Тоска.
Тоска.. Зелёная тоска окружала меня все эти дни. Она выедала мои внутренности и скручивала душу, как мокрую тряпку, чтобы выжать все соки. Я хотел плакать, рыдать, орать, раздирая горло.. Но не мог. Слёзы не шли, из меня давно вылилась вся возможная вода, да и горло напрягать было бы неразумно, ведь оно до сих пор болело (если не совсем физически, то морально) после того случая, когда я на него накричал в последний раз.. самый.. последний.. раз..
Тёмно-зелёные стены моей комнаты только напоминали об этой самой тоске. Выходить наружу не было ни сил, ни желания. Хотелось разбить стёкла, которые спасали тоскливую комнату от прохладного уличного ветра, но не для того, чтобы выглянуть наружу или вдохнуть свежий воздух. Нет. Для того, чтобы хоть как-то унять моральную боль, эту зелёную тоску. Я уже представляю как мои костяшки пальцев обливаются кровью, как из кожи торчат маленькие осколки стекла, и как моя грустная улыбка сама появляется на лице...
Хочется.. Чего-нибудь... Вкусного для моей души, но, кажется, ей уже ничего не нравится, ни горькая любовь, ни солёное одиночество, ни сладкая дружба.
Мысли о самоубийстве довольно часто приходят в голову, но я этого не сделаю. Если такое произойдёт, то моя вторая половинка навечно останется в этом скучном тоскливом мире.
Серые города, зелёные деревни - ничто из этого не может сделать моей душе тепло. Везде, абсолютно всё пространство поглощено тоской. Меня уже ничто и никто не спасёт.
— запись 2 апреля
того же года.