пошлая
Звонок в дверь прозвучал ровно в 17.59.
Она даже чуть вздрогнула от точности.
- Щас, - крикнула Ульяна, поправляя волосы перед зеркалом в прихожей.
На ней был простой, но элегантный образ - свободная светлая облегающая кофта навыпуск и шорты с высокой посадкой. Образ «дома, но красиво». Чистота в квартире, лёгкий аромат духов, фон подогнан под уютный хаос - всё, как и задумывалось.
Она открыла дверь, и...
- Привет, - с фирменной полуулыбкой сказал Ростик, стоя на пороге с большим букетом в руках.
Светлый, почти весенний: ромашки, розовые лизиантусы, мелкие гвоздики, пара веточек эвкалипта. В нём было что-то неожиданное. Нечто, что выбивалось из его обычного образа.
- Это... тебе, - добавил он, чуть смущённо.
- Зачем? - спросила она, но в голосе не было упрёка. Только удивление.
- Просто.
- Просто? - переспросила она, принимая букет. - Спасибо. Очень красивый.
- Ну, я подумал, если уже в гости пришёл, надо как-то... - он пожал плечами, глядя, как она смотрит на цветы. - Ну, ты поняла.
И вдруг - совершенно естественно - она прижалась к нему боком, обняв одной рукой. Мягко, ненавязчиво, с благодарностью.
- Приятно, - сказала она. - Проходи.
Он усмехнулся, и, войдя в квартиру, огляделся.
- Так... ну ты прям подготовилась, - пробормотал он. - Аж будто праздник какой-то.
- Это стрим. Кукинг. Люди будут смотреть, как ты режешь помидоры. Конечно, праздник.
Он засмеялся.
- Слушай, а может мы просто закажем пиццу, пока никто не видит?
- Даже не думай, - усмехнулась она и поставила цветы в высокую вазу. - У меня уже тесто настаивается. Всё серьёзно. Камера, софтбокс, мука. Ты попал.
Они переместились на кухню. Она просторная, светлая, с островом посередине. На столе - раскатанная скатерть, миски с ингредиентами, пекарская бумага, тёрка, ножи, соус в банке и... тазик с тестом.
- Прям вот так? - он указал на тесто. - С нуля?
- Конечно, - ответила она гордо. - Сначала сделаем основу. Потом - соус, сыр,начинка, топпинги. И в духовку.
- Мне надо будет месить?
- Ага.
- Это похоже на ловушку.
- Потому и цветы принес.
Он снова рассмеялся.
Пока она бегала по кухне - то туда, то сюда - Ростик сел на высокий табурет и лениво наблюдал. Перекидывался фразами, подкидывал идеи, откровенно выкидывал ерунду, но всё это делал с какой-то почти домашней теплотой.
- А у тебя фартук есть? - спросил он вдруг.
- Конечно.
- Один?
- Два. Один с котиком, один чёрный.
- Я хочу с котиком.
- Ладно.
Она поставила перед ним разделочную доску, выложила овощи.
- Всё, хватит сидеть. Начинай резать перец. Только аккуратно. Он для красоты.
Он подхватил нож, наигранно изобразив ужас:
- Ладно, если что, берёшь меня на карманное содержание, если пальцев больше не будет.
- Беру. Только если без пальцев станешь меньше шутить.
Она подошла ближе, приглядываясь, как он режет. Ловко, но кое-где криво.
- Ты, кстати, нормально справляешься. -
- Я вообще-то мужчина. Я могу и дрова колоть.
- ...и перец криво нарезать, - добавила она.
Он хмыкнул, а потом вдруг затих.
Она повернулась, вопросительно подняв бровь.
Он стоял, облокотившись о кухонный гарнитур, и смотрел на неё. Тихо, с прищуром.
Она подошла ближе. Их разделяло полметра. И тут - чуть наклонилась и, не сказав ни слова, поправила ему волосы. Провела пальцами по челке, пригладила с боков, взглянула в глаза.
- Так лучше, - тихо сказала она.
Он не ответил. Только кивнул.
И вдруг - лёгкий, почти незаметный момент. Он будто на миллиметр подался ближе, но тут...
- Всё, давай включать стрим. Чат уже соскучился, - сказала она, убирая руку. И разом растворила эту напряжённую нотку.
Она подошла к ноутбуку, поставила штатив, подключила звук. Он достал телефон, уже в привычной манере выложил ссылку в телегу.
- Ну что, народ... кулинарим. Заходите.
- Готовьтесь ржать, - добавила Ульяна.
Секунды - и пошёл онлайн. Комментарии посыпались с первой же секунды.
Чат:
УЛЬЯНА + РОСТИК
ку
ГОТОВЯТ ПИЦЦУ УРАААА
WWW
ОН В ФАРТУКЕ Я УМЕР
ОНА ЕГО ПОПРАВИЛА ТОЛЬКО ЧТО??
КУ
А на кухне, между раскаткой теста и нарезкой сыра, в запахах базилика и соуса, между мелкими подколами и общими рецептами, закипал первый настоящий эфир. Тот, где не надо было притворяться. Где всё было - по-настоящему.
- Ах, точно! - вдруг спохватилась она. - Фартуки!
Она нырнула в шкаф, достала два фартука: один чёрный с красными акцентами, другой - белый с котиками. Ростику достался второй.
- Ты серьёзно? - прищурился он.
- Руки грязные. Повернись. - Она подошла сзади и начала завязывать фартук на нём. Сделала узел, хлопнула ладонью его по сраке.
Шлёп. Тишина.
- ...Ты что пошлая? - растерянно выдохнул Ростик.
- Случайно. - Ульяна бросила взгляд в камеру, которая всё это записала.
Чат:
Ульяна пубертатная
УЛЬЯНА СИЛА
WWW
+Реп
Красотка,туда тупых менов
ОН ЗАДУМАЛСЯ О ЖИЗНИ
Они рассмеялись и вернулись к готовке. Ульяна первой раскатала тесто, выкладывая его на противень. Потом соус. Потом - тонко нарезанная ветчина, грибочки, маслины, сыр.
- Помидоры надо нарезать, - кивнула она на тарелку. - Будешь?
- Я не понял, как ты хочешь - кружочками или дольками?
- Господи. - Она подошла к нему, взяла нож и, стоя рядом, почти впритык, стала медленно показывать движения. Его плечо прижималось к её - но будто бы случайно. - Вот. Плавно, не дави. Как будто ты с собой разговариваешь.
- Так резко? - он не удержался от подколки. - Тогда надо быстрее.
- Молчи и режь, - хмыкнула она, убрав руку.
Они вместе завершили пиццу, положили её в духовку. В квартире запахло базиликом и запечённым сыром.
- Ростик, можешь с верхней полки достать мне миску? Она белая, с синей каймой.
Он уставился в шкаф.
- Это где?
- Вот, щас. - Она подошла, положила ладонь ему на спину и наклонилась вперёд. Её лицо оказалось буквально в сантиметре от его щеки, рука прошла мимо его головы, и миска оказалась в её пальцах.
- Ага, вот она. - Её голос стал чуть тише, и он это почувствовал ближе, чем ожидал.
Чат:
ТЫК ИНТИМ
ЗА ЭТО НА ТВ БАНЯТ
ОГО
ОН НЕ ДЫШИТ
- Идеальная пицца, - проговорила Ульяна, вынимая её из духовки.
Они попробовали на камеру. Пицца действительно удалась.
- Всё, чат, спасибо за стрим! - помахала она. - Прощаемся Завтра - новый день.
- Да-да. - Ростик усмехнулся. - А пока - ведите себя прилично и не шлёпайте друг друга по жопе. Это только мне можно.
- Ты дурак. - Ульяна покраснела, но уже со смехом вытолкала его из кадра.
Стрим закончился.
Но в голове - только вот это последнее «профессионалам можно». И его взгляд.
Поев, они долго ещё сидели за столом, не спеша, переглядываясь и время от времени смеясь над какими-то глупыми фразами из чата, что всплывали в памяти. Пицца вышла тёплой, душевной, такой же, как и сам вечер - с налётом чего-то нового и почти интимного, но пока не пересекающего границ. Ростик доедал последний кусок, рассказывая какую-то байку с покpивками на губах, а Ульяна, поставив локти на стол, смотрела на него, то прикрывая рот ладонью от смеха, то просто кивая, чуть прищурившись. В какой-то момент они оба замолчали - но не неловко, а с тем самым уютным молчанием, которое случается между людьми, которым уже не нужно заполнять паузы.
Потом он встал, она проводила его до двери. На пороге было всё просто - никакой неловкости, только короткий взгляд и легкая, быстрая улыбка с обеих сторон. Она помогла ему надеть куртку, он пробормотал «спасибо за всё» чуть тише обычного. Не было ни объятий, ни театральных прощаний - просто лёгкий, почти незаметный момент, когда их плечи снова случайно соприкоснулись, а потом он вышел, не оглядываясь. Ульяна закрыла за ним дверь, прислонилась к ней лбом и глубоко выдохнула. Вечер получился... слишком тёплым, чтобы остаться просто стримом.