боль­но. Грус­тно.

***

При­ез­жаю по наз­на­чен­но­му ад­ре­су. В мо­их пла­нах пос­ко­рее от­дать за­писи и сва­лить как мож­но даль­ше, не хо­чет­ся лиш­них раз­го­воров, ко­торых, как я уве­рен, точ­но не бу­дет, так как эта боль­ная не осо­бо раз­го­вор­чи­ва, не хо­чет­ся лиш­них дей­ствий, хо­чет­ся прос­то по­быс­трее со всем этим за­кон­чить. 

На­дав­ли­ваю на двер­ной зво­нок. Неп­ри­ят­ная трель раз­да­ет­ся в ушах. Се­кунд че­рез де­сять слы­шу шо­рохи и то­панье за дверью. Она от­во­ря­ет­ся и я ви­жу пе­ред со­бой… Эми­ли. Ту са­мую Эми­ли, ко­торая ра­бота­ет в од­ном рес­то­ране с Элен! Мо­ему изум­ле­нию нет пре­дела. Что эта жен­щи­на здесь за­была? 

— Джейк? — жен­щи­на так же удив­ле­на как и я. — Ка­кими судь­ба­ми?

— Я это… Ме­лони здесь жи­вет?

— Ко­неч­но, — Эми­ли ожив­ленно улы­ба­ет­ся, — где же ей еще жить? Вы зна­комы?

— Учим­ся в од­ной шко­ле…

— Да?! На­до же! 

— Я при­нес ей кон­спек­ты. Мо­жешь пе­редать?

— Пе­редай их, по­жалуй­ста, сам, — жен­щи­на вы­ходит из до­ма, по­пут­но дос­та­вая из сум­ки клю­чи от ав­то­моби­ля, — я уже на ра­боту опаз­ды­ваю.

— Но я…

— Вто­рой этаж, пер­вая дверь на­лево, — кри­чит Эми­ли, са­дясь в ма­шину.

Я мол­ча стою и наб­лю­даю за тем, как ма­шина Эми­ли пос­те­пен­но скры­ва­ет­ся за уг­лом. В мо­ей го­лове нем­но­го не скла­дыва­ет­ся родс­тво этих двух лю­дей. Как у Эми­ли мо­жет быть та­кой ре­бенок? Хо­тя по су­ти это бес­по­лез­ные мыс­ли, ко­торые ме­ня ни в ко­ем ра­зе не ка­са­ют­ся.

Под­ни­ма­ясь на вто­рой этаж за­мечаю, что дверь в нуж­ную мне ком­на­ту не за­пер­та. Заг­ля­дываю внутрь. Ком­на­та очень свет­лая, все вы­пол­не­но в пос­тель­ных то­нах. Око­ло ок­на сто­ит двус­паль­ная кро­вать, нап­ро­тив компь­ютер­ный стол, а на нем со­от­ветс­твен­но компь­ютер. В дру­гом уг­лу ком­на­ты сто­ит моль­берт, на нем не­закон­ченная кар­ти­на, а на по­лу ря­дом с этим всем еще нес­коль­ко. Крас­ка еще сов­сем све­жая, по­хоже, она сов­сем не­дав­но ри­сова­ла. Сто­ит приз­нать, что та­лант у нее есть. Пусть этот ри­сунок еще не го­тов, но да­же по то­му, что есть, уже мож­но су­дить о ее уме­нии. 

Она ри­сова­ла чей-то пор­трет. Воз­можно это ка­кой-то ак­тер или бло­гер, или кто там еще мо­жет быть… Мо­лодой па­рень смот­рел на ме­ня из это­го по­лот­на. Его гла­за ка­зались та­кими жи­выми, что воз­ни­кало ощу­щение, что он вот-вот мор­гнет. Приз­нать­ся, это нем­но­го пу­гало, ещё с уче­том то­го, что пор­трет был вы­пол­нен в чер­но-бе­лом сти­ле. Чет­ко очер­ченные ли­нии рас­хо­дились по все­му хол­сту, пе­реп­ле­та­ясь меж­ду со­бой, тем са­мым соз­да­вая при­чуд­ли­вые узо­ры, ко­торые вы­пол­ня­ли роль не то те­ни, не то от­тенка ко­жи. На дан­ном эта­пе боль­ная уде­лила осо­бое вни­мание толь­ко ли­цу, а точ­нее гла­зам, ведь вся ос­таль­ная часть фей­са бы­ла еще толь­ко раз­ма­зан­ным наб­роском.

— Эй? — ус­лы­шал я ти­хий ску­леж за спи­ной.

Отор­вав вни­мание от пор­тре­та, я по­вора­чива­юсь ли­цом к этой дев­чонке. Она яв­но ожи­дала уви­деть ко­го-то дру­гого. Слов­но заг­нанный в угол ще­нок, она смот­рит на ме­ня боль­ши­ми от ис­пу­га гла­зами. Толь­ко сей­час за­мечаю, что на ней нет ни­чего кро­ме по­лотен­ца, ко­торое она так силь­но сжи­мала ру­ками в рай­оне гру­ди. Мок­рые тем­но-каш­та­новые во­лосы при­лип­ли к ли­цу, пле­чам, гру­ди. Обыч­но она всег­да хо­дит в ка­пюшо­не или шап­ке, что соз­да­ет ил­лю­зию то­го, что во­лос у нее прак­ти­чес­ки нет или есть, но слиш­ком ко­рот­кие. Ее те­ло слиш­ком ма­лень­кое, слиш­ком хруп­кое, ка­жет­ся, что при од­ном при­кос­но­вении она мо­жет сло­мать­ся, рас­сы­пать­ся на ты­сячу ку­соч­ков, слов­но стек­лянная ва­за. Но при всем этом, сто­ит от­ме­тить, грудь у нее есть, для ее те­лос­ло­жения она ка­жет­ся да­же боль­шой. По­мимо за­кутан­ной в по­лотен­це гру­ди, в гла­за так­же бро­са­ют­ся ог­ромные тем­но-фи­оле­тово­го цве­та си­няки, бар­до­вые сса­дины, эти­ми узо­рами ук­ра­шено все ее те­ло на­чиная с ног и за­кан­чи­вая ше­ей. Ли­цо единс­твен­ная часть ее те­ла, ко­торое выг­ля­дит бо­лее ме­нее здо­ровым. Мер­твен­но-бе­лая ко­жа за­вер­ша­ет весь этот об­раз нез­до­ровой, но по-сво­ему при­тяга­тель­ной кук­лы.

— Крис про­сила пе­редать те­бе кон­спек­ты, — су­хо го­ворю я, про­тяги­вая тет­ра­ди.

— Спа­сибо… — бор­мо­чет она, за­бирая за­писи.

— Эми­ли твоя мать? 

— Что? — удив­ля­ет­ся дев­чонка, под­ни­мая на ме­ня свои гла­за.

— Эми­ли твоя мать? — пов­то­ряю я.

— Нет. У ме­ня нет ма­тег'и.

— Как это нет? — ее от­вет нем­но­го сби­ва­ет с тол­ку.

— Ну… она умег'ла, как и мой отец.

И тут мне вспо­мина­ет­ся день, ког­да я впер­вые уви­дел ее на клад­би­ще, те две мо­гилы, воз­ле ко­торых она си­дела, тот ри­сунок что она там ос­та­вила. 

Зна­чит, я тог­да был прав… это ее ро­дите­ли.

— А по­чему ты спг'аши­ва­ешь? — не­ожи­дан­но ин­те­ресу­ет­ся она. — И ты… что зна­ешь мою те­тю?

— Прос­то лю­бопыт­но ста­ло. А Эми­ли… она ра­бота­ет вмес­те с мо­ей ма­чехой, по­это­му… да. Я ее знаю. 

— По­нят­но, — ти­хо го­ворит она, под­хо­дя к ра­боче­му сто­лу и кла­дя на не­го кон­спек­ты.

— По­чему ты раз­ре­велась? — ре­шаю спро­сить я.

— Что?

— Ну, ког­да я спро­сил про твоё проз­ви­ще, по­чему ты зап­ла­кала?

— Я… — она гром­ко вы­дох­ну­ла, опе­рев­шись обе­ими ру­ками о стол, — не хо­чу те­бе ни­чего г'ас­ска­зывать. Ведь… ведь те­бе из­вес­тна эта ис­тог'ия… з-за­чем тог­да спг'аши­вать?

— Мне ка­жет­ся, что в этой ис­то­рии есть что еще…

Весь наш раз­го­вор она про­дол­жа­ла ще­голять в по­лотен­це, по­хоже, имен­но это и ста­ло при­чиной то­го, что в шта­нах ста­ло тес­но. В сле­ду­ющую се­кун­ду по те­лу про­бежа­ли му­раш­ки, а нап­ря­жение в шта­нах уси­лилось. Ущер­бная про­дол­жа­ла сто­ять ко мне спи­ной нем­но­го наг­нувшись, так как об­ло­коти­лась об стол, тем са­мым вы­пячи­вая зад. Она час­то и гром­ко ды­шала, что толь­ко усу­губ­ля­ло си­ту­ацию. 

— Лад­но, — сквозь зу­бы го­ворю я, под­хо­дя к две­ри, — мне по­ра… по­том до­гово­рим.

Твою мать! Су­ка! Чё за хуй­ня?! Ка­кого хре­на у ме­ня встал на Ме­лони У­ол­тер?! Вот кто-кто, а она пос­ледний че­ловек, ко­торый, как мне ка­залось, мог бы ме­ня воз­бу­дить. Но сей­час это нап­ря­жение не да­ет мне по­коя, те­лу нуж­на раз­рядка. Дос­таю те­лефон и на­бираю дав­но зна­комый но­мер.

— Ал­ло?

— Блэр.

— Джейк? Что те­бе нуж­но?

— Я сей­час к те­бе подъ­еду, жди.

— Ну… хо­рошо.

Блэр уни­вер­саль­на, ког­да не­об­хо­димо она всег­да го­това пре­дос­та­вить свое те­ло в без­возмез­дное поль­зо­вание. Ког­да и где угод­но, в ка­кой угод­но по­зе. Блэр го­това подс­тра­ивать­ся под ме­ня всег­да. Я это прек­расно знаю и поль­зу­юсь этим. 

***

Нес­коль­ко ми­нут гру­бого сек­са на зад­нем си­дении ав­то­моби­ля и я как но­вень­кий.

—Джейк, — шеп­чет она, — это зна­чит, что мы сно­ва вмес­те?

— Это прос­то секс, — от­ве­чаю я, — и он ни­чего не зна­чит, а сей­час, будь доб­ра — ва­ли из мо­ей ма­шины.

***

— Эй, док? Вы здесь? — го­ворю я, вхо­дя в дав­но зна­комый ка­бинет.

— Джейк? — от­зы­ва­ет­ся муж­чи­на. — Дав­но те­бя здесь не бы­ло. Что-то слу­чилось?

— Да. Опять… прис­туп па­ники.

Я на­чал хо­дить к пси­холо­гу пос­ле то­го, как умер­ла мать. Тог­да я был еще мал, по­это­му моя пси­хика не вы­дер­жа­ла та­кой тя­желой но­вос­ти. Каж­дую ночь мне сни­лись кош­ма­ры, пос­ле ко­торых я с кри­ком про­сыпал­ся, весь в хо­лод­ном по­ту. В те вре­мена отец, прак­ти­чес­ки, каж­дую ночь де­журил воз­ле мо­ей кро­вати, я за­сыпал тог­да бук­валь­но у не­го на ру­ках. Но… прис­ту­пы не прек­ра­щались. По­мимо кош­марных снов ста­ли про­ис­хо­дить прис­ту­пы па­ники и они слу­чались го­раз­до ча­ще, по нес­коль­ко раз на дню. Хоть от­цу и бы­ло тя­жело, он про­дол­жал ко­пить свои си­лы, что­бы обе­регать ме­ня. Он по­нимал, что мне в ты­сячу раз тя­желее, ведь мать умер­ла пря­мо на мо­их гла­зах. Ста­рик ви­нил се­бя за то, что не был ря­дом, ког­да это слу­чилось, что не смог ни­чего сде­лать, не смог за­щитить свою же­ну. Ког­да па­па по­нял, что так про­дол­жать­ся не мо­жет, он от­вел ме­ня к пси­холо­гу. С тех пор мы с мис­те­ром Том­со­ном, мож­но ска­зать, друзья. Этот муж­чи­на по­мог мне во мно­гом, бла­года­ря ему моя жизнь пос­те­пен­но вер­ну­лась в при­выч­ное рус­ло.

— Дав­нень­ко у те­бя их не бы­ло.

— Да, — под­тверждаю я.

— Рас­ска­жи-ка мне все по­под­робнее.