Часть 6.2. Мое никудышное прошлое
Моя мать умерла рожая меня...
Бабушка говорила что я должна быть благодарна за то что мой отец взял меня. Она говорила, что я даже не представляю какого это, кормить с бутылочки убийцу того кого ты любил...
Она говорила... Говорила... Что я... Должна быть послушной. Я должна быть благодарной...
После очередной гулянки, отец приходил злой. Все что я могла сделать, так это кричать и пытаться убежать. Сколько себя помню, убежать не выходило...
Каждый пятничный вечер, я терпела побои. Каждое суботнее утро, я слушала извинения.
Я была, девочкой для битья...
Хотя... Может это и хорошо. После такого замечательного детсва издевательства сверстников, казались мне приятными. И я не поддавалась на провокации.
Однажды, отец пришел домой в пятницу вечером. Пришел трезвый. И открыв дверь, он увидел меня.
Я стояла в ночьной пижаме с ремнем в руках. Я плакала. Рыдала.
Протянув ему ремень, я с дрожью в голосе спросила:"-Я послушная девочка, папа?"
С того дня он не пил больше. У нас все начало налаживаться...
Но детство... Оставило сильный след на моём восприятии мира...