25. Финал
Прошло немного времени.
Может, неделя. Может, месяц. Но казалось — будто вся эта история длилась вечность.
Вечность взглядов, вечность подколов, вечность засосов на шее и споров про «Барсу» и «Реал».
Школа закончилась чуть раньше обычного, и весеннее солнце падало под углом, окрашивая всё вокруг мягким светом. Воздух был тёплым, свежим, и будто бы полным предвкушения.
Милерра сидела на трибуне школьного стадиона, привычно щурясь от солнца и зажав в руках спортивную бутылку. Волосы — собраны кое-как, щеки — чуть покраснели от тепла.
На ней была его толстовка.
Слишком большая, с запахом его парфюма.
И в какой-то момент он подошёл — как всегда, немного сбоку, немного неожиданно.
Сел рядом. Молча.
Просто... сел.
Милерра взглянула на него краем глаза:
— Опять сзади подкрался?
— Ага. Чтобы ты снова подпрыгнула и дала мне в бок локтем, — улыбнулся он, — я к такому привык.
— Ну, значит, ты мазохист, — фыркнула она.
— Зато твой.
Пауза.
Она медленно повернула голову. Его взгляд был спокойным. Таким... настоящим.
Без понтов, без шуток.
Просто честный взгляд мальчишки, который впервые в жизни нашёл то, что действительно важно.
— Слушай, — сказал он, чуть тише, — ты ведь знаешь, какая ты?
Страшная, дерзкая, бешеная, и...
— Ты сейчас хочешь, чтобы я ушла?
— ...и моя. — Он дотронулся до её руки. — Ты такая, и именно поэтому я в тебя по уши.
До небес и обратно.
Она смотрела на него. Без слов. И впервые — не фыркала, не делала вид, что не слышала.
Просто смотрела.
И вдруг мягко уткнулась лбом ему в плечо.
— А ты знаешь, какой ты? — прошептала она. — Громкий, тупой, надоедливый, бесишь... и мой.
К сожалению.
— К счастью.
Молча.
Ветер шевелил её волосы, и он пригладил один выбившийся локон.
А потом наклонился и поцеловал её в висок. Медленно.
С любовью.
Где-то вдалеке слышался шум: дети на поле, звон мяча, чей-то смех. Но здесь — была тишина.
И было тепло. И было чувство, будто мир остановился.
На секунду.
Чтобы позволить им остаться в этом моменте.
— Милерра, — тихо сказал он, — если бы мне дали шанс вернуться в начало...
Я бы снова выбрал тебя.
Снова бы дразнил, снова бы лез обниматься, снова бы спорил про Барселону,
и снова бы влюбился.
Она медленно подняла глаза.
И улыбнулась.
— А я бы снова тебя послала.
И снова бы полюбила.
И снова сделала бы тебе засос. Прямо на лбу.
Чтобы все знали, чей ты.
Они засмеялись. Обнялись.
И больше не отпускали.
⸻
Игра в любовь, в которой они оба долго притворялись — закончилась.
Теперь это была не игра.
А реальность.
Слишком громкая. Слишком живая. Слишком настоящая.
Как и они сами.