Что это такое?
Вопросы повторяются. Что такое моя жизнь? Что такое моя любовь? Что такое мои эмоции и слёзы? Что в конце концов такое ты?
Дубль пять тысяч триста двадца... А, не важно. Итак...
Моя жизнь никогда не была мне нужна. Я ей не наслаждался, был затворником, который просто мотает срок. Хотя, почему был? Я и есть тот самый затворник. Следовательно, моя жизнь - ничто. Так считаю я. Меня не интересует мнение остальных на этот счёт.
Моя любовь... Это тоже ничто, ведь никто её не замечает, в том числе и он, тот самый человек, которому я эту любовь отдавал подчистую, просто так, бесплатно. Зачем? Я не знаю. Только сейчас приходит осознание моей тупости. Зачем дарить кому-то свою любовь, если он не может ничем ответить? Я извёл всего себя, мою по истине мёртвую походку никто не видел, он её не видел. Ему на меня откровенно срать. Я проливал из-за этого куска мудака вёдра слёз, пропитывая ими всю кровать. Когда-то нашу кровать. Его запах уже давно пропал, но хочется верить, что хоть какая-то его частичка всё ещё здесь и я её просто не вижу. Зачем мне это? Опять же, я не знаю. Если я для него ничто, то и для себя тем более.
А что такое ничего? Думаю, это смерть, вернее то, что после неё. Но, как говорилось ранее, в одиночку я в эту бездну не шагну, только если вместе с ним.
— 9 октября того же года