Глава 2
После клуба я с Кирой вышли на улицу. В голове гудело, ноги казались ватными, но на лице всё ещё держалась улыбка — будто удерживая равновесие между усталостью и кайфом. Мы просто переглянулись и молча направились к ближайшему ларьку.
Взяли шаурму и айкос, сели на бетонный бордюр у дороги, оглядываясь на пустеющие улицы.
— Я не могу, — говорит Кира, тряся айкос, будто это какой-то святой грааль, — у меня до сих пор руки дрожат.
Я пожимаю плечами, откусываю большой кусок шаурмы и бурчу:
— У тебя не руки дрожат, а организм кричит: «Хватит бухать на голодный желудок».
Она усмехается, но взгляд остаётся серьёзным.
Время почти полночь, и пустая улица вокруг кажется сценой из какого-то хоррора — тёмная, холодная, с легким шёпотом ветра.
— Ты серьёзно не понимаешь, ЧТО только что произошло? — Кира резко наклоняется вперёд. — Ярик, блядь, разговаривал с тобой!
— Ну да, приколист с очками. Что с того?
— Не приколист, а музыкальный секс-террорист, — она выкатывает глаза. — Ты у него в поле зрения. Всё, поздравляю, пиши завещание.
— Спасибо, заебись перспектива. А ещё у меня завтра матеша.
— Какая, нахрен, матеша, если ты, возможно, влюбилась?! — Кира подталкивает меня локтем, ее глаза горят.
— Я? Влюбилась? В Ярика? У меня максимум — лёгкий тремор от его ухмылки.
Кира фэйспалмит, будто я только что проиграла в шахматы, сделав самый глупый ход в истории.
Следующий день — вообще на автопилоте. Я в школе сижу как NPC без квеста. На доске что-то пишут, кто-то отвечает, а я просто тупо таращусь в окно, как будто там сейчас Ярик на мопеде проедет и подмигнёт.
— Эй, живая? — Кира тыкает меня ручкой в бок. — У тебя лицо, как у кота, которому объявили, что он теперь веган.
— Да нормально, — отвечаю я, отвлекаясь.
— О нём, да?
— Ладно, даже если и думаю... Это просто потому, что он странный.
— Ммм, да ты похоже, фанатка проблемных парней.
— Спасибо, психолог от бога.
Вечером того же дня. Я только что вышла из душа — волосы завернуты в полотенце, лицо щедро покрыто кремом. В одной руке — расческа, в другой — телефон, который вибрирует в ладони, пока я пытаюсь распутать спутанные пряди.
Ну конечно, звонит Кира.
— Алло? — выдыхаю, придерживая полотенце.
— Ты ЭТО видела?! — её голос звучит на другом конце провода взволнованно.
— Что я должна была видеть? — спрашиваю я, не особо понимая, о чём речь.
— Ярик на тебя подписался в инсте!
— Что?! — я чуть не роняю телефон, ловлю его на лету, всё ещё с полотенцем на голове, и быстро открываю уведомления.
На экране появляется уведомление:
@yaicafonk подписался на вас.
— Хм, а откуда он вообще взял мою инсту? — вслух размышляю я.
— О, сейчас будет интересно! — Кира смеётся в трубку. — Напиши ему, там сразу всё прояснится.
И тут приходит сообщение от него.
"Ты всегда такая дерзкая, или в клубе просто настрой был боевой?"
Всё вокруг остановилось, как будто кто-то нажал на кнопку «проверка на адекватность», и я на мгновение выпала из реальности.
Потом, наконец, печатаю:
"Смотря кто рядом."
Он моментально читает сообщение. Даже не знаю, страшно это или круто.
"Тогда считай, мне повезло. Я люблю редкие выпуски."
Я ловлю себя на том, что улыбаюсь. Щёки начинают слегка гореть, а внутри разгорается какой-то тёплый хаос.
Спустя пару дней я с Кирой зашли в небольшую кофейню. Там уютно: лёгкая дрим-поп музыка льётся из колонок, а бариста с неуправляемой челкой кажется, будто живёт своей отдельной жизнью.
— ЕБАТЬ, — шепчет Кира, едва сдерживая восторг. — Ты понимаешь, что это судьба?
— Судьба — это когда в кармане находишь деньги, — улыбаюсь я. — А это просто пранк от вселенной.
Ярик замечает нас с другой стороны зала.
— О, привет, — говорит он с лёгкой улыбкой. — Не думал, что ты реально появишься вне темноты и грохота сцены.
— Я тоже не ожидала, что ты живёшь вне сцены, — отвечаю, чуть прищурившись.
Он отодвигает стул и жестом приглашает нас сесть рядом.
— Можем присоединиться? — спрашивает Кира.
— Конечно, — спокойно отвечает он.
Разговор как-то сам катился. Он рассказывал, как у него начались "концерты в Подвале", как один раз его чуть не выгнали за "перформанс с бананом".
— Так ты типа... шоумен? — спрашиваю я.
— Не, — отмахивается он. — Просто не умею быть скучным.
— Это диагноз?
— Хах, возможно.
Когда мы вышли на улицу, уже стемнело. Город вокруг походил на старую пластинку — скрипел и шумел, но в этом была своя особенная, уютная магия. Фонари светили так, будто кто-то сверху включил режим «романтика для бедных».
Кира слилась где-то по дороге, крикнув напоследок:
— Не забудь написать, как пройдёт первое свидание! — и растворилась в темноте, словно настоящая ведьма.
— Это не свидание, — бурчу я, но уже никому.
За спиной раздаётся скрип двери. Я оборачиваюсь и вижу, как Ярик выходит следом, лениво поправляя воротник своей тёмной куртки. Он будто специально идёт медленно, но всё равно быстро сокращает расстояние между нами. Когда он останавливается рядом, я чувствую, как внутри всё вздрагивает.
— Ну, вообще-то, я могу тебя проводить, — говорит он, с лёгкой усмешкой. — Если ты, конечно, не против компании подозрительного парня в тёмной куртке, — неожиданно сказал он.
— А ты часто пугаешь девушек после кофе?
— Только если они мне нравятся, — он смотрит на меня, а я делаю вид, что не услышала.
Мы идём медленно, словно оба не хотим, чтобы эта прогулка заканчивалась, и молчим, пока я не выдерживаю и не спрашиваю:
— А, кстати... откуда ты вообще узнал мой акк? Ну, когда добавил в инсте. Я ж тебе его не давала.
— А, это?... — он ухмыляется. — У меня свои люди.
— Ты чё, мафия?
— Почти, у меня Кристина, она в фан-группе всё находит. Ей дашь только имя и цвет шнурков — она уже твой ИНН пробьёт.
— Так ты на меня досье собрал?
— Ну... немного. — он смотрит вбок, будто стесняется, но это явно притворство.
Я хмыкаю, чувствуя, как внутри всё начинает пульсировать.
Мы подходим к моему подъезду. Ночь тихая, редкий свет фонаря окрашивает тротуар в тёплые пятна. В доме почти все окна тёмные, как будто весь мир уже спит. Мы стоим слишком близко.
— Ну... я дома, — говорю, чувствуя, как голос предательски тише обычного.
— Вижу, всё в порядке: живая, целая, психику не задел.
— Пока да, — отвечаю я, чуть прищурившись. — Но всё еще впереди, да?
Он смеётся коротко, но в его взгляде появляется что-то странное — как будто я для него головоломка, разгадка которой известна только ему, и он тянет момент, чтобы подольше поиграть в этот ребус.
— Мне нравится, как ты говоришь, — вдруг бросает он, чуть наклоняя голову.
— Что, матами и сарказмом?
— Ага. Это как мой любимый жанр."Герл с бронёй, но с глазами, как у кота, когда он увидел коробку".
Я смущаюсь и, кажется, чуть сильнее сжимаю ремешок сумки, лишь бы не выдать улыбку.
— Спокойной ночи, — его голос звучит тише, чем раньше, и он чуть наклоняется ко мне, словно проверяя мою реакцию. — Не теряйся.
— Я не из тех, кто теряется. Ну... увидимся ещё, — отвечаю я, позволив себе лёгкую улыбку.
Он остаётся стоять на месте, молча провожая меня взглядом — спокойным, но цепким, почти ощутимым на спине. Я чувствую этот взгляд до самого подъезда, пока не исчезаю в темноте.
⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯⎯
Всего слов в главе: 1142
Прода? Всё зависит от вас 🖤