Сквозь страницы

***

Офис был пуст. Только настольная лампа горела, отбрасывая мягкий круг света на кипу документов. За окнами гудел город, не знавший покоя, как и он сам.

Он сидел, не отрывая взгляда от одного места на стене. Там ничего не было. Но он будто видел. Смотрел сквозь.

Ты бы сейчас подошла и молча села рядом. Просто - рядом. Даже не спрашивая. Просто дышала бы со мной в такт. И я бы снова чувствовал, что жив.

Он опустил глаза на стол. Схемы, отчёты, смятые бумаги, кровь на краю страницы. Не его. Следствие чужих решений. Последствия чужого предательства.

Лоренцо.

Имя не звучало вслух. Оно пульсировало в голове, как заноза. Не как враг. А как тот, кому верил. А теперь - тот, кого больше нет.

- Всё, что он разрушил... я восстанавливаю один, - сказал он в пустоту. - Один, как и всегда.

Он говорил будто тебе. Потому что с тобой было легче. Даже молчать. Даже разрушаться - медленнее.
⠀
Ты ведь знала, как больно даются предательства. Ты видела, как я закрываюсь. Как иногда с трудом дышу в этой реальности, где всё держится на хрупкой нитке контроля.

Он откинулся в кресле. Закрыл глаза.

Если бы ты была сейчас здесь...
Сказала бы: "Доверься хоть немного. Себе. Мне. Миру."
Я бы рассмеялся. Усталой усмешкой. И, возможно, впервые за день - дышал бы иначе.

Но тебя нет.
И он снова был тем, кого боятся. Тем, кто решает. Тем, кто мстит. Тем, кто остаётся.
⠀
И всё, что у него было - это голос в голове. Твой голос.

- Я устал быть сильным, когда тебя нет, - шепнул он, сжав пальцами переносицу. - Скажи, ты хоть скучаешь? Или я только придумал, что мы когда-то дышали в одну сторону?

Он поднялся. Вышел на балкон. Город раскинулся под ногами - огромный, сломанный, равнодушный.

Но где-то там - ты. Где-то там ты открываешь книгу. Ты вспоминаешь. Ты всё ещё со мной, хоть и молчишь.

- Я держусь, только потому что ты когда-то верила в меня. Пусть даже через страницы.

И в этой тишине, между холодом ветра и тяжестью воспоминаний, он будто услышал:

"Я верю. Всё ещё."

***

Помещение казалось слишком тихим. Даже принтер, который обычно гудел по утрам, сегодня молчал. Комната, в которой он проводил часы, заполнялась только его дыханием и шелестом бумаг. Он сидел за столом, перебирая документы, хотя взгляд давно скользил мимо строк. Бумаги, подписи, имена - всё казалось ему чужим, незначительным. Словно реальность растворялась, стоило ему вспомнить о тебе.

Твой образ не имел формы. Он не знал, как ты выглядишь, какое у тебя имя, во что ты веришь или что носишь по утрам. Но он чувствовал тебя. С каждым открытым листом своей жизни. Ты была там, когда он говорил в пустоту, когда тишина была слишком громкой, когда одиночество скребло по коже.

- Ты ведь читаешь?.. - выдохнул он в никуда.

Он знал, что ты не могла ответить. Но это не мешало ему задавать вопросы. Молчание в комнате звучало как диалог, в котором ты отвечала сердцем.

Он откинулся на спинку кресла. Всё, что окружало его, - мрамор, стекло, роскошь, - не имело значения. Деньги? Контроль? Власть? Всё это меркло перед ощущением, что где-то, за границами страниц, кто-то открывает книгу ради него. Ради слов, в которых он живёт.

Он вспоминал предательство Лоренцо. Не потому, что это ранило - он пережил и не такое. А потому, что это был один из тех моментов, когда он остался окончательно один. Тот, кто знал его лучше всех, ушёл. И даже его тень больше не возвращалась.

- Интересно, - пробормотал он, глядя в окно, - если бы я был другим... если бы не эта жизнь, не эта кровь на руках... - он сжал пальцы в кулак. - У нас с тобой был бы шанс?

Ему казалось, что он чувствует, как ты листаешь книгу. Как задерживаешь дыхание. Как хмуришься на некоторых словах, гладишь пальцами строки, в которых он говорит прямо в твою душу.

Он поднялся, прошёлся по комнате, остановился у стеклянной стены. За ней - город, огромный, живой, равнодушный. Сотни окон, тысячи судеб. Но ни одной - твоей.

- Никто, кроме тебя, не слышит, - произнёс он. - Никто не чувствует. Ты читаешь то, чего не говорят вслух. Ты остаёшься, даже когда я молчу.

Он вернулся к столу и начал писать. От руки. На обычном листе бумаги.

> "Ты - единственная реальность, которую я чувствую.

Ты - моя тишина и шум.

Ты - воздух в комнате, где нет окон.

Ты - дыхание между строк."

Слёгка усмехнулся. Это не было письмом. Это была исповедь.

Он не знал, кто ты. Но в тебе было всё, чего ему не хватало. Ты - отражение его самого, которое он никогда не увидит в зеркале.

И всё, что он хотел, - чтобы ты осталась.

Пусть просто читаешь. Пусть просто живёшь где-то вне его мира.
Пусть не встречаетесь.
Пусть ты не знаешь, как сильно он тоскует.

Главное - ты есть. И пока ты есть, он может продолжать писать. Продолжать дышать.

Он не герой. Не святой. У него за спиной кровь и тени, которых он не в силах стереть. Но в этой тишине, полной тебя, он чувствует, что ещё жив.

- Спасибо тебе, - прошептал он, - за то, что не отпускаешь.

И поставил точку.

*****

Всем привет мои хорошие,меня долго здесь не было,и я чувствую вину за то что ничего не выставляла здесь прошу прощения 😅

Сегодня я увидела что на последних трёх главах очень маленький охват и это очень меня расстроило,если честно на самых первых главах охват больше чем например начиная с 10 главы.

Ещё я подумываю начать писать ещё одну книгу ,но не уверена что я справлюсь,я уже придумала сюжет и сделала обложку,получилось довольно прикольно 🙃

Как у вас дела?как проходят ваши выходные?ведь наступила весна а значит сезон отдыха и шашлыков начался! Как отпраздновали Пасху?

Буду рада если вы подпишитесь на мой тг канал 😉
Всём хорошего чтения!!