Без названия 5
Затормозив Генри заглушил мотор, ожидая пока журналист спустится с транспорта. Егор выполнил действия которые ждал Генри, и стянул с головы шлем. Генрих спустился с мотоцикла, так же сняв и свой шлем. Подойдя в плотную антагонист подцепил кончиками пальце подбородок зеленоглазого, и подавшись вперёд оставил практически невесомый поцелуй на краю губ. Егор же ответил на действие любовника самой доброй, и милой улыбкой..-
Спасибо за этот вечер, и вообще за всё проведённое врем..-
Егору так и не дали договорить, его речь в наглую перебил писатель. Который оказывается сидел на крыльце, на пару с Болтоном. И молча наблюдал за развитием событий, пока дело не дошло до такого как: "поцелуй".
Какова чёрта здесь происходит..-?!
Джон подорвался с места, и наплевав на всё ещё идущий дождь пошёл к влюблённой парочке. Кажется он даже схватился за револьвер. Но в потёмках это было довольно трудно отличить, от обычного вытаскивания руки из кармана.
Джон, с..-спокойнее..-!!
Журналист выступил вперёд, как бы преграждая путь к своему бизнесмену.
На кой чёрт спокойнее..-?! какова ты вообще с этим, и вообще..-
Писатель осёкся, будто забыв как разговаривать.
Я..-я вс..-
Егору не дали договорить и взяли за руку, Генри встал на один уровень с журналистом.
Мы..- Мы всё объясним, но давайте завтра..-?? Думаю сейчас не самый лучший вариант. Да и вообще момент для разговора.
Высказался с полной серьёзностью Лэмптон, всё так же держа зеленоглазого за руку. Писатель с призрением посмотрел на своего неприятеля. Да-да, пока что Лэмптон именно таким и являлся.
Пх..- вы вообще не обязаны мне ничего говорить.. Прости Линч, я не хотел докапываться. Потом пиши, наверное..- Когда появится дело или желание встретиться.
Джон отведя стыдливо взгляд оглянулся, в поисках знакомого силуэта путешественника во времени. Но увы, того нигде не было. Хотя за деревом вроде мелькнул блеск от окуляров старшего. Но это было только "вроде", которому кажись и не будет суждено стать явью.
Тот покинул территорию дома, который принадлежал журналисту. Егор хотел что-то сказать, но увы промолчал. Генрих лишь смог выдавить из себя, что-то на подобие:
"До свидания мистер Джон, спасибо за понимание..-"
Ночь окутывала улицы города, за городом ярко мерцали звёзды заставляя приятно рябить в лазах. Звуки сверчков на дороге, вокруг которой был лес придавали некий.. Некий, я даже не знаю как это назвать, наверное.- Шарм..-?? Писатель идёт вдоль ранее упомянутой дороги, тот не разбирает ничего на пути. В голове нет мыслей, нет-нет они есть. Просто их настолько мало, что найти их в подсознание слишком трудно и муторно. Наконец в голове появляются мысли, хотя наверное лучше бы их не было. Они именно о тех самых словах, когда-то сказанных путишественником. Из-за неприятной пелены разума писатель даже не замечает как со спины к нему подкрадывается тварь. То ли опять дримеда, то ли Вендиго. Откуда взялся Вендиго..-?? никто не знает, никто не знает. Может тварь всё же выбралась с той пещеры которую когда-то подорвал Егор. А может это вовсе другая особь, которая ещё не ушла в спячку. Хотя ей бы уже пора.. Думаю удача явно не на стороне твари, и она словно в затёртом хорроре наступает на веточку. И слышится характерный хруст, который якобы должен выдернуть главного героя из мыслей, и призвать к действию. Но Джон не отреагировал, хах разрыв шаблона..- Тварь застыла готовясь к худшему, но этого худшего не произошло. Или же..- произошло..-?? За считаные секунды до прыжка существа, слышится тихий вскрик. И у сущности отлетает то что явно нельзя было бы назвать головой. Туша падает, с характерным звуком падает и голова. Наконец на этот переполох оборачивается писатель. Джон слышит лишь обрывистое "больно", произнесённое падающим на колени путишественником. Дальше всё как в тумане.
-..Паника..-
Нервы совсем сдают позиции, в глазах мутнеет. Писатель сидит у тела, кажется всё ещё живого Болтона. Нервно зажимая ему рану снятым свитером, пытаясь хоть как то помочь в этой ситуации. Он не хочет терять этого человека, почему..-?? Хороший вопрос, писатель не может дать на него ответ. Как и я в принципе, и не только в нём.
-..Вызов такси..-
Руки пробивает отвратительный мандраж, концы пальцев испачканы в тёмной субстанции. Кажется эту жидкость называют кровью..-?? Но Джон надеется на то что это не она, да-да. Он словно маленький ребёнок думающий, что это какой-то то ли сок, то ли кетчуп. Но рука не занятая удерживанием свитера на ране Болтона уже набирает номер скорой, слышутся гудки. Кажется нет вязи, но вот наконец на том конце провода раздаётся спасительный голос связующего скорой помощи.
-..Ожидание..-
Джон ждёт, он ждёт помощи..- Зачем ему помощь, он же сам Джон опасный..-!! Пх, этот аргумет увы тут бессилен.. Вскоре приезжает помощь, и пакует спасителя в "фургон". Писатель как на иголках уже сидя в больнице, готов был бросить все всё и ломануться к Болтону, но увы..-
Хах, доброй ночи. Спасибо за то что читаете, вот ссылочка на тгк: https://t.me/saimushka
Оставлю так же, и в коментариях. Всего вам хорошего)