влипли
Они шли медленно, будто вовсе не хотели расставаться. Теплый летний вечер обволакивал улицы мягким светом фонарей, воздух был наполнен тонким ароматом цветущих деревьев и только что скошенной травы. Ульяна шла рядом с Ростиславом, иногда ловя его взгляд, и с трудом сдерживала лёгкую улыбку. Он что-то рассказывал - шутил, дразнил, иногда просто молчал, но даже тишина между ними казалась уютной.
Когда они дошли до её подъезда, шаги их остановились, и пространство между ними наполнилось тем странным электричеством, которое возникает только в особенные моменты. Она повернулась к нему лицом, глядя снизу вверх, и его глаза вдруг стали другими - мягкими, почти прозрачными.
- Спасибо тебе за вечер, - тихо сказала она, и голос дрогнул. - Правда. Это было очень... тепло.
Он только кивнул, улыбаясь, уже собираясь повернуться и пойти, но она вдруг остановила его.
- Подожди. Закрой глаза. -
Ростислав нахмурился, но послушно закрыл. На губах его всё ещё играла улыбка, но дыхание стало чуть тише - будто сердце уловило, что сейчас произойдёт нечто важное.
Ульяна сделала шаг ближе, приподнялась на носочках, её левая рука легко легла ему на шею, а правая - на грудь, почти ощущая, как под пальцами поднимается и опускается ткань рубашки вместе с его дыханием. Она чуть наклонила его к себе - неловко, по-подростковому быстро, как будто боялась передумать.
Чмок. Должно было быть просто и мимолётно. Но... он задержался. Как-то сам собой. Как будто ни она, ни он не захотели, чтобы этот миг закончился слишком быстро.
Лишь спустя несколько лишних секунд она отпрянула, ошарашенная собственной смелостью. Её щеки налились краской, взгляд чуть смущённый, но довольный. Он открыл глаза, смотрел на неё с тем самым выражением, которое возникает только тогда, когда человек на секунду по-настоящему счастлив.
- Спокойной ночи, Ростик, - выдохнула она.
- И тебе, Ульяна, - ответил он, голосом чуть ниже обычного.
Они разошлись. Она вошла в подъезд, и только когда закрылась дверь, прислонилась к ней спиной и зажмурилась, прижимая пальцы к губам. Он же стоял ещё несколько секунд, уставившись в дверь, потом глубоко выдохнул, провёл рукой по затылку и, улыбаясь, пошёл прочь по пустой улице, в которой теперь будто бы появилось немного больше света.
---
С тех пор как они разошлись, мысли не давали ей ни сна, ни покоя.
Она сидела на полу, прислонившись спиной к стене, всё ещё в той же обтягивающей футболке и джинсах, что были на ней вечером. Телефон валялся рядом, экран гаснул и загорался от уведомлений, но её взгляд проходил сквозь него - не фокусируясь ни на чём. В голове был только он. Его голос, его улыбка, взгляд, смущение, эти сбивчивые фразы, когда он терялся рядом с ней... И - чёрт возьми - этот поцелуй. Она вспоминала его снова и снова, как киноплёнку, заевшую на самом вкусном кадре.
"Это ведь был просто дружеский? Или не совсем? Он же улыбался. Он... смутился? Или обрадовался? А может, я перегнула?.."
Она накручивала волосы на палец, грызла губу, закусывала её до боли и не замечала. На душе было жарко. Не от стыда - от чего-то иного. От ощущения, что внутри неё разгорается то, чему невозможно дать логическое объяснение.
Сначала ей казалось, что это просто симпатия. Ну нравится человек. Ну милый, ну красивый, ну смешной. Ну понятно, интересный. Но теперь... теперь всё ощущалось иначе. Он будто поселился где-то под кожей. В груди - вакуум, если она не видела сообщения от него. В голове - его голос, даже в тишине. Всё, что она делала: шла в душ, ставила чайник, перелистывала ленту - всё возвращало к нему.
«Он смотрел на меня как будто... как будто я не просто очередная девчонка. А кто-то важный. Особенный».
И от этой мысли у неё внутри сжималось что-то живое, трепетное. Она ложилась спать и не могла заснуть - только разворачивала в голове новые диалоги, реплики, касания, взгляды, которых ещё не было, но которые могла себе нафантазировать.
Она хотела писать ему, но боялась. Хотела снова встретиться, но не знала, как предложить. Хотела просто сидеть с ним, ничего не говоря, но чувствовать рядом тепло его плеча.
Она уже не просто «думала о нём». Она тонула. Медленно и сладко. И сдаваться не хотела вовсе.
---
Он сидел у себя дома, за компом, будто по привычке, будто что-то делал. Но ни курсор, ни строчка текста, ни чат, ни рендер - ничто не держало внимания. Он щёлкал мышкой, прокручивал таймлайны, что-то редактировал, но мозг был глух и слеп ко всему. Потому что в нём, как будто неумолимый вирус, обосновалась она.
Ульяна.
Да, с большой буквы. Потому что теперь в его голове это уже было имя-солнце. Имя, от которого теплеет. Имя, при котором сердце сбивается с ритма.
Он вспомнил, как она подошла ближе, как поставила руку ему на грудь... Это лёгкое прикосновение, будто перо, а внутри взорвалось. И когда она потянулась, чтобы поцеловать, он закрыл глаза не потому что так попросили - потому что не выдержал смотреть. Это было слишком. Слишком близко. Слишком приятно.
Он ведь думал, что просто прикольная девчонка. Своя, с характером, с огоньком. Флирт - да, он это умел, он легко шутил, играл на грани. Но с ней вдруг стало страшно. Потому что он начал в это верить. Верить в то, что эти улыбки - не просто обмен эмоциями. Что в этом всём есть что-то настоящее. Что-то, чего он не испытывал давно. Может - никогда.
Он ловил себя на том, что улыбается в пустоту. На том, что слышит голос в голове, как она говорит: «Да, приказываю». На том, что хочет видеть её сообщение каждое утро, а не только вечером перед стримом. И ему было мало. Уже не хватало просто слов в чате, просто гифок и мемов. Он хотел слышать её смех рядом. Смотреть, как она ест, как морщит нос, как дёргает его за капюшон.
Он вдруг понял, что скучает по ней даже тогда, когда только что провёл с ней весь вечер.
"Вот же блядь", - тихо выругался он, откинувшись на спинку кресла. - "Я влип".
Он не знал, что с этим делать. Но знал одно: он не хочет, чтобы это чувство прошло. Даже если оно пугает. Даже если оно захватывает с головой.
Потому что с ней - по-настоящему. Потому что она не выходит из головы. Потому что - да будь оно всё проклято - он уже по уши влюблён.